S\u00e9rgio escrevia contos. E ficava muito triste por isso.<\/p>\n
N\u00e3o que ele n\u00e3o gostasse de produzi-los. Apreciava como as ideias se engatavam a voc\u00e1bulos, tentando seduzi-los para que as expressassem da melhor maneira poss\u00edvel. S\u00f3 que o conto, assim como o romance, s\u00e3o itens do g\u00eanero fic\u00e7\u00e3o, enquanto a poesia tem sua pr\u00f3pria rubrica, Poesia, com p mai\u00fasculo. E mais, \u201cpoeta\u201d vem do voc\u00e1bulo grego para autor ou criador, enquanto \u201cpoesia\u201d vem do grego poiesis, a\u00e7\u00e3o de fazer alguma coisa. Ou seja, toda a\u00e7\u00e3o \u00e9 poesia, todo criador \u00e9 poeta. S\u00e9rgio, por\u00e9m, n\u00e3o ousava atribuir-se tal condi\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Para al\u00e9m das considera\u00e7\u00f5es sobre a origem das palavras, o problema dele era com os poetas. Morria de inveja de suas aventuras e viagens fant\u00e1sticas, muito mais emocionantes que as de um reles contista.<\/p>\n
A poesia er\u00f3tica, em especial. Nos poemas, a m\u00e3o do atleta acariciava um seio, depois descia para o c\u00e1lice e, pa pum, o n\u00e9ctar inundava o recipiente. Parafraseando o Salmo 23, pensou com um risinho e uma pitada de inveja: \u201cO cajado dos poetas as consola; o c\u00e1lice delas transborda\u201d.<\/p>\n
Nos contos er\u00f3ticos, o buraco era mais embaixo. Nos textos dele, pelo menos, era necess\u00e1rio conduzir laboriosamente, cena a cena, linha a linha, a personagem at\u00e9 o orgasmo. Na vida real era pior, tinha de suar a camisa (que, diga-se, na ocasi\u00e3o ele em geral n\u00e3o vestia) para levar a atleta ao cl\u00edmax.<\/p>\n
Diante desse quadro, a conclus\u00e3o l\u00f3gica era inevit\u00e1vel: os deuses haviam dotado os criadores de versos er\u00f3ticos de poderes paranormais, entre os quais o dom de garantir \u00e0s parceiras o paroxismo do prazer.<\/p>\n
Outros poemas, n\u00e3o er\u00f3ticos, confirmavam a exist\u00eancia desses atributos outorgados pelas divindades. Recordou-se de um em que o poeta percorria o espa\u00e7o para brincar com as estrelas. Ele tentou fazer o mesmo, alcan\u00e7ou uma boa altitude mas quase morreu sem oxig\u00eanio: aparentemente, poetas n\u00e3o precisavam respirar quando se deslocavam pelo espa\u00e7o sideral.<\/p>\n
\u201cMas gra\u00e7as a eles aprendi a voar\u201d, pensou S\u00e9rgio. Ele havia lido versos sobre voos da imagina\u00e7\u00e3o, entusiasmou-se com a ideia, mobilizou seu psiquismo e come\u00e7ou a ensaiar. Foi um fracasso atr\u00e1s do outro, at\u00e9 conseguir planar a 30 cent\u00edmetros do solo. Atualmente podia voar a 100 metros do ch\u00e3o, mobilizando a energia magn\u00e9tica do planeta. E, depois de acumular cuidadosamente for\u00e7as, lan\u00e7ar-se como um foguete pelo espa\u00e7o, tendo o cuidado de manter-se sempre dentro da camada atmosf\u00e9rica.<\/p>\n
Pensou pela en\u00e9sima vez em trocar os contos pela poesia, e pela en\u00e9sima vez desistiu. As deidades n\u00e3o lhe haviam concedido o arsenal sobre-humano de um poeta. O escrever relativamente bem e o voar, que o distinguiam, foram conquistados com esfor\u00e7o, numa tentativa ingl\u00f3ria de emular os bardos e trovadores, favoritos das divindades.<\/p>\n
Balan\u00e7ou a cabe\u00e7a, com tristeza, e, para se consolar, lan\u00e7ou-se aos ares, sobre o Atl\u00e2ntico. Era o que sempre fazia quando estava deprimido.<\/p>\n
Quem sabe avistaria algum poeta fazendo o mesmo, tentaria vencer a timidez e conversar com ele. Mas, \u00e9 curioso, jamais havia avistado algum em seus voos noturnos.<\/p>\n
\u201cVai ver eles ficam invis\u00edveis quando voam\u201d, pensou o contista. E suspirou: \u201cTantos poderes…\u201d<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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