A Semana Santa no sub\u00farbio, e o cheiro de peixe fresco se mistura ao incenso no ar do Nordeste. As ruas se enfeitam com fitas brancas e azuis, e mesmo entre as prociss\u00f5es cat\u00f3licas, um tambor distante lembra que outras for\u00e7as tamb\u00e9m caminham entre n\u00f3s. Dona C\u00e9lia, com seus colares de contas e o branco impec\u00e1vel do ax\u00e9, preparava o balaio de oferendas. \u201cHoje vai pra Iemanj\u00e1, mas n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 pra ela n\u00e3o. Vai por todos que rezam, de um jeito ou de outro.\u201d<\/p>\n
Para a sexta-feira da Paix\u00e3o, enquanto o povo se prepara para ia \u00e0 igreja reviver a dor de Cristo, Dona C\u00e9lia ir\u00e1 ao mar. \u201cJesus sofreu, sim, mas tamb\u00e9m foi filho das \u00e1guas. Sofrimento \u00e9 \u00e1gua que corre, e quem entende de mar \u00e9 ela.\u201d Levava flores brancas, velas azuis e palavras que misturavam salmos e pontos de umbanda. Misturava porque na f\u00e9 dela, n\u00e3o existia divis\u00e3o: era tudo reza, tudo pedido, tudo amor.<\/p>\n
Era a mar\u00e9 de f\u00e9 que se formava naquela orla nordestina como uma onda silenciosa, feita de ladainhas e c\u00e2nticos, de cruzes e b\u00fazios, de l\u00e1grimas e esperan\u00e7as. Uma mar\u00e9 que n\u00e3o separa, mas une. Subia no cora\u00e7\u00e3o de quem acreditava que o sagrado n\u00e3o tem nome fixo, que ora \u00e9 Deus, ora \u00e9 Olorum, ora \u00e9 o mar que embala e leva as dores. Nessa mar\u00e9, Cristo caminhava sobre as \u00e1guas, mas Iemanj\u00e1 era quem o acolhia quando ele cansava.<\/p>\n
A f\u00e9 vem com a mar\u00e9 cheia, empurrando as d\u00favidas para longe, levando os pedidos aos p\u00e9s da Rainha do Mar. E quando a mar\u00e9 baixa, deixa na areia a certeza de que tudo que \u00e9 puro se encontra: o branco das vestes, o azul das contas, o sil\u00eancio das ora\u00e7\u00f5es. \u00c9 uma f\u00e9 l\u00edquida, que n\u00e3o se deixa prender em dogmas. Uma f\u00e9 que se espalha, invade, renova.<\/p>\n
A vizinha cat\u00f3lica estranhava, mas n\u00e3o questionava. Sabia que quando o filho ficou doente, foi no cong\u00e1 da Dona C\u00e9lia que buscou esperan\u00e7a. E se curou. \u201cMilagre de Deus\u201d, dizia. \u201cOu de Iemanj\u00e1\u201d, respondia a m\u00e3e de santo, sorrindo.<\/p>\n
No s\u00e1bado de aleluia, enquanto muitos queimam o Judas de papel, Dona C\u00e9lia lan\u00e7a flores ao mar, pedindo por um renascimento que fosse mais do que tradi\u00e7\u00e3o. Uma ressurrei\u00e7\u00e3o de respeito \u00e0s \u00e1guas, aos santos, aos orix\u00e1s e \u00e0s hist\u00f3rias que o Brasil teima em esquecer.<\/p>\n
Porque ali, naquela esquina entre o sincretismo e a f\u00e9, a Semana Santa tamb\u00e9m \u00e9 de Iemanj\u00e1. E ela, com sua calma de mar\u00e9 cheia, acolhe todos \u2013 inclusive Jesus \u2013 no colo das \u00e1guas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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