Na manh\u00e3 e tarde abafadas da segunda, 16, em Itapuama, o som que outrora era o canto suave de um galo madrugador e das ondas quebrando na praia, foi substitu\u00eddo pelo ranger met\u00e1lico de um trator-ca\u00e7amba. A cena, t\u00edpica de um Brasil que se orgulha de vestir o terno do progresso, \u00e9 desenhada como um retrato de contradi\u00e7\u00e3o: o para\u00edso tropical virou um canteiro de obras, com entulhos a c\u00e9u aberto e reclama\u00e7\u00f5es ecoando em meio \u00e0 poeira.<\/p>\n
A praia, ref\u00fagio das almas que buscam paz e simplicidade, virou campo de batalhas invis\u00edveis travadas no Inferno. Turistas e moradores, outrora em harmonia com o cen\u00e1rio de coqueiros e areia branca, come\u00e7aram a disputar espa\u00e7o com m\u00e1quinas pesadas e montanhas de entulho. A cal\u00e7ada, que deveria ser uma passarela para contempla\u00e7\u00e3o, est\u00e1 entupida de sujeira, for\u00e7ando os pedestres a se arriscarem entre carros e motos.<\/p>\n
“Progresso”, bradam os idealistas. Mas que progresso \u00e9 este que troca a vista para o horizonte pelo reflexo das vitrines? Os planos s\u00e3o ambiciosos. embora desencontrados. De um lado fala-se em erguer um templo evang\u00e9lico; de outro, su\u00edtes residenciais e lojas comerciais que prometem transformar a \u00e1rea comparada a uma vila em um polo de modernidade. Mas, a que custo?<\/p>\n
Dona Zefinha, que vende tapioca no canto da pra\u00e7a h\u00e1 mais de vinte anos, balan\u00e7a a cabe\u00e7a em desalento:<\/p>\n
\u2014 Isso \u00e9 progresso? Deus me livre. Ao Diabo com essas coisas.<\/p>\n
Os turistas, por sua vez, lamentam o impacto imediato. “Viemos buscar tranquilidade e encontramos o caos urbano”, resmungou um casal de S\u00e3o Paulo, desviando de um caminh\u00e3o estacionado em plena faixa destinada a pedestres.<\/p>\n
O certo \u00e9 que Itapuama, a joia das praias pernambucanas, agora vive em desalinho. N\u00e3o h\u00e1 o murm\u00fario das ondas para saudar, mas o ranger de m\u00e1quinas. A paisagem, antes moldada pela natureza, ostenta montes de entulho e folhas mortas que dan\u00e7am desordenadas.<\/p>\n
No cora\u00e7\u00e3o da confus\u00e3o, um terreno baldio que agora exibe cicatrizes profundas. O trator, diligente em sua fun\u00e7\u00e3o, passou limpando o espa\u00e7o e deixando sujeira para tr\u00e1s. O progresso – se assim pode ser chamada a destrui\u00e7\u00e3o -, ao que parece, n\u00e3o se preocupa em varrer as sobras.<\/p>\n
\u00c0 beira do abismo entre o sagrado e o profano, algu\u00e9m se atreve a perguntar ao tratorista sobre a sujeira. Ele, com a mesma frieza com que manejava a m\u00e1quina, devolve a pergunta \u00e0 burocracia: “Isso \u00e9 com o Servi\u00e7o de Limpeza Urbana, da prefeitura do Cabo.” E assim, empurra-se o problema para a trilha do esquecimento. O lixo fica, o turista desaparece e os nativos pensam em buscar outra praia para morar.<\/p>\n
E Itapuama, que nunca pediu para ser cen\u00e1rio de progresso, assiste impass\u00edvel seu destino ser moldado por trator e britadeira. A areia, que carregava pegadas leves de quem buscava harmonia, agora suporta marcas de pneus e esteiras de a\u00e7o.<\/p>\n
Resta saber se quando a poeira baixar, ainda haver\u00e1 poesia no p\u00f4r do sol. Porque, no fundo, o progresso que desrespeita o passado e ignora o presente \u00e9 dif\u00edcil de aceitar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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