Era uma vez uma certa senhora de uns 58 anos que achava um certo senhor atraente e sedutor. Ele era contista e ela adorava ler os textos que ele escrevia, especialmente os er\u00f3ticos, chegava a ficar excitada. Mas o filho dela a vigiava feito um c\u00e3o feroz. Ele a impedia de estudar, de frequentar academia \u2013 vai que o trainer passava a m\u00e3o no traseiro da m\u00e3e? \u2013, fazia o poss\u00edvel para asfixi\u00e1-la, para tornar a vida dela pobre, pobre, pobre, de marr\u00e9, marr\u00e9, marr\u00e9.<\/p>\n
– Voc\u00ea \u00e9 vi\u00fava, tem de viver s\u00f3 pra mim, minha esposa e meu filho \u2013 repetia sempre. E mesmo assim… Se ela estivesse muito sorridente ou alegre, brincando com o neto, ele pensava, \u201cAquela vaca t\u00e1 pensando em macho\u201d, xingava a m\u00e3e, dava-lhe um safan\u00e3o e a punha de castigo, sem jantar.<\/p>\n
Sozinha no quarto \u2013 que ela chamava de cela da tortura \u2013, ela fechava os olhos, para sonhar com o contista. Em geral chorava um pouco, mas depois sorria e repetia para si mesma:<\/p>\n
– Quando eu crescer…n\u00e3o, quando eu crescer n\u00e3o, um dia desses vou ser livre!<\/p>\n
Um dia, os deuses sorriram pra ela: o filho-carcereiro teve um infarto, bateu as botas, e ela passou o resto de sua vida livre, leve e solta, trocando beijinhos \u2013 que pena, s\u00f3 de longe, ele morava em Manaus e ela, em Porto Alegre \u2013 com o seu contista.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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