Despertei no 31 de agosto na hora da alba j\u00e1 pensando nos diversos compromissos do dia, as tarefas deixadas pendentes no dia anterior por causa da depend\u00eancia dos in\u00fameros sistemas de inform\u00e1tica com que temos que lidar na profiss\u00e3o (e que na v\u00e9spera deixaram os usu\u00e1rios a ver navios). Enquanto tomava meu caf\u00e9 da manh\u00e3, ouvia no notici\u00e1rio as embrulhadas com que certo capit\u00e3o anda metido na Pol\u00edcia Federal, ao mesmo tempo em que ia checando as redes sociais com in\u00fameras mensagens.<\/p>\n
Entre o sonho e a realidade, entre a rudeza dos dias e a poesia da vida, sequer me lembrei dele. Foi ao longo do dia que minha m\u00e3e recordou: hoje seria seu anivers\u00e1rio. Meu av\u00f4 nasceu h\u00e1 108 anos. Penso espantado: cento e oito! Como, a esta altura da vida, percebo o quanto convivi com pessoas nascidas h\u00e1 mais de um s\u00e9culo.<\/p>\n
Quando vivo, meu av\u00f4 me contava hist\u00f3rias de seu pai, um italiano que era maestro de banda nas horas vagas, mas sustentava a fam\u00edlia na rudeza de um botequim; de sua m\u00e3e que morrera no parto do 12\u00ba ou 13\u00ba filho; de seu tio \u201cemprestado\u201d, rico industrial, que viera pobre da Sic\u00edlia e come\u00e7ara sua fortuna amassando barro com os pr\u00f3prios p\u00e9s para produzir tijolos; de sua tia parteira a quem at\u00e9 os m\u00e9dicos da cidade recorriam na imin\u00eancia de um parto dif\u00edcil.<\/p>\n
Eu ouvia maravilhado a biografia daquela gente arrojada e remota, todas distantes no tempo, quase tanto quanto meu av\u00f4 est\u00e1 agora.<\/p>\n
Meu av\u00f4 tinha no repert\u00f3rio hist\u00f3rias engra\u00e7ad\u00edssimas, de como \u201cfazia mis\u00e9ria\u201d com sua canoa no rio Para\u00edba do Sul, caudaloso e cheio de perigos em sua \u00e9poca, de como ganhou o apelido de \u201cEscangalha\u201d quando, nos anos 30, pilotava pela cidade uma motocicleta alem\u00e3 que mais dava defeito do que funcionava, da \u00e9poca em que fora lutador de boxe no circo onde um irm\u00e3o seu era palha\u00e7o e nas lutas, todas coreografadas, ele sempre sa\u00eda vencedor.<\/p>\n
Conseguia contar com bom humor at\u00e9 do acidente de carro que sofreu quando, aceitando carona de amigos para uma pequena viagem, aboletou-se na caminhonete cheia de sacos de farinha de trigo na carroceria. Numa das curvas da estrada, o motorista perdeu o controle da dire\u00e7\u00e3o e tombou caminhonete, passageiros e farinha barranco a baixo. Meu av\u00f4, meio consciente e meio tonto do susto, vendo todo aquele p\u00f3 branco no ar, pensou: \u201cmorri e estou no c\u00e9u, que lindo!\u201d Quando recobrou-se, teve de voltar para casa a p\u00e9, todo sujo de farinha da cabe\u00e7a aos p\u00e9s, e com a coxa furada pela ma\u00e7aneta da porta do ve\u00edculo.<\/p>\n
Assim era meu av\u00f4, valente frente as agruras de uma vida de muito trabalho e de pouqu\u00edssimas recompensas materiais. Conhecido na cidade por fazer chupetinhas de calda de a\u00e7\u00facar onde um corante vermelho deixava com a apar\u00eancia de um brilhoso rubi aquele doce com remoto sabor de cereja e morango.<\/p>\n
A receita, muito simples, fora herdada de seu pai, com a diferen\u00e7a no formato \u2013 as do meu bisav\u00f4 eram bonecas, avi\u00f5es, rev\u00f3lveres, patos… Mas o segredo era o ponto v\u00edtreo da calda de a\u00e7\u00facar, que se recebesse os pingos de corante cedo ou tarde demais, estragava-se na hora, ou n\u00e3o endurecia dentro das formas de puro chumbo.<\/p>\n
