Na dan\u00e7a descompassada da cidade, onde o tempo parece um carrasco, a pressa \u00e9 mais que um passo apressado \u00e9 uma fuga. N\u00e3o dos minutos que correm, mas do vazio que sussurra no peito, das verdades que pesam quando o mundo silencia. H\u00e1 uma poesia inquieta na pressa dos que correm para lugar nenhum, um lamento mudo tecido nos gestos ansiosos, nos olhares que desviam do es-pelho da alma. A pressa, aqui, \u00e9 um v\u00e9u, um disfarce para n\u00e3o enfrentar o que lateja dentro.<\/p>\n
Naquela tarde, sob um c\u00e9u que se curvava em tons de cinza, vi o velho Ant\u00f4nio, com seu palet\u00f3 desbotado, atravessando a rua como se o ch\u00e3o pudesse engoli-lo. Seus passos eram r\u00e1pidos, quase trope\u00e7ando, mas seus olhos, ah, seus olhos carregavam um vazio que nenhum destino poderia pre-encher. Certa vez, num banco de pra\u00e7a, ele deixou escapar: “Parar \u00e9 lembrar dela, e lembrar d\u00f3i.” A pressa dele era um exorcismo, uma tentativa de correr mais r\u00e1pido que a saudade, que o eco de uma voz que j\u00e1 n\u00e3o respondia. Ele fugia, n\u00e3o para chegar, mas para n\u00e3o ficar com o que restava de um