Ser escritor tem suas pequenas vantagens. Mas s\u00e3o vantagens puramente psicol\u00f3gicas. Uma s\u00e1tira que fazemos de algu\u00e9m real, um soco na boca de um deputado-rachadinha, que levou 24 mil reais de um assessor, exterminar um corrupto com um l\u00e1pis, fincando o l\u00e1pis no olho dele, at\u00e9 atingir o c\u00e9rebro. Ou degolando-o com uma katana. Mas \u00e9 tudo fic\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
\u00c9 comum as pessoas confundirem o autor com personagens de fic\u00e7\u00e3o; quanto menos entendem de literatura, mais acham que aquele assassino ou aquele estuprador \u00e9 o pr\u00f3prio autor do livro. Se assim fosse, quantos escritores estariam atr\u00e1s das grades!<\/p>\n
Mas h\u00e1 as personagens deliciosas, como a de pele cor de jambo maduro, ruiva, de cabelos como cascata de fogo e que lhe alcan\u00e7am os quadris de potra. Tem os olhos verdes como duas esmeraldas e gosta de m\u00fasica. Ou \u00e9 a m\u00fasica que est\u00e1 presente na trama, como se fosse parte natural em determinadas sequ\u00eancias.<\/p>\n
Por\u00e9m, as beldades que criamos n\u00e3o as levamos para a cama. Apenas as criamos. At\u00e9 porque a vida real \u00e9 muito diferente da vida dentro de um livro de fic\u00e7\u00e3o. No livro, a coisa \u00e9 intensa, como uma sequ\u00eancia inesperada no thriller pol\u00edtico-policial O Clube dos Onipotentes.<\/p>\n
O SOM de respira\u00e7\u00e3o ofegante e odor de suor enchiam o quarto. Ales\u00e3o media 1,67 metro e pesava 49 quilos. Chegaram ao apartamento de Alex antes das 22 horas, pois, naquela noite, deixaram cedo a\u00a0Tr\u00f3pico<\/em>. Come\u00e7aram bebericando Mateus Ros\u00e9, mordiscando queijo do reino e ouvindo D\u00e1maso P\u00e9rez Prado, come\u00e7ando por\u00a0Patr\u00edcia<\/em>. Ales\u00e3o ensaiou alguns passos de mambo. Beijaram-se. Um beijo intermin\u00e1vel. Ele lambeu o rosto dela.<\/p>\n \u2013 Vou ao banheiro \u2013 ela disse.<\/p>\n \u2013 Vou pegar toalha e um roup\u00e3o para voc\u00ea!<\/p>\n Enquanto ela tomava banho ele continuou bebericando vinho e mordiscando queijo do reino, ouvindo o japon\u00eas Akira Miyagawa, que combinou a\u00a0Quinta Sinfonia<\/em>\u00a0de Beethoven com o\u00a0Mambo N\u00famero Cinco<\/em>, de P\u00e9rez Prado. Havia selecionado v\u00e1rias grava\u00e7\u00f5es do Rei do Mambo; a pr\u00f3xima foi\u00a0April in Portugal<\/em>, tamb\u00e9m chamada\u00a0The Whisp’ring Serenade<\/em>, conhecida no Brasil como o fado\u00a0Coimbra<\/em>, com m\u00fasica de Raul Ferr\u00e3o e letra de Jos\u00e9 Galhardo, de 1947, um dos grandes sucessos da portuguesa Am\u00e1lia Rodrigues. A letra na vers\u00e3o inglesa foi escrita por Jimmy Kennedy. A\u00ed, a sele\u00e7\u00e3o pulou para\u00a0Sirtaki<\/em>, ou\u00a0Zorba, o Grego<\/em>, de Mikis Theodorakis. Sempre que ouvia essa m\u00fasica entrava imediatamente no romance\u00a0Zorba, o Grego<\/em>\u00a0(1946), de Nikos Kazantzakis, e tamb\u00e9m no filme hom\u00f4nimo (1964), dirigido por Michael Cacoyannis, com Anthony Quinn. A can\u00e7\u00e3o seguinte foi o\u00a0Concerto de