Tem gente que chora no enterro. Eu choro lavando o banheiro.<\/p>\n
Toda vez que a vida desanda, me d\u00e1 uma vontade incontrol\u00e1vel de arrastar os m\u00f3veis, varrer os cantos, trocar os len\u00e7\u00f3is. Como se cada poeira fosse uma lembran\u00e7a, e cada pano molhado uma despedida silenciosa.<\/p>\n
Luto, pra mim, \u00e9 faxina.<\/p>\n
Van Gennep, um dos primeiros antrop\u00f3logos que li com gosto, dizia que todo rito de passagem tem tr\u00eas fases: separa\u00e7\u00e3o, transi\u00e7\u00e3o e reincorpora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
O div\u00f3rcio \u00e9 a separa\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
A bagun\u00e7a da casa \u00e9 a transi\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
A faxina, meu amor, \u00e9 a tentativa dolorosa de reincorporar um novo eu.<\/p>\n
Hoje acordei com o peito apertado. Fui at\u00e9 a cozinha como quem caminha para um vel\u00f3rio. A chaleira apitou e o mundo me pareceu estranho, estrangeiro. A verdade \u00e9 que estou de luto por vers\u00f5es de mim que eu enterrei sem vel\u00f3rio, sem flores, sem aplausos. S\u00f3 sil\u00eancio e sab\u00e3o em p\u00f3.<\/p>\n
Lavei o ch\u00e3o da sala com l\u00e1grimas e Veja multiuso. Lembrando do dia em que ele sentou ali, no meio da tarde, e disse que n\u00e3o dava mais. A dor da rejei\u00e7\u00e3o n\u00e3o est\u00e1 s\u00f3 nas palavras, mas no sil\u00eancio que vem depois, nos dias seguintes em que o som da aus\u00eancia ecoa mais alto do que qualquer discuss\u00e3o.<\/p>\n
A cozinha, ent\u00e3o, virou campo de batalha: pratos quebrados, panelas testemunhas da minha raiva surda.<\/p>\n
E ali, entre as vassouras e os produtos de limpeza, eu compreendi: a faxina \u00e9 meu ritual. Meu rito de cura. Minha liturgia dom\u00e9stica.<\/p>\n
Ningu\u00e9m me ensinou isso. Aprendi sozinha, como se aprende a sobreviver.<\/p>\n
Porque nem toda mulher tem tempo ou dinheiro pra terapia, mas muitas t\u00eam uma casa para limpar. E, nesse gesto aparentemente banal, colocamos nosso corpo para trabalhar enquanto o cora\u00e7\u00e3o tenta encontrar sentido.<\/p>\n
Engra\u00e7ado como as pessoas acham que luto s\u00f3 se vive quando algu\u00e9m morre.<\/p>\n
E quando \u00e9 a gente que morre um pouco por dentro?<\/p>\n
E quando \u00e9 o sonho que n\u00e3o aconteceu?<\/p>\n
O casamento que terminou?<\/p>\n
O amor que foi s\u00f3 nosso e ningu\u00e9m viu?<\/p>\n
Ningu\u00e9m traz flores pra isso.<\/p>\n
Mas eu trago sab\u00e3o.<\/p>\n
E pano de ch\u00e3o limpo.<\/p>\n
E, \u00e0s vezes, at\u00e9 uma m\u00fasica antiga que me lembra que eu ainda t\u00f4 viva.<\/p>\n
Fazer faxina \u00e9 como reconstruir uma narrativa interrompida. \u00c9 como dizer pra si mesma: a dor passou por aqui, mas eu tamb\u00e9m passo.<\/p>\n
E quando, por fim, a casa cheira a lavanda e o corpo d\u00f3i de tanto esfregar, h\u00e1 um tipo de sil\u00eancio que n\u00e3o machuca um sil\u00eancio de recome\u00e7o.<\/p>\n
Porque a faxina n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 sobre limpar.<\/p>\n
\u00c9 sobre deixar ir.<\/p>\n
Sobre abrir espa\u00e7o.<\/p>\n
Sobre sacudir a poeira literal e simb\u00f3lica da exist\u00eancia.<\/p>\n
E, no fim, percebo:<\/p>\n
A faxina \u00e9 o luto em forma de vassoura.<\/p>\n
E, dependendo do ponto de vista, tamb\u00e9m \u00e9 uma forma de ressurrei\u00e7\u00e3o.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Tem gente que chora no enterro. Eu choro lavando o banheiro. Toda vez que a vida desanda, me d\u00e1 uma vontade incontrol\u00e1vel de arrastar os m\u00f3veis, varrer os cantos, trocar os len\u00e7\u00f3is. Como se cada poeira fosse uma lembran\u00e7a, e cada pano molhado uma despedida silenciosa. Luto, pra mim, \u00e9 faxina. Van Gennep, um dos […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":357440,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[236],"tags":[],"class_list":["post-357439","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-ponto-de-vista"],"acf":[],"yoast_head":"\n