Era inverno.<\/p>\n
A menina e o av\u00f4 deixaram a casa ap\u00f3s meses de isolamento.<\/p>\n
A pra\u00e7a enorme e vazia, a maior da cidade.<\/p>\n
A grama toda queimada de geada e as \u00e1rvores quase carecas pela perda das folhas.<\/p>\n
O vento cantava forte e na rua algumas pessoas distanciadas, de m\u00e1scaras.<\/p>\n
A cidade e o planeta ainda respiravam tristeza e impossibilidades de abra\u00e7os, de proximidades.<\/p>\n
Bea e o av\u00f4 estavam imunizados.<\/p>\n
Pararam pr\u00f3ximos a uns velhos carvalhos.<\/p>\n
– Est\u00e1 notando alguma coisa estranha, querida? \u2013perguntou o av\u00f4.<\/p>\n
– N\u00e3o sei, v\u00f4 \u2013respondeu insegura-, essas \u00e1rvores est\u00e3o todas sequinhas, mas ainda tem algumas folhas…<\/p>\n
– Cert\u00edssimo, garotinha! Os carvalhos nunca deixam cair todas as folhas durante o inverno. E sabe por qu\u00ea? – A menina pensou, pensou e abanou a cabe\u00e7a dizendo que n\u00e3o.<\/p>\n
– Ou\u00e7a – disse-lhe o av\u00f4. Naquele instante, uma rajada de vento sacudiu os ramos e dos ramos saiu um barulhinho seco e leve. Parecia muito com o barulhinho do rabo da cobra cascavel que a menina vira na TV.<\/p>\n
– Ouviu? Esta \u00e9 a voz dos velhos carvalhos no inverno. Se n\u00e3o fossem as folhas secas, poderia ser facilmente confundido com a voz da goiabeira ou com a do eucalipto. As coisas falam, Bea. Cada \u00e1rvore tem a sua pr\u00f3pria voz. S\u00f3 \u00e9 preciso aprender a ouvi-la.<\/p>\n
A tarde chegou e uma nevoa intensa cobriu a pra\u00e7a.<\/p>\n
No caminho de volta, a menina congelou. Apenas a m\u00e3o que segurava firme a do av\u00f4 ainda estava quente. E o narizinho sob a necess\u00e1ria m\u00e1scara, Bea quase nem sentia.<\/p>\n
De vez em quando um saco pl\u00e1stico de supermercados rodopiava no ar como pipas enlouquecidas.<\/p>\n
– Vov\u00f4 \u2013disse Beatriz-, os sacos de pl\u00e1sticos tamb\u00e9m falam?<\/p>\n
– Sim, os saquinhos, as latas, todo lixo que a gente produz…<\/p>\n
– E as pedras?<\/p>\n
– As pedras, os rios, os mares, as flores…<\/p>\n
– E os carros?<\/p>\n
– V\u00edxi! Os carros falam demais e muito alto. Para n\u00e3o falar dos \u00f4nibus, dos caminh\u00f5es e dos tratores e avi\u00f5es.<\/p>\n
– E as roupas no varal?<\/p>\n
– Sem d\u00favida alguma, meu amorzinho, sem d\u00favida… elas tamb\u00e9m falam.<\/p>\n
Se voc\u00ea prestar bem aten\u00e7\u00e3o nos len\u00e7\u00f3is balan\u00e7ando ao vento, na graminha verdinha que cobre o quintal, ah! poder\u00e1 descobrir uma linguagem bem especial…um poema inteiro… uma hist\u00f3ria.<\/p>\n
De m\u00e3os dadas, seguiram caminhando em sil\u00eancio, enquanto a n\u00e9voa pintava de cinza a tarde por detr\u00e1s dos velhos pr\u00e9dios da cidade e da solid\u00e3o das pessoas.<\/p>\n
No final da tarde, assim que chegaram em casa, a menina montou de cavalinho nas costas do ainda bem conservado av\u00f4 e sussurrou baixinho em seu ouvido.<\/p>\n
– Av\u00f4, voc\u00ea \u00e9 mesmo um velhote safadinho, n\u00e9, v\u00f4?… sabe tudo!<\/p>\n
O av\u00f4 acariciou-lhe a cabe\u00e7a com a m\u00e3o direita e, com a esquerda, enxugou disfar\u00e7adamente uma pequena l\u00e1grima que desceu por seu rosto.<\/p>\n
– Talvez, meu anjinho…talvez…<\/p>\n
E assim l\u00e1 se foi junho.<\/p>\n
No m\u00eas seguinte, vov\u00f4 sentiu-se mal. A imunidade ao v\u00edrus fora uma ilus\u00e3o.<\/p>\n
N\u00e3o pudemos nem dar adeus ao V\u00f4, mas sei que l\u00e1 do jeito dele, todas as coisas cantavam uma valsa de despedida e de boa viagem para a nova casa dele, no c\u00e9u.<\/p>\n
Chegamos a novembro.<\/p>\n
Ainda n\u00e3o tirei a m\u00e1scara, mas nesta tarde de sol a nossa pra\u00e7a parece mais linda e os velhos carvalhos j\u00e1 est\u00e3o vivos novamente, cheios de folhas verdinhas e repletos de passarinhos.<\/p>\n
H\u00e1 m\u00fasica por toda parte.<\/p>\n
Nestes meses sozinha em meio a pandemia, sigo aprendendo sempre que os “barulhos” s\u00e3o palavras, sons, sinfonias.<\/p>\n
Sinto a presen\u00e7a doce do V\u00f4 em cada palavra que as coisas, os objetos me lan\u00e7am…”Talvez, meu anjinho…talvez…”.<\/p>\n
Ben\u00e7\u00e3o, V\u00f4, meu velhote safadinho!
\n(Beatriz)
\n*
\n…………<\/p>\n
A cr\u00f4nica DOCE VELHOTE SAFADINHO faz parte do livro ainda in\u00e9dito VARIA\u00c7\u00d5ES SOBRE A L\u00cdNGUA DOS ANJOS, com narrativas da menina fict\u00edcia Beatriz.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Era inverno. A menina e o av\u00f4 deixaram a casa ap\u00f3s meses de isolamento. A pra\u00e7a enorme e vazia, a maior da cidade. A grama toda queimada de geada e as \u00e1rvores quase carecas pela perda das folhas. O vento cantava forte e na rua algumas pessoas distanciadas, de m\u00e1scaras. A cidade e o planeta […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":341147,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-341146","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n