Aranjuez<\/em>\u00a0(1939), para viol\u00e3o e orquestra, do compositor espanhol Joaqu\u00edn Rodrigo, durante a qual ela entrou no quarto, dentro do alvo roup\u00e3o, descal\u00e7a. P\u00f4s-se entre a cadeira onde ele se sentara e a cama, e deixou o roup\u00e3o deslizar pelo seu corpo. Reinaldo j\u00e1 vira toda esp\u00e9cie de beldade, mas aquela superava tudo o que j\u00e1 experimentara. Degustou, devagarinho, a vis\u00e3o, a fragr\u00e2ncia das magn\u00f3lias, o cantar dos p\u00e1ssaros e o jorrar dos chafarizes na primavera, n\u00e3o dos jardins do Pal\u00e1cio Real de Aranjuez, mas a vis\u00e3o da cafuza ruiva. O concerto estava no segundo movimento, Adagio, esculpido em melodia suave e ritmo lento, uma conversa, t\u00e3o \u00edntima que s\u00f3 poderia se desenrolar na alcova, entre viol\u00e3o, fagote, obo\u00e9 e trompa. Ela tomara o cuidado de n\u00e3o molhar os cabelos, que deslizavam como uma cascata de fogo, lambendo-a at\u00e9 a cintura. Tinha os olhos enormes, verde-\u00e1gua, nariz ligeiramente arrebitado, rosto oval e sim\u00e9trico, e l\u00e1bios grandes e carnudos. Os seios erguiam-se volumosos, sem serem excessivos, firmes como colunas de m\u00e1rmore, lembrando pequenos vulc\u00f5es, pois as aur\u00e9olas dos mamilos eram enormes e rosadas. O umbigo era uma pequena fenda na barriga de t\u00e1bua e o p\u00fabis, ruivo como o sol se pondo. Do p\u00fabis, deslizou o olhar ao longo das pernas de jambo maduro, at\u00e9 os graciosos p\u00e9s, com unhas pintadas de rosa. Ela deu um giro de 180 graus. A cascata de fogo cobria-lhe parcialmente as costas e descia-lhe at\u00e9 as ancas de potra, como um triunfo do escultor renascentista Gian Lorenzo Bernini. Ele a conduziu para a cama e p\u00f4s-se a beij\u00e1-la. Sentia-se cair, lentamente, em um abismo. O adagio agonizava. Sentiam-se agora em outro plano da vida, onde a sensa\u00e7\u00e3o psicol\u00f3gica do tempo n\u00e3o existia. Estaria em que mundo, se o espa\u00e7o-tempo parara de existir? As sensa\u00e7\u00f5es eram, agora, mais sublimes do que as dos cinco sentidos \u2013 vis\u00e3o, tato, olfato, audi\u00e7\u00e3o, paladar e o sexto sentido se fundiram em um s\u00f3 sentido, fluindo para algum lugar inexistente na expans\u00e3o infinita do Universo. Sentia, como descreveu Ernest Hemingway em\u00a0Por Quem os Sinos Dobram<\/em>, um latejar da Terra no espa\u00e7o, uma vibra\u00e7\u00e3o apenas no in\u00edcio. Desceu para os vulc\u00f5es; ora sugava colostro de um, ora de outro, \u00e1vido como um beb\u00ea que j\u00e1 se sente senhor de si, isto \u00e9, que j\u00e1 sabe o caminho das pedras, ou seja, dos seios. Ela come\u00e7ou a gemer baixinho. Sonhava os sonhos mais ousados. Ele se demorou na barriga.