Desde crian\u00e7a, minhas primeiras mem\u00f3rias do meu tio-av\u00f4 s\u00e3o de um homem turr\u00e3o e sistem\u00e1tico. Quando faz\u00edamos perguntas que ele considerava burras, logo soltava uma frase sarc\u00e1stica que fazia com que nos sent\u00edssemos envergonhados e arrependidos por termos aberto a boca. As janelas da sala do apartamento em que morava em frente \u00e0 praia s\u00f3 podiam ser abertas por ele, quando assim desejava. Quando n\u00f3s abr\u00edamos, ele logo vinha fechar para evitar a corrente de ar que se formava. O momento do jornal na TV era sagrado, e ai de quem fizesse algum barulho, que era logo repreendido.<\/p>\n
N\u00e3o gostava muito dele, apesar de amar visitar Santos e apreciar a vista maravilhosa do apartamento. Quando crian\u00e7a, o momento mais aguardado por mim era quando deixava montar a luneta, e eu passava horas observando de perto toda a vida da praia. As mulheres tomando sol, as crian\u00e7as brincando na areia, os vendedores ambulantes passando e oferecendo seus produtos. A vida de centenas de pessoas se descortinava desavisada e sem pudor, sob as lentes da luneta, ao observador oculto, um pr\u00e9-adolescente com seus 12\/13 anos.<\/p>\n
Certo dia, meus pais chegaram a Santos e meu tio parecia diferente. R\u00e1pido constataram que ele havia sofrido um AVC. Foi o in\u00edcio de uma longa e triste jornada de definhamento f\u00edsico e mental daquela pessoa que era extremamente ativa. Todos os anos me chocava com a maneira como seu corpo e mente iam se autodestruindo. Pr\u00f3ximo ao final de sua vida, mal conseguia olhar para ele, que havia se tornado quase um morto-vivo, cadav\u00e9rico e fora de si.<\/p>\n
Depois que morreu, a vastid\u00e3o de seus pertences pessoais se abriu \u00e0 fam\u00edlia. Agora j\u00e1 n\u00e3o era mais necess\u00e1rio pedir licen\u00e7a para mexer em suas coisas, e, a partir desse momento, uma pessoa se abriu, ao menos para mim. Agora mais mo\u00e7o, comecei a v\u00ea-lo com outros olhos.<\/p>\n
Infelizmente n\u00e3o pude acompanhar todo o processo de sele\u00e7\u00e3o, divis\u00e3o e eventual descarte de seus bens pessoais, pois quem realizou essa tarefa foram meus tios e pais. Mas, no pouco que pude ter acesso, em cada pertence, em cada papel ou anota\u00e7\u00e3o guardados por aquele acumulador compulsivo, uma hist\u00f3ria se abria, e um novo tio-av\u00f4 foi sendo constru\u00eddo aos que estavam vivos.<\/p>\n
Em sua vasta cole\u00e7\u00e3o de livros, muitos cl\u00e1ssicos da literatura, apesar de algumas bobagens tamb\u00e9m. Toda a obra de Freud, e alguns livros sobre psican\u00e1lise. Diversos livros sobre pol\u00edtica apontavam que meu tio talvez tivesse sido comunista ou socialista, ou ao menos era muito pr\u00f3ximo deles. Leu L\u00eanin, textos sobre a revolu\u00e7\u00e3o socialista na R\u00fassia, muito dos grandes int\u00e9rpretes do marxismo na Europa e no Brasil. A julgar pela biblioteca, n\u00e3o parecia ser ortodoxo, talvez fosse pr\u00f3ximo ao trostskismo ou um comunista independente.<\/p>\n
Os discos de vinil mostravam que ele adorava fox-trot e bossa nova. Tinha muita trilha sonora de cinema, tamb\u00e9m.<\/p>\n
Na papelada que guardou, muitos panfletos de pe\u00e7as, encartes sobre shows teatrais que frequentou entre a d\u00e9cada de 1950 e 1960. Com surpresa, certo dia achei um programa distribu\u00eddo \u00e0s pessoas que foram assistir ao show Opini\u00e3o, do grupo de teatro Arena, seguramente um dos mais importantes da hist\u00f3ria do Brasil. Sim, em pleno governo militar – o encarte era de 1965 -, ele assistira a jovem Maria Beth\u00e2nia, Z\u00e9 Keti e Jo\u00e3o do Valle cantando can\u00e7\u00f5es que entraram pra hist\u00f3ria. Tamb\u00e9m tinha o programa de Liberdade Liberdade, outra pe\u00e7a hist\u00f3rica brasileira.<\/p>\n
Afinal, quem era meu tio-av\u00f4? O que fazia da vida aquele t\u00e9cnico em contabilidade que trabalhou na Petrobras? Ningu\u00e9m mais pode responder a essas perguntas. Meus av\u00f3s tamb\u00e9m j\u00e1 faleceram e o estilo de vida fechado que meu tio levava fez com que seus sobrinhos nunca soubessem direito sobre sua misteriosa trajet\u00f3ria.<\/p>\n
Faz oito anos que ele morreu, mas, ainda hoje, todos os anos surge algo novo das entranhas de seus objetos pessoais. Minha \u00faltima descoberta foi triste: o resqu\u00edcio de sua biblioteca apodrecia em um canto da garagem do pr\u00e9dio. Quando fui avisado pelo porteiro, desci correndo e encontrei algumas pilhas de livros embolorados, que j\u00e1 haviam, h\u00e1 algum tempo, virado a moradia de dezenas de cupins.<\/p>\n
O destino dos livros parecia dialogar com o que sei da vida de meu tio-av\u00f4: haviam se tornado fragmentos incompletos carcomidos pelo tempo. Ainda assim, muita coisa foi salva, e, toda vez que abro um livro ou vejo uma anota\u00e7\u00e3o sua, sei que carrego comigo um pouco dele, um pouco de sua trajet\u00f3ria e de seu conhecimento, e compreendo que essa \u00e9 a beleza e o sentido da vida: a possibilidade de viver atrav\u00e9s dos outros.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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