O formato das chupetinhas, todas iguais, havia sido adotado por meu av\u00f4 em contraposi\u00e7\u00e3o \u00e0 variedade das do seu pai, para poder determinar melhor o pre\u00e7o da venda no atacado e n\u00e3o aborrecer o comerciante quando, no balc\u00e3o, a crian\u00e7a pedia o doce no formato que mais lhe agradasse, invariavelmente inacess\u00edvel no fundo do pote onde eram guardadas.<\/p>\n
Meu av\u00f4 era agn\u00f3stico, embora ele mesmo n\u00e3o soubesse disso. Mas percebo hoje o quanto influenciou em minhas concep\u00e7\u00f5es, eu que me considero um homem de f\u00e9. Na sua rudeza natural de homem criado pela escola da vida, tinha uma grande sabedoria e conversava com gente de qualquer n\u00edvel intelectual.<\/p>\n
Meu av\u00f4 amou muito uma jovem, chamada Irene, de quem foi noivo. Irene lhe escrevia sonetos apaixonados. Era encantadora. A fam\u00edlia de sua noiva era rica, dona de uma grande fazenda, e resistiu um pouco \u00e0 poss\u00edvel uni\u00e3o dela com o filho de estrangeiros, pobre e sem forma\u00e7\u00e3o. A resist\u00eancia afrouxou quando a menina foi descoberta com tuberculose, e era meu av\u00f4 que a alegrava quando estava caminhando para o destino esperado. Irene morreu nos bra\u00e7os do noivo.<\/p>\n
Tempos depois, ele conheceu uma prima com quem pouqu\u00edssimo convivera antes, e que at\u00e9 ent\u00e3o estivera em um col\u00e9gio de freiras de Petr\u00f3polis. Casaram-se e, por conta desse encontro, eu estou aqui escrevendo estas linhas, pois dele vieram minhas tias e minha m\u00e3e.<\/p>\n
Meu av\u00f4 era um pouco nost\u00e1lgico quanto aos nomes italianos, porque seu pai lhe deu nome nem um pouco italiano. Mas n\u00e3o lhe custou fazer um trocadilho \u2013 \u201cpouca \u00e1gua e muita \u00e1gua: faz o nome de uma pessoa que gosta muito de voc\u00ea\u201d, ele me dizia. Balde-mar, completava ele imitando um sotaque italiano a seu jeito. Waldemar…<\/p>\n
Ansiava as f\u00e9rias para que eu o visse cuidando de seus galos e galinhas, para que ele me carregasse num carrinho de m\u00e3o que passava por t\u00faneis, plan\u00edcies e florestas imagin\u00e1rias, para beber \u00e1gua Salut\u00e1ris gasosa, bem gelada, que ele nunca deixava de comprar aos engradados quando se aproximava a \u00e9poca das nossas visitas a sua casa. E para ouvir sua flauta transversa de madeira, tocada de ouvido, com acerto brilhante em todas as notas.<\/p>\n
A casa, na cidade do interior um tanto modificada, continua l\u00e1, praticamente igual. A mesa da sala de jantar \u00e9 ainda a mesma em que ele se sentava para o almo\u00e7o farto dos domingos. O quintal, agora vazio, j\u00e1 n\u00e3o tem mais os bichos que nos acordavam com seus cantos e cacarejos no raiar do dia. A flauta, que j\u00e1 era antiga quando meu av\u00f4 a comprou com 15 anos de idade, hoje est\u00e1 silenciosa no meu escrit\u00f3rio. Mas a presen\u00e7a do meu av\u00f4 ainda se faz s\u00f3lida em todos os cantos.<\/p>\n
\u00c0s vezes, quando regresso \u00e0 sua cidade, ainda tenho a impress\u00e3o de sentir o cheiro dele naqueles ambientes, um cheiro de calda de a\u00e7\u00facar e creme de pentear o cabelo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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