A \u00fanica pra\u00e7a da cidade do Entorno – vamos manter o nome sob reserva – era salpicada por alguns bancos, a maioria quebrada. Nada de bustos de autoridades esquecidas ou de laguinho com chafariz enferrujado. O \u00fanico monumento, se \u00e9 que podemos chamar assim, era o velho Tom\u00e1s, que quase ningu\u00e9m conhecia pelo nome. Todos o chamavam de Caf\u00e9, pois o dito cujo nunca largava a gasta garrafa t\u00e9rmica.<\/p>\n
Dependendo dos \u00e2nimos daquela gente, Caf\u00e9 causava pena, repulsa ou medo. Nunca simpatia, nem mesmo pelos mais antigos, que haviam dividido as brincadeiras nos long\u00ednquos tempos de crian\u00e7a. Diziam que Caf\u00e9 passara alguns anos na pris\u00e3o, outros juravam que foi no hosp\u00edcio, tamanha a apar\u00eancia de maluco.<\/p>\n
Se possu\u00eda ou n\u00e3o parentes, ningu\u00e9m sabia ao certo. Talvez at\u00e9 tivesse um ou outro, mas nenhum fazia alarde de tal v\u00ednculo sangu\u00edneo. Caf\u00e9 vivia sozinho, sobrevivia \u00e0s custas de m\u00edseras moedas atiradas numa enferrujada lata de goiabada. Gra\u00e7as a essa esmola, todos os dias passava na padaria da esquina. Comprava alguns p\u00e3es e, quando muito, uma ou duas fatias de mortadela. Enchia o bucho.<\/p>\n
Fazia o caf\u00e9 em uma pequena fogueira, que tamb\u00e9m o esquentava nas noites frias. Batizava o l\u00edquido preto com uma branquinha para, talvez, esquecer das agruras de outrora. Esse h\u00e1bito, ali\u00e1s, o fazia mais falante e, n\u00e3o raro, era cercado por curiosos, todos desejosos de escutar mais uma hist\u00f3ria do mendigo.<\/p>\n
Naquela noite, que a meteorologia prometia geada, meia d\u00fazia se acomodou ao redor do Caf\u00e9. N\u00e3o demorou, o maltrapilho come\u00e7ou a tagarelar sobre um antigo crime ocorrido no vilarejo ao lado. Um sitiante, que teria ficado louco, assassinara toda fam\u00edlia a machadadas, poupando apenas o filho mais novo, ainda beb\u00ea. A verdade, segundo diziam, \u00e9 que o tal homem havia simplesmente se esquecido do filho mais novo, que dormia tranquilamente no pequeno cesto ao lado do fog\u00e3o a lenha.<\/p>\n
Caf\u00e9 gostava de observar os olhos arregalados da sua pequena plateia. Fazia pausas estrat\u00e9gicas, enquanto se servia de mais um gole da mistura na garrafa t\u00e9rmica. Sorria aquele sorriso de raros dentes, todos apodrecidos. Os poucos ouvintes que conseguiam encar\u00e1-lo ficavam ainda mais assustados. Caf\u00e9 parecia adorar essa situa\u00e7\u00e3o. As pausas se tornavam ainda mais longas. Ele se deliciava com cada express\u00e3o de terror das pessoas.<\/p>\n
Logo ap\u00f3s ouvirem o desfecho daquele banho de sangue ocorrido h\u00e1 d\u00e9cadas, todos voltaram para o aconchego de seus lares. O pobre Caf\u00e9, diante daquele fio de fogueira, tentava se manter aquecido com mais um gole. O moribundo perdeu os sentidos. N\u00e3o se sabe se sonhou com o tempo em que ainda dormia em um cesto aquecido pelo calor do fog\u00e3o a lenha. O certo \u00e9 que o velho Caf\u00e9 n\u00e3o resistiu \u00e0quela geada. Ningu\u00e9m reclamou o corpo, que foi enterrado como indigente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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