Giovanna, Gio, era poeta, n\u00e3o poetisa. Poeta, e das boas.<\/p>\n
Tinha alguns livros publicados, que vendiam pouco. Talvez por isso, decidiu postar seus poemas nas redes sociais, em sua p\u00e1gina, Poemas da Gio. Tinha um s\u00e9quito fiel de umas 60 pessoas, que achavam lindo tudo quanto escrevia. N\u00e3o eram os cr\u00edticos mais argutos, longe disso. Alitera\u00e7\u00f5es inesquec\u00edveis e imagens audaciosas costumavam passar batido; mas nunca faltavam coment\u00e1rios bobinhos de \u201cLindo\u201d ou \u201cgratid\u00e3o\u201d. Como se ela estivesse preocupada com a beleza de seus versos, que jorravam dilacerando suas entranhas, ou os postasse para obsequiar a tigrada.<\/p>\n
A falta de no\u00e7\u00e3o atingia o paroxismo na interpreta\u00e7\u00e3o de seus arrebatadores poemas er\u00f3ticos. Seus versos falavam de trepadas, tes\u00e3o, corpos suados, molhados por toda sorte de fluidos, obscenidades murmuradas; depois de l\u00ea-los, muitas leitoras comentavam \u201cO amor \u00e9 lindo\u201d, barbaridades assim. O mesmo alheamento acompanhava seus textos mais espiritualizados. Os versos, de um pante\u00edsmo pag\u00e3o, eram povoados de ninfas e s\u00e1tiros, musas, deusas e deuses; os energ\u00famenos, sei l\u00e1 como, filtravam tudo isso e identificavam Deus, o atleta \u00fanico, nessa multid\u00e3o profana. Ela se divertia com as cr\u00edticas, sorria, dizia a si mesma \u201cS\u00e3o umas bestas\u201d e ia em frente.<\/p>\n
E ent\u00e3o, certa noite, Gio teve um infarto fulminante e morreu. Tinha 39 anos.<\/p>\n
Alguns leitores e amigos, ao receberem a not\u00edcia, procuraram o perfil da poeta e a p\u00e1gina de poemas: nem uma palavra. Ressabiados, trataram de confirmar a morte em uma, duas, tr\u00eas fontes \u2013 e ent\u00e3o alguns deles escreveram poemas de despedida. Talvez n\u00e3o muito bons, mas que, pelo menos, a pranteavam. Outros, uns poucos, seguiram o exemplo. No total, dos 60 integrantes da turma do \u201cLindo\u201d e \u201cgratid\u00e3o\u201d, uns cinco escreveram alguma coisa de despedida. O resto, sil\u00eancio mortal. Partiram com armas e bagagens em busca de outro escritor, a quem mimosear com elogios sem no\u00e7\u00e3o. Ou est\u00e3o curtindo gatinhos e cachorrinhos fofos na rede, uma gra\u00e7a.<\/p>\n
Pensando nisso, um amigo de Gio comparou o s\u00e9quito de leitores n\u00e3o t\u00e3o fi\u00e9is da poeta a um bando de canibais, que devoram um escritor e partem para outra v\u00edtima. Mas logo se corrigiu: segundo os primeiros cronistas do Brasil, antes de torturar, abater e se banquetear com a carne de um prisioneiro, os antrop\u00f3fagos faziam-lhe todas as vontades, arranjavam-lhe at\u00e9 mesmo uma parceira de sexo e depois, se ele encarasse a tortura e a morte com um sorriso nos l\u00e1bios, reverenciavam a mem\u00f3ria do her\u00f3i. E concluiu:<\/p>\n
\u201cOs antrop\u00f3fagos da internet, esses, n\u00e3o lembram sequer de um dos poemas de Gio, talvez nem de uma estrofe, um \u00fanico de seus versos magn\u00edficos, e logo v\u00e3o esquecer que ela existiu; querem apenas encontrar um pobre diabo em busca de leitores e, com suas curtidas e elogios vazios, ter a sensa\u00e7\u00e3o de que participam, est\u00e3o (s\u00e3o?) ativos. Pelo menos nas redes, se n\u00e3o na vida\u201d.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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