Dia desses ouvi que luto \u00e9 que nem mar\u00e9. Tem vez que vem carregada de emo\u00e7\u00f5es, tudo incontrol\u00e1vel, mas que, no momento seguinte, esvazia igual a pneu furado.<\/p>\n
Gente da minha idade j\u00e1 deveria estar calejada com perdas. N\u00e3o \u00e9 bem assim. Perdi a minha esposa h\u00e1 seis meses. L\u00facia. L\u00facia Maria de Almeida e Silva. Sessenta e oito anos, cinco a menos do que os que me acompanham hoje.<\/p>\n
\u2014 Aguente firme, Amauri. Daqui a pouco, s\u00f3 as boas lembran\u00e7as ficar\u00e3o. Vai por mim, meu amigo, sei como \u00e9.<\/p>\n
\u2014 Amauri, meu querido, esse \u00e9 o destino de todos n\u00f3s.<\/p>\n
\u2014 Deus chamou a L\u00facia. N\u00e3o h\u00e1 o que fazer, Amauri. \u00c9 aceitar os des\u00edgnios de Deus.<\/p>\n
Como odeio essas frases de consola\u00e7\u00e3o. Antes ficassem todos calados. Por que ningu\u00e9m parece entender que h\u00e1 momentos de apenas estar e pronto. Quietos. Bem quietos. Quietinhos e pronto. Mas n\u00e3o! Insistem nessa mar\u00e9 cheia, impiedosamente cheia de palavras vazias, palavras que s\u00f3 aprofundam ainda mais as feridas dolorosamente expostas.<\/p>\n
Vida. Morte. Vida in\u00fatil. N\u00e3o \u00e9 por estar caminhando para a linha de sa\u00edda da pr\u00f3pria exist\u00eancia que irei florear o vazio que vivi desde sempre. Filho ingrato, irm\u00e3o ego\u00edsta, amigo ausente, marido p\u00edfio, profissional med\u00edocre. N\u00e3o tinha como deixar de me tornar este velho ranzinza e frustrado. Quantos sonhos imaginados, todos deixados de lado. Vida rid\u00edcula e facilmente esquec\u00edvel.<\/p>\n
A pouca coragem que desfrutei pertencia toda ela \u00e0 L\u00facia. L\u00facia Maria de Almeida e Silva. Que se fez de poeta quando o mundo a chamava de dona de casa. Um ou outro, talvez por amizade, a dizia poetisa.<\/p>\n
\u2014 N\u00e3o, R\u00f4mulo, poetisa n\u00e3o sou nem nunca fui. Poeta. Poeta sim, antes mesmo de arriscar a primeira estrofe.<\/p>\n
L\u00facia era assim. Despachada. Sem subterf\u00fagios para dizer o que tinha que ser dito. N\u00e3o cansava de reclamar da minha passividade perante qualquer possibilidade de imbr\u00f3glios.<\/p>\n
\u2014 Amauri, meu amor, por que voc\u00ea insiste em guardar suas falas? Do que voc\u00ea tem medo? Da vida?<\/p>\n
Ela me olhava, sabia que n\u00e3o ouviria resposta. Sorria com aqueles dentes lindos, os l\u00e1bios torneados, os c\u00edlios negros ornando seus olhos escuros. E eu ali parado, sem saber o que fazer. Ela me abra\u00e7ava, e isso me confortava.<\/p>\n
Do que eu tenho medo? De tudo. Queria eu n\u00e3o ser assim. Covarde \u00e9 o que sou. Por que foi se casar com um tipo como eu, t\u00e3o desprovido de aud\u00e1cias, L\u00facia? L\u00facia Maria de Almeida e Silva.<\/p>\n
\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026<\/strong><\/p>\n Eduardo Cesario-Mart\u00ednez \u00e9 autor do livro \u201957 Contos e Cr\u00f4nicas por um Autor Muito Velho\u2019 (Vencedor do Pr\u00eamio Liter\u00e1rio Clarice Lispector \u2013 2025 na categoria livro de contos).<\/strong><\/p>\n