Minha m\u00e3e, como boa maranhense que \u00e9, cozinha muito bem. N\u00e3o espere dela pratos dignos de chef estrelado, com redu\u00e7\u00e3o de bals\u00e2mico, espuma de capim-lim\u00e3o ou ravioli artesanal de cogumelos trufados. N\u00e3o. A especialidade dela \u00e9 o trivial bem-feito: arroz solto, feij\u00e3o com sust\u00e2ncia, carne de panela que desmancha s\u00f3 de olhar, farofa com cheiro de saudade. Essa comida do dia a dia, que sustenta corpo, alma e gera\u00e7\u00f5es. E \u00e9 isso que realmente importa, convenhamos.<\/p>\n
Criar tr\u00eas filhos praticamente sozinha \u2014 j\u00e1 que meu pai trabalhava em outra cidade e s\u00f3 aparecia no fim de semana como se fosse h\u00f3spede \u2014 exigia muito dela. Um talento sobrenatural pra dar conta de tudo, uma paci\u00eancia digna de santa canonizada e um fog\u00e3o sempre aceso. Cozinhar, nesse cen\u00e1rio, n\u00e3o era exatamente uma escolha: era uma quest\u00e3o de sobreviv\u00eancia.<\/p>\n
E ela dava conta de tudo com louvor. Tudo era delicioso\u2026 exceto as alm\u00f4ndegas. Ah, as alm\u00f4ndegas. Essas bolinhas de carne sempre vieram com um detalhe a mais: sal o suficiente pra temperar um bacalhau noruegu\u00eas. Desde crian\u00e7a, quando via aquele prato na mesa, troc\u00e1vamos olhares c\u00famplices entre os irm\u00e3os. Era um pacto silencioso de resist\u00eancia. Mastig\u00e1vamos com esfor\u00e7o, engol\u00edamos sem respirar e jamais, em hip\u00f3tese alguma, reclam\u00e1vamos. Afinal, seria cruel demais criticar algu\u00e9m que fazia tudo sozinha e com tanto amor.<\/p>\n
At\u00e9 que um dia, j\u00e1 com 40 anos na cara e toda a coragem que a maturidade oferece (ou a fadiga cr\u00f4nica causada por d\u00e9cadas de alm\u00f4ndega salgada), resolvi perguntar:<\/p>\n
\u2014 M\u00e3e, por que voc\u00ea coloca tanto sal nas alm\u00f4ndegas?<\/p>\n
Ela parou, me olhou sem nenhuma cerim\u00f4nia e disse:<\/p>\n
\u2014 Ah, \u00e9? Eu n\u00e3o gosto de alm\u00f4ndega. Nunca experimentei as que eu fa\u00e7o. Da pr\u00f3xima vez, eu coloco menos sal.<\/p>\n
Simples assim. Quarenta anos de sofrimento poderiam ter sido evitados com uma \u00fanica pergunta.<\/p>\n
Moral da hist\u00f3ria: \u00e0s vezes, aquilo que te atormenta por d\u00e9cadas pode ser resolvido com uma conversa honesta. E, quem sabe, com um pouquinho menos de sal.<\/p>\n
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