Outro dia, lembrei-me de quando era (quase) adolescente e colecionava di\u00e1rios. Um deles, especificamente, era o meu preferido: tinha cadeado, chave e compartimentos secretos.<\/p>\n
Certa vez, esqueci-o aberto e encontrei minha irm\u00e3 folheando-o. A raiva que senti foi tanta que peguei o di\u00e1rio, risquei um f\u00f3sforo e queimei todas as p\u00e1ginas. Minha irm\u00e3, desolada, n\u00e3o sabia se ria ou me consolava. Claro que, ap\u00f3s alguns minutos, me arrependi. Eu mesma no auge dos meus 11 ou 12 anos.<\/p>\n
Essa lembran\u00e7a me veio quando finalmente li os Di\u00e1rios de Franz Kafka<\/em>.<\/p>\n Antes de morrer, Kafka (1883\u20131924), um dos escritores mais importantes do s\u00e9culo XX, pediu que todos os seus escritos fossem queimados.<\/p>\n Por sorte, Max Brod, seu amigo e editor, salvou e publicou o que temos hoje.<\/p>\n No entanto, desconfia-se de que cerca de 90% de sua obra tenha sido queimada ainda em vida, fato que aponta para sua cruel e enigm\u00e1tica autoexig\u00eancia.<\/p>\n Quando estava no Ensino M\u00e9dio, li pela primeira vez A Metamorfose<\/em>, uma das minhas experi\u00eancias iniciais com a po\u00e9tica do absurdo. N\u00e3o necessariamente com o pr\u00f3prio absurdo, j\u00e1 que viver \u00e9 esse conglomerado ca\u00f3tico e obtuso, embora inerentemente belo.<\/p>\n Em Kafka, Gregor Samsa vai, pouco a pouco, descumprindo a condi\u00e7\u00e3o humana para dar vaz\u00e3o ao inseto: um ser estranho, inadequado e isolado. Em respeito a quem ainda n\u00e3o conhece a hist\u00f3ria, suprimirei os spoilers.<\/p>\n Inevitavelmente, falar sobre A Metamorfose<\/em> \u00e9 revisitar o ensaio O Mito de S\u00edsifo<\/em> (1942), no qual Albert Camus (1913\u20131960) explora, por meio do personagem da mitologia grega – qui\u00e7\u00e1 o mais esperto dos mortais -, o absurdo como resultado da dial\u00e9tica entre o desejo humano por ordem e prop\u00f3sito e a irracionalidade, isto \u00e9, a aus\u00eancia de sentido da exist\u00eancia. Para Camus, a resposta ao caos est\u00e1 na aceita\u00e7\u00e3o ativa dessa falta de sentido e na rejei\u00e7\u00e3o de solu\u00e7\u00f5es transcendentes. Assim, o ser humano, apesar do absurdo da exist\u00eancia, pode viver plenamente, ao abandonar justificativas externas e abra\u00e7ar a pr\u00f3pria vida terrena.<\/p>\n Quando reflito sobre o absurdo<\/em> e sobre o mesmo absurdo da minha hist\u00f3ria, descubro que n\u00e3o devo riscar mais nenhum f\u00f3sforo. Vou deixar apenas que a chama venha.<\/p>\n Escrever nos permite reconhecer nossa finitude e, ironicamente, explor\u00e1-la infinitamente. Mesmo sem nenhuma interpreta\u00e7\u00e3o definitiva, a palavra nos presenteia com a docilidade da presen\u00e7a. \u00c9 realmente encontrar um lar e sentir-se em casa.<\/p>\n Sei que todos os artistas, sobretudo as poetas e os poetas, tamb\u00e9m se sentem assim.<\/p>\n Mesmo observando contradi\u00e7\u00f5es e aliena\u00e7\u00f5es, o verbo, uma vez mais, se faz l\u00edngua, e as experi\u00eancias individuais se transformam em narrativas compartilh\u00e1veis.<\/p>\n De repente, o absurdo cria em n\u00f3s uma malha percept\u00edvel e perme\u00e1vel.<\/p>\n A literatura \u00e9, portanto, esse grito contra o sil\u00eancio do universo, sua magnitude e mesquinhez. E, de repente, voil\u00e0: h\u00e1 beleza no caos! \u00c9 poss\u00edvel torn\u00e1-lo irresist\u00edvel e habit\u00e1vel. E h\u00e1 algo absurdamente instigante em vesti-lo, como uma grande manta de algod\u00e3o em dias frios.<\/p>\n \u00c9 como pegar aquela manta da inf\u00e2ncia, guardada a sete chaves no ba\u00fa da m\u00e3e.<\/p>\n A tra\u00e7a fez um belo degrad\u00ea, e a cor se tornou um borr\u00e3o, estilo A Paix\u00e3o<\/em> Segundo G.H. (1964).<\/p>\n O tecido, portanto, misteriosamente confort\u00e1vel na animalidade da lembran\u00e7a e na linguagem do sil\u00eancio, ainda aquece.<\/p>\n Portanto,<\/strong> At\u00e9 breve.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Outro dia, lembrei-me de quando era (quase) adolescente e colecionava di\u00e1rios. Um deles, especificamente, era o meu preferido: tinha cadeado, chave e compartimentos secretos. Certa vez, esqueci-o aberto e encontrei minha irm\u00e3 folheando-o. A raiva que senti foi tanta que peguei o di\u00e1rio, risquei um f\u00f3sforo e queimei todas as p\u00e1ginas. Minha irm\u00e3, desolada, n\u00e3o […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":342663,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-342662","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n
\nse aque\u00e7a <\/strong>
\nmas nunca se esque\u00e7a<\/strong>
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\npara rolar os fios.<\/strong><\/p>\n