Outro dia, conversando com um colega, ele me contou que algu\u00e9m chorou com a minha partida. Que queria saber de mim, saber onde eu estava, se eu estava bem. Achei curioso. Porque essa pessoa sempre soube onde me encontrar, sabia minhas redes sociais, a casa da minha fam\u00edlia, o endere\u00e7o do meu novo apartamento. Inclusive, me ajudou na mudan\u00e7a.<\/p>\n
Mas o que ela nunca soube, talvez, foi como me perder. E isso \u00e9 algo que n\u00e3o se ensina, se aprende, quando \u00e9 tarde demais.<\/p>\n
As pessoas acham que quando algu\u00e9m se retira \u00e9 porque desistiu, fraquejou, se rendeu.<\/p>\n
Mas, \u00e0s vezes, sair de cena \u00e9 o gesto mais adulto que conseguimos ter. N\u00e3o \u00e9 fuga, \u00e9 escolha. E escolher a si mesmo, depois de tanto tempo escolhendo o outro, \u00e9 quase um renascimento.<\/p>\n
Durante muito tempo, fiz tudo. Cuidava, organizava, resolvia, sustentava o que estava desmoronando. E, quando finalmente fui embora, percebi que o que provocou o choro do outro n\u00e3o foi amor, foi desespero. Desespero por n\u00e3o ter mais quem fizesse tudo por ele.<\/p>\n
E \u00e9 a\u00ed que mora a diferen\u00e7a entre saudade e remorso. A saudade \u00e9 humana, d\u00f3i, mas \u00e9 limpa. O remorso, n\u00e3o. Ele corr\u00f3i.<\/p>\n
E o choro do remorso tem um som diferente, \u00e9 o barulho de quem percebeu, tarde demais, que o cuidado n\u00e3o era obriga\u00e7\u00e3o, era amor.<\/p>\n
Quando disse ao colega que n\u00e3o acreditava naquele choro, ele ficou em sil\u00eancio.<\/p>\n
Depois disse:<\/p>\n
\u201cVerdade… toda semana voc\u00ea fazia tudo. Tinha tudo. E fazia tudo por ela.\u201d<\/p>\n
Fiquei pensando nisso. Chorar por dor \u00e9 ruim. Chorar por ser tra\u00edda \u00e9 devastador. Mas chorar por culpa e remorso, esse \u00e9 um tipo de dor que atravessa a alma. Porque ela vem acompanhada de lucidez, e a lucidez d\u00f3i mais que qualquer perda.<\/p>\n
Hoje sei que essa pessoa est\u00e1 mal. E, sinceramente, me sensibilizo. N\u00e3o com ironia, n\u00e3o com superioridade, mas com a compaix\u00e3o de quem entende que cada um paga o pre\u00e7o das escolhas que fez. A vida ensina com tempo, com sil\u00eancio e com dist\u00e2ncia.<\/p>\n
Aprendi que posso perdoar. Perdoei. Mas esquecer? Jamais. E n\u00e3o por maldade, por sabedoria. Porque, depois de certa idade, j\u00e1 n\u00e3o chamamos de erro o que foi decis\u00e3o consciente.<\/p>\n
Sabemos o que fazemos. Sabemos o que destru\u00edmos. Sabemos quando algu\u00e9m nos ama e, mesmo assim, escolhemos machucar.<\/p>\n
O perd\u00e3o n\u00e3o apaga o passado, apenas o reorganiza dentro de n\u00f3s. Ele n\u00e3o \u00e9 esquecimento, \u00e9 maturidade. E se retirar, no fim das contas, foi o gesto mais honesto que pude ter comigo mesma.<\/p>\n
H\u00e1 quem chame isso de ego\u00edsmo. Mas quem j\u00e1 se doou at\u00e9 o esgotamento sabe que, \u00e0s vezes, o verdadeiro amor-pr\u00f3prio \u00e9 ir embora antes de deixar de se reconhecer. E \u00e9 isso que as pessoas n\u00e3o entendem: a partida nem sempre \u00e9 fim, \u00e9 recome\u00e7o.<\/p>\n
O choro do outro pode at\u00e9 vir tarde, mas o nosso sil\u00eancio, quando chega, \u00e9 definitivo. Porque o tempo cura, sim, mas tamb\u00e9m ensina. E, quando a gente aprende, entende que algumas voltas n\u00e3o valem o pre\u00e7o da ida.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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