Quando eu era adolescente e frequentava a escola, pensava, com a esperan\u00e7a ing\u00eanua t\u00edpica da juventude, que o mundo havia aprendido com os horrores da Segunda Guerra Mundial. As imagens dos campos de concentra\u00e7\u00e3o, as hist\u00f3rias de fam\u00edlias inteiras destru\u00eddas, os relatos de fome, persegui\u00e7\u00e3o e exterm\u00ednio me causavam um n\u00f3 no est\u00f4mago, mas tamb\u00e9m me davam a certeza de que aquilo jamais se repetiria. Acreditava que a humanidade, diante de tamanha brutalidade, havia sido transformada. Que a dor de tantos inocentes tinha ensinado algo. Que a civiliza\u00e7\u00e3o seguiria em frente mais sens\u00edvel, mais cuidadosa, mais humana.<\/p>\n
Mas hoje, em pleno 2025, me vejo perdendo essa f\u00e9 quase todos os dias. Ainda me pego estarrecida diante das manchetes. Ainda me choco quando leio que Israel disparou contra civis que estavam tentando buscar alimentos. Alimentos. N\u00e3o armas, n\u00e3o escudos, n\u00e3o amea\u00e7as. Comida. Gente desarmada, faminta, desesperada. Gente que estava em fila para tentar garantir o m\u00ednimo necess\u00e1rio \u00e0 sobreviv\u00eancia de suas fam\u00edlias.<\/p>\n
\u00c9 imposs\u00edvel n\u00e3o imaginar se fosse eu. Se fosse eu ali, andando quil\u00f4metros com o corpo cansado, com os p\u00e9s doendo, o rosto coberto de poeira, empurrando uma esperan\u00e7a fr\u00e1gil adiante s\u00f3 para tentar conseguir um pouco de arroz, talvez uma fruta, um pacote de farinha. E se fosse a minha filha chorando de fome, me olhando com aqueles olhinhos que n\u00e3o entendem o porqu\u00ea da comida n\u00e3o vir, que n\u00e3o compreendem o motivo dos tiros, das explos\u00f5es, do medo que se esconde nos olhos dos adultos?<\/p>\n
\u00c9 uma dor que n\u00e3o d\u00e1 para racionalizar. \u00c9 uma vergonha que n\u00e3o pertence s\u00f3 a quem aperta o gatilho, mas a toda a humanidade que permite que isso continue acontecendo. Que silencia, que se omite, que vira o rosto, que relativiza o sofrimento.<\/p>\n
Eu queria ainda acreditar, como acreditava na adolesc\u00eancia, que as trag\u00e9dias do passado serviriam de alerta eterno. Mas talvez o tempo fa\u00e7a a mem\u00f3ria adoecer. Talvez a fome alheia s\u00f3 nos pare\u00e7a intoler\u00e1vel quando conseguimos imagin\u00e1-la em nossos pr\u00f3prios corpos, em nossas pr\u00f3prias casas. Talvez ainda n\u00e3o tenhamos aprendido nada. E isso me entristece profundamente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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