Trocavam mensagens durante o dia, cada um no seu trabalho. Ele, mais carente, buscava a sombra da esposa, onde se sentia protegido das agruras que o afligiam. Ela, por sua vez, demonstrava altivez de quem encarava a vida, apesar dos medos e, n\u00e3o raro, inseguran\u00e7as.<\/p>\n
Ele era escritor, mas quem era dona da palavra era a sua amada, que sempre tinha a resposta pronta na ponta da l\u00edngua ou, caso n\u00e3o tivesse, era artista o suficiente para dizer qualquer coisa que confortava o cora\u00e7\u00e3o do sujeito. Entretanto, naquela manh\u00e3, ele recebeu uma mensagem dela, que o deixou perplexo. N\u00e3o apenas palavras, como tamb\u00e9m uma fotografia, cuja incongru\u00eancia com o dito era flagrante: “Sua esposa velha.”<\/p>\n
O homem pensou, sorriu, voltou a pensar e, novamente, sorriu. Velha? Onde? Quando? Velha? Como assim? N\u00e3o disse nada, preferiu escrever e mostrar que ela, pelo menos dessa vez, estava enganada.<\/p>\n
Ele pensou em fazer um poema, mas talento lhe faltava para tanto. Era da prosa. Todavia, arriscou e, usando o instinto, acabou por ser ainda mais piegas do que de costume.<\/p>\n
Assim que abriu a mensagem, ela sorriu e pensou, quer dizer, teve certeza de que ele era o mais desastrado poeta que j\u00e1 havia lido. Que estabanado! Desajeitadamente lindo.<\/p>\n
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