Evandro, nascido e criado em Bras\u00edlia, era \u00edtalo-brasileiro, como provava o invejado passaporte bord\u00f4 dos cidad\u00e3os da Uni\u00e3o Europeia. \u00c9 verdade que n\u00e3o carregava o pomposo sobrenome do trisav\u00f4 materno: Ferrari.<\/p>\n
Um sobrenome que poderia levar algu\u00e9m ao equ\u00edvoco de supor que o gajo seria parente do lend\u00e1rio Enzo Ferrari, fundador da marca que est\u00e1 no imagin\u00e1rio de nove em cada dez apaixonados por autom\u00f3veis. Pouco prov\u00e1vel. Diria at\u00e9 que beira o absurdo, j\u00e1 que tal sobrenome \u00e9 um dos mais comuns dos origin\u00e1rios da Bota.<\/p>\n
Em vez de Ferrari, Evandro carregava Ferreira, que permanecia na fam\u00edlia paterna h\u00e1 tanto tempo, que ningu\u00e9m arriscava a dizer de onde teria vindo. O mais prov\u00e1vel era de Portugal. Quem sabe, de um antepassado judeu perseguido durante a Inquisi\u00e7\u00e3o na Pen\u00ednsula Ib\u00e9rica?<\/p>\n
Ferreira ou Ferrari, n\u00e3o importa, j\u00e1 que o homem tinha tr\u00e2nsito por todo o Velho Continente. Melhor, n\u00e3o havia ponto no planeta Terra que o gajo n\u00e3o pudesse colocar os p\u00e9s. “Sou italiano!”, amava dizer para todos, como se isso fosse credencial para ganhar, por exemplo, abatimento na compra do p\u00e3o de sal na padaria do seu Joaquim, bem ali numa das in\u00fameras esquinas da afamada cidade por n\u00e3o as possuir.<\/p>\n
Ap\u00f3s quase dois anos de esfor\u00e7os herc\u00faleos para juntar grana para, finalmente, visitar a It\u00e1lia, Evandro desceu em Roma. Sim, isso mesmo! Roma, a Cidade Eterna. Que beleza! O homem sentiu como se estivesse retornando \u00e0 terra natal, mesmo que aquele seu bisav\u00f4 fosse de Reggio Calabria, no extremo sul, localidade que parece querer dar uma bicuda na enorme Sic\u00edlia.<\/p>\n
Os primeiros dias foram de puro \u00eaxtase por cada descoberta, apesar de, antes da viagem, ter estudado com esmero a hist\u00f3ria e os costumes do local. Tudo perfeito, at\u00e9 que, algo come\u00e7ou a deix\u00e1-lo incomodado. N\u00e3o foi a culin\u00e1ria, que at\u00e9 apreciou. Tamb\u00e9m n\u00e3o teve o que reclamar da escultura e muito menos da pintura. O problema era sonoro.<\/p>\n
Evandro percebeu que por ali n\u00e3o havia aquela batida gostosa de uma roda de samba, de uma MPB que penetra na alma e faz o cora\u00e7\u00e3o sorrir. At\u00e9 apreciava \u00f3pera, mas Enrico Caruso n\u00e3o era Martinho, Luciano Pavarotti n\u00e3o era Elis e, definitivamente, Andrea Bocelli n\u00e3o \u00e9 Gilberto Gil. Foi a\u00ed que o sujeito, x\u00edcara de ristretto na m\u00e3o, gargalhou.<\/p>\n
Todos na cafeteria voltaram os olhares para Evandro. Seria aquele homem um doidivana? Eis que, ent\u00e3o, erguendo a x\u00edcara para a plateia de \u00faltima hora, ele disse em bom portugu\u00eas:<\/p>\n
\u2014 Deus me livre de n\u00e3o ser brasileiro!<\/p>\n
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