Em seu \u00faltimo dia de vida, Leonel decidiu passear pelas ruas de Buenos Aires. Antes de sair, por\u00e9m, leu alguns de seus poemas prediletos, deu uma boa cachimbada, ouviu os tangos Sur e La \u00faltima curda, que amava, e tomou uma generosa dose de malt whisky \u2013 o pen\u00faltimo u\u00edsque, dizia sempre, nunca o \u00faltimo. N\u00e3o sabia, mas estava se despedindo de todas as pequeninas coisas que compunham seu viver solit\u00e1rio.<\/p>\n
Come\u00e7ou a andar sem destino pelo bairro da Recoleta. O ar parecia-lhe mais l\u00edmpido, as cores, mais vivas, as pessoas cujo caminho cruzava, mais risonhas, as crian\u00e7as, mais graciosas. Tudo isso lhe transmitiu a sensa\u00e7\u00e3o de que algo inusitado estava para acontecer. Deu de ombros. \u201c\u00c9 apenas uma bela tarde de outono nas ruazinhas de minha cidade\u201d, disse a si mesmo, tentando se convencer. \u201cNada muito diferente do habitual\u201d.<\/p>\n
Pela en\u00e9sima vez, sentiu a falta de Leonor como se fosse uma ferida exposta. \u201cN\u00f3s nos am\u00e1vamos tanto, e a perdi por minha culpa, por uma aventura com uma mulher cujo nome n\u00e3o lembro, cujo rosto nem consigo visualizar\u201d, pensou. Deu um suspiro e implorou em voz alta:<\/p>\n
– Deuses, guiem-me para junto dela, para um \u00faltimo adeus. H\u00e1 versos que nunca lhe recitei, declara\u00e7\u00f5es de amor que nunca proferi, carinhos que nunca fiz.<\/p>\n
Sabia, por\u00e9m, que era tarde demais. Nem sabia onde ela morava atualmente. Foi a sua primeira premoni\u00e7\u00e3o do que iria se passar. Teve uma sensa\u00e7\u00e3o estranha, de que todas as suas lembran\u00e7as fugiam dele, na ponta dos p\u00e9s.<\/p>\n
Fazia tempo que andava, estava perdendo o f\u00f4lego (o tabaco s\u00f3 agravava o enfisema pulmonar), decidiu voltar para casa. No caminho, entrou em uma loja de artigos de luxo importados e pediu a um vendedor:
\n– Por favor, quero uma garrafa de malt whisky, se tiver Glenfiddich \u00e9 perfeito, e outra de Drambuie. Ah, j\u00e1 ia me esquecendo, umas 50 gramas de spleen.<\/p>\n
Gostava muito daqueles flocos quase di\u00e1fanos, que faziam sonhar. No caso dele, tinha sempre v\u00edvidos sonhos melanc\u00f3licos ou tristes, com Leonor. Ele n\u00e3o sabia, n\u00e3o com certeza, embora come\u00e7asse a ter s\u00e9rias desconfian\u00e7as de que n\u00e3o sobreviveria \u00e0 noite regada a tango, u\u00edsque e spleen.<\/p>\n
Leonel morreu em casa sozinho, de madrugada, que \u00e9 a hora em que morrem os que sabem morrer. Dois dias depois, a por\u00e7\u00e3o de flocos foi encontrada aberta sobre a mesinha junto \u00e0 cama, quase intacta, mas com o odor j\u00e1 esmaecido, ao lado de um copo de cristal com o \u201cpen\u00faltimo u\u00edsque\u201d, intocado.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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