A senhora da fila do p\u00e3o falava sozinha. Uma palavra aqui, outra ali, sorrisos entre frases desconexas. Parecia em outro mundo ou talvez no mesmo mundo que a gente, mas com outro filtro, outro idioma, outro ponto de vista.<\/p>\n
\u201cDoida\u201d, cochicharam atr\u00e1s de mim.<\/p>\n
Balancei a cabe\u00e7a com um certo orgulho. Aquela mulher era livre. E, se a liberdade \u00e9 loucura, ent\u00e3o talvez eu tamb\u00e9m precise enlouquecer um pouco mais.<\/p>\n
Na universidade, me ensinaram que a loucura \u00e9 uma constru\u00e7\u00e3o social. Foucault gritava das p\u00e1ginas amareladas: \u201cA loucura \u00e9 aquilo que o poder n\u00e3o suporta escutar!\u201d<\/p>\n
E quem mais grita do que as mulheres que foram caladas a vida inteira?<\/p>\n
Chamar de louca sempre foi um atalho.<\/p>\n
\u00c9 mais f\u00e1cil dizer \u201cela \u00e9 inst\u00e1vel\u201d do que admitir que ela est\u00e1 exausta.<\/p>\n
\u00c9 mais aceit\u00e1vel dizer \u201cela surtou\u201d do que reconhecer que ela foi ignorada por anos a fio, tentando manter uma sanidade que ningu\u00e9m ajudava a segurar.<\/p>\n
J\u00e1 percebeu que homem bravo \u00e9 \u201cassertivo\u201d, mas mulher brava \u00e9 \u201cdescompensada\u201d?<\/p>\n
Pois \u00e9. O hosp\u00edcio \u00e9 mais perto para umas do que para outros.<\/p>\n
Quando estive na beira do abismo e estive, n\u00e3o por op\u00e7\u00e3o, mas por circunst\u00e2ncia descobri que a loucura, muitas vezes, \u00e9 um abrigo. Um protesto \u00edntimo. Uma \u00faltima forma de dizer: me escutem.<\/p>\n
E se ser louca for a \u00fanica forma de n\u00e3o ser invis\u00edvel?<\/p>\n
Na antropologia, aprendemos a escutar os desvios. As falas marginais. As linguagens n\u00e3o ditas. E \u00e9 na \u201cloucura\u201d que muitas vezes mora a den\u00fancia mais sincera de uma sociedade em ru\u00ednas.<\/p>\n
Uma mulher que quebra pratos talvez esteja gritando pelo amor que nunca recebeu.<\/p>\n
Uma m\u00e3e que abandona tudo e vai morar sozinha talvez esteja tentando sobreviver.<\/p>\n
Uma professora que chora no banheiro da escola talvez esteja segurando o mundo inteiro nas costas e ningu\u00e9m viu.<\/p>\n
Louca, pra quem?<\/p>\n
Porque quem se diz normal costuma esconder muito bem suas rachaduras.<\/p>\n
J\u00e1 me disseram que minha sensibilidade me atrapalha. Que pensar demais \u00e9 perigoso. Que escrever sobre dor afasta os leitores. Discordo.<\/p>\n
A dor \u00e9 uma casa com as portas abertas. E \u00e0s vezes \u00e9 l\u00e1 que a gente encontra quem tamb\u00e9m t\u00e1 tentando sobreviver.<\/p>\n
N\u00e3o quero mais fingir estabilidade. N\u00e3o quero mais parecer feliz em reuni\u00f5es sociais. Quero o direito de ser ca\u00f3tica, contradit\u00f3ria, cheia de perguntas.<\/p>\n
Porque ser \u201clouca\u201d, pra mim, \u00e9 ter m\u00e9todo. Um m\u00e9todo de resist\u00eancia, de linguagem, de protesto e de poesia.<\/p>\n
E se voc\u00ea leu essa cr\u00f4nica at\u00e9 o fim, talvez tamb\u00e9m esteja do lado de c\u00e1 da fila do p\u00e3o. Onde a gente n\u00e3o finge, n\u00e3o silencia, n\u00e3o engole.<\/p>\n
Onde a gente vive, mesmo que do nosso jeito. Mesmo que digam que \u00e9 loucura.<\/p>\n
Afinal, tudo depende do ponto de vista.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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