Cruzei com a mulher numa esquina perdida pela\u00ed.<\/p>\n
Baixinha, cabelos oxigenados, batom carmim meio borrado e um vestido psicodelicamente colorido.<\/p>\n
“Fotografei” a figura na hora e a empatia se incumbiu do resto. Segui observando.<\/p>\n
“Cara, ela t\u00e1 no celular?… N\u00e3o t\u00e1, n\u00e3o …T\u00e1 falando sozinha!”, pensei.<\/p>\n
Pois a mulher falava, gesticulava, parava uns segundos em sil\u00eancio e retornava ao mon\u00f3logo an\u00f4nimo. E em voz alta.<\/p>\n
O \u00f4nibus chegou ao meu ponto; entrei e subi a Avenida Brigadeiro Luiz Ant\u00f4nio em dire\u00e7\u00e3o a Avenida Paulista. Pela janela pude ver a imagem da mulher na cal\u00e7ada sumindo e sumindo e sumindo…<\/p>\n
Segui pensando:<\/p>\n
“De que tanto falam os que falam sozinhos pela rua?”.<\/p>\n
Com quem dialogam \u2013se \u00e9 que h\u00e1 algum di\u00e1logo -, caminham, formulam perguntas, buscam respostas? De que caem na gargalhada e \u00e0s vezes choram? Para onde v\u00e3o aqueles que n\u00e3o t\u00eam lugar, territ\u00f3rio? De onde vem? Que lembran\u00e7as e est\u00f3rias carregam?<\/p>\n
Em p\u00e9 dentro do \u00f4nibus lotado lembro-me de um filme marcante de anos atr\u00e1s, “Perdidos na Noite”, que narra o encontro, em Nova Iorque, de um cowboy “caipira” , Joe Boy, com o Ratso, punguista malandro sobrevivente das ruas e do submundo da Big Apple numa interpreta\u00e7\u00e3o magistral de Dustin Hoffman. Vidas perdidas que se cruzam, se ajudam e se descobrem como humanos outra vez. Tudo motivado pelo “gatilho” disparado pela mulher falante solit\u00e1ria.<\/p>\n
Chego na Paulista, des\u00e7o do \u00f4nibus e caminho pelo imenso cal\u00e7ad\u00e3o entre centenas de pessoas. Percebo que estou em Sampa, numa Big Apple pr\u00f3pria, latino-americana, assim como Joe Boy e Ratso. Eu, a mulher que fala sozinha e mais 15 milh\u00f5es de seres perambulantes.<\/p>\n
Hoje, quarenta anos depois, a presen\u00e7a e a cumplicidade com aquela mulher ainda me acompanha e, de certa forma, me incomoda. Porque eu n\u00e3o interferi? O que me fez apenas observar e n\u00e3o dirigir-me at\u00e9 ela em busca de um di\u00e1logo real? Talvez a solid\u00e3o e o anonimato da cidade grande; quem sabe a minha pr\u00f3pria solid\u00e3o de tamb\u00e9m “falador solit\u00e1rio das ruas”…<\/p>\n
“De que tanto falam os que falam sozinhos pela rua?”.<\/p>\n
Jamais cheguei a alguma conclus\u00e3o racional e tudo o que sinto s\u00e3o subjetividades, metaf\u00edsica de mesa de bar, percep\u00e7\u00f5es meio “porra-loucas” que teimo esconder bem escondidas no interior de minha bolso de couro transpassada no peito como um resqu\u00edcio “hiponga revolucion\u00e1rio” l\u00e1 dos meus anos 70.<\/p>\n
Contudo e ao cabo, o fato \u00e9 que a mulher que falava sozinha grudou em mim como parceira fiel e eu o seu c\u00famplice sincero. Todos dias caminho trilhas, ruas e avenidas e me pego em alguma esquina e \u2013quando percebo -, estou “falando sozinho em voz alta” e gesticulando e sorrindo enigm\u00e1tico, gargalhando mesmo, minutos em profundo sil\u00eancio e olhando o movimento ao meu redor como se eu n\u00e3o estivesse ali, nem l\u00e1, em lugar algum.<\/p>\n
Finalmente entendo que h\u00e1 um encontro marcado com ela; a mulher do vestido colorido psicod\u00e9lico que jamais saiu de minha cabe\u00e7a. Encontro improv\u00e1vel de vidas an\u00f4nimas.<\/p>\n
………………………..<\/strong><\/p>\n Gilberto Motta \u00e9 escritor, jornalista, professor\/pesquisador de pessoas, ruas, esquinas e apaixonado por seres solit\u00e1rios que \u2013como ele \u2013 seguem pela vida falando sozinhos. Vive na Guarda do Emba\u00fa, vila de pescadores e turistas no litoral Sul de SC.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Cruzei com a mulher numa esquina perdida pela\u00ed. Baixinha, cabelos oxigenados, batom carmim meio borrado e um vestido psicodelicamente colorido. “Fotografei” a figura na hora e a empatia se incumbiu do resto. Segui observando. “Cara, ela t\u00e1 no celular?… N\u00e3o t\u00e1, n\u00e3o …T\u00e1 falando sozinha!”, pensei. Pois a mulher falava, gesticulava, parava uns segundos em […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":369396,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-369395","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/369395","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/users\/21"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=369395"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/369395\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":369398,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/369395\/revisions\/369398"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/media\/369396"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=369395"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=369395"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=369395"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}