No sil\u00eancio das manh\u00e3s seguintes ao enterro, quando o caf\u00e9 esfria na mesa e ningu\u00e9m mais liga para saber como voc\u00ea est\u00e1, come\u00e7a o verdadeiro luto. A perda, que no vel\u00f3rio era um rio revolto de l\u00e1grimas, vai se transformando numa correnteza silenciosa, que corre por dentro, desgastando os ossos e escurecendo os dias.<\/p>\n
Dizem que o tempo cura tudo, mas n\u00e3o dizem quanto tempo. Tamb\u00e9m n\u00e3o avisam que o luto adoece \u2014 n\u00e3o s\u00f3 a alma, mas o corpo. V\u00eam as dores que os m\u00e9dicos n\u00e3o explicam, o cansa\u00e7o que n\u00e3o passa com sono, os esquecimentos que assustam. O peito aperta, o est\u00f4mago recusa, o cora\u00e7\u00e3o acelera em horas vazias. \u00c9 o corpo chorando o que a alma j\u00e1 n\u00e3o d\u00e1 conta de carregar sozinha.<\/p>\n
No enterro, choram todos. Mas depois… \u00e9 s\u00f3 o enlutado e sua solid\u00e3o. Os outros voltam ao trabalho, aos compromissos, \u00e0 vida. E o enlutado, esse segue preso num tempo que parou no \u00faltimo suspiro daquele que se foi.<\/p>\n
A sociedade cobra supera\u00e7\u00e3o, pede for\u00e7a, exige rea\u00e7\u00e3o. Como se a dor tivesse prazo de validade. Como se bastasse enterrar o corpo para enterrar o amor. Mas h\u00e1 lutos que n\u00e3o passam. H\u00e1 dores que viram parte do corpo, como uma cicatriz que arde no frio, um osso mal curado, uma mem\u00f3ria que insiste em sangrar.<\/p>\n
E \u00e9 assim que muitos adoecem: sem febre, sem ferida vis\u00edvel, mas com um vazio que pesa toneladas. Porque o luto, quando n\u00e3o acolhido, se entranha. Porque a dor, quando n\u00e3o escutada, grita de outras formas. E, muitas vezes, o choro abafado no enterro \u00e9 s\u00f3 o come\u00e7o de uma doen\u00e7a que ningu\u00e9m v\u00ea \u2014 mas que consome, devagar, por dentro.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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