<\/p>\n Ouvia-se, agora, o\u00a0Concerto Para Piano e Orquestra, em R\u00e9 Menor<\/em>, de Mozart. Da barriga, ele desceu para os pezinhos, fitou-os, beijou-os, lambeu-os, e foi subindo, vagarosamente, at\u00e9 chegar ao p\u00fabis, onde imergiu em um mergulho paciente, embora a paci\u00eancia fosse tensa, naquele ponto em que o equil\u00edbrio se desequilibra e surge o caos do prazer. Ela gemia alto, agora, a cada sugada mais forte dele, imerso no cheiro das virgens ruivas, de rosas esmigalhadas nas f\u00e1bricas de perfume, misturado ao odor dos jasmineiros nas noites de agosto, em Macap\u00e1, cidade da Amaz\u00f4nia atl\u00e2ntica seccionada pela Linha Imagin\u00e1ria do Equador, e misturado ao sabor de Mateus Ros\u00e9, \u00e0 vis\u00e3o do mar de cobalto de Angra dos Reis e \u00e0 abertura, allegro, do\u00a0Concerto Para Piano e Orquestra, em R\u00e9 Menor<\/em>, de Mozart. O primeiro movimento foi um voo vertiginoso at\u00e9 a borda do Universo, quando ele a encaixou, sem pression\u00e1-la, sem pressa, ao ritmo do segundo movimento, romanza, sereno, sonhador, um di\u00e1logo entre o piano e a orquestra, um contraponto, a intimidade que descobrimos em certas composi\u00e7\u00f5es dos Beatles. O h\u00edmen rompeu-se no in\u00edcio do rond\u00f3, com a primavera ocupando todo o \u00e9ter da consci\u00eancia. Estavam os dois, agora, cavalgando um drag\u00e3o de el\u00e9trons, al\u00e9m das gal\u00e1xias, onde s\u00f3 se sentia o azul da eternidade. Os gemidos dela enchiam o quarto, muito, muito mais sublimes do que a m\u00fasica de Mozart, durante toda uma eternidade, at\u00e9 se dilu\u00edrem, quase em choro, em sil\u00eancio. Ele descansou um pouco. Depois a p\u00f4s de lado e penetrou-a de novo, instruiu-a a ficar numa posi\u00e7\u00e3o em que ele pudesse cavalg\u00e1-la, seguro nas ancas esculpidas por Benini, ele, o pr\u00f3prio drag\u00e3o, le\u00e3o de asas, relinchando como garanh\u00e3o, um lamento alto de tanto prazer, batizando-a para sempre, iniciando-a em outra fase da sua vida, pois acabara de promover mudan\u00e7as na sua roupa carnal, a despertar novos sentidos, n\u00e3o nominados pela ci\u00eancia, mas que sabemos, pela intui\u00e7\u00e3o, que existem. O sol j\u00e1 se erguera quando, exaustos, adormeceram profundamente.<\/p>\n Acordaram \u00e0s 10 horas da manh\u00e3 e ela estava ainda mais linda do que na noite anterior. Levantaram-se e foram para o banheiro, onde demoraram-se, e s\u00f3 foram fazer o desjejum, que ele preparou, l\u00e1 pelo meio-dia. Nesse meio tempo, ela projetou, indiretamente, todo um noivado e casamento; ele era capaz de ouvir, enquanto comiam a macarronada que ele preparou, a\u00a0Marcha Nupcial<\/em>\u00a0de Mendelssohn, da pe\u00e7a\u00a0Sonho de uma Noite de Ver\u00e3o<\/em>, de William Shakespeare, e a de Wagner, do coro nupcial da \u00f3pera\u00a0Lohengrin<\/em>. No meio da tarde, ela se foi, ao som da\u00a0Tocata e Fuga em R\u00e9 Menor<\/em>, de Johann Sebastian Bach.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ser escritor tem suas pequenas vantagens. Mas s\u00e3o vantagens puramente psicol\u00f3gicas. Uma s\u00e1tira que fazemos de algu\u00e9m real, um soco na boca de um deputado-rachadinha, que levou 24 mil reais de um assessor, exterminar um corrupto com um l\u00e1pis, fincando o l\u00e1pis no olho dele, at\u00e9 atingir o c\u00e9rebro. Ou degolando-o com uma katana. 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