O contista andava em uma seca de dar pena: nem um continho, bom ou ruim, h\u00e1 quase 90 dias. Parte da culpa disso, sabia, era da idade. Aos 82 anos, n\u00e3o era f\u00e1cil criar textos er\u00f3ticos que, se n\u00e3o excitassem, pelo menos despertassem o interesse do leitor e fossem lidos at\u00e9 o fim. Antes tamb\u00e9m escrevia contos divertidos, mas a cada dia ficava mais rabugento, mais impaciente; ent\u00e3o, era incapaz de produzir algum desse g\u00eanero.<\/p>\n
Claro que podia escrever contos chinfrins e poemas bobinhos, mas se recusava a fazer isso. Tinha consci\u00eancia de que nem todos os seus textos eram bons, mas investira neles cada pedacinho de talento que tinha. Ent\u00e3o, escrever sabendo que estava ficando uma merda, escrever apenas para preencher uma rotina…Obrigado, mas n\u00e3o, obrigado.<\/p>\n
Restavam os contos tristes, alguns razo\u00e1veis, outros bons, a que vinha se dedicando antes da seca. Mas essas produ\u00e7\u00f5es o entristeciam, lembravam-lhe que sua vida estava chegando ao fim, que a morte se aproximava.<\/p>\n
Se aproximava, n\u00e3o; chegou, materializou-se no apartamento em que ele morava sozinho, e decretou:<\/p>\n
– Deu pra ti. \u00c9 hora de vir comigo, bagual!<\/p>\n
O contista levou um susto. N\u00e3o tanto pela visita da magra, j\u00e1 a esperava fazia tempo, mas pela apar\u00eancia desta. Pra come\u00e7ar, n\u00e3o era esquel\u00e9tica, n\u00e3o estava vestida de preto, as fei\u00e7\u00f5es escondidas, e nem empunhava uma foice. Surgiu como um homem corpulento, de rosto avermelhado (alto consumo de prote\u00edna animal d\u00e1 nisso), pilchado na \u00faltima: de bombacha, camisa branca, colete, len\u00e7o vermelho, chap\u00e9u e botas. Sem esquecer as duas facas na cintura. Parecia um personagem sa\u00eddo de um Centro de Tradi\u00e7\u00f5es Ga\u00fachas.<\/p>\n
\u201cA morte, um gauch\u00e3o?\u201d, pensou o contista. \u201cFalando \u00e0 maneira dos pampas?\u201d<\/p>\n
– Vamos sim. Mas antes, por favor, me explica a sua apar\u00eancia.<\/p>\n
– Bah! \u2013 come\u00e7ou a Inexor\u00e1vel, com uma interjei\u00e7\u00e3o do continente de S\u00e3o Pedro. \u2013 Eu podia vir como um nordestino \u2013 e mudou de apar\u00eancia, tornando-se um homem de gib\u00e3o e chap\u00e9u de couro, armado com uma peixeira \u2013, ou como um carioca \u2013 e virou um malandro caricato, de camisa listrada e navalha. \u2013 Mas essas imagens s\u00e3o folcl\u00f3ricas, no Nordeste e no Rio praticamente ningu\u00e9m se veste mais assim, tu \u00e9 carioca e aposto que nunca saiu na rua desse jeito. No sul, por\u00e9m, a gauchada (nem todos, mas um bom n\u00famero) continua a usar trajes tradicionais. E gosto de me pilchar, fico faceira! \u2013 concluiu a morte, voltando a assumir a forma gauchesca.<\/p>\n
– Mas por que me levar agora? \u2013 insistiu o contista. \u2013 Sou velho, mas n\u00e3o estou doente.<\/p>\n
– Lembra que tu falou que escrever havia se tornado a raz\u00e3o de tua vida, que se passasse tr\u00eas meses sem criar um conto era melhor morrer? Daqui a tr\u00eas horas, completam tr\u00eas meses que tu n\u00e3o escreve porra nenhuma. Ent\u00e3o, bagual, s\u00f3 cheguei um pouquinho adiantado… \u2013 e deu um risinho.<\/p>\n
O contista lembrou-se vagamente da frase. Estava b\u00eabado como um gamb\u00e1, quando havia falado a um amigo aquela barbaridade.<\/p>\n
– Es \u2013 espere! \u2013 gaguejou. \u2013 Tenho ainda tr\u00eas horas, e a inspira\u00e7\u00e3o est\u00e1 chegando, vou escrever um conto razo\u00e1vel!<\/p>\n
A morte gauchesca suspirou, exasperada.<\/p>\n
– T\u00e1 bem, bagual. Verei o que voc\u00ea consegue fazer. Mas aviso, da pr\u00f3xima vez, n\u00e3o serei t\u00e3o paciente…<\/p>\n
E, assumindo a forma tradicional, de um esqueleto vestido em trajes negros, empunhando uma foice, a Indesejada desmaterializou-se.<\/p>\n
O contista sentou-se diante do computador, escreveu o conto, o revisou e o postou. Ganhara tr\u00eas meses de sobrevida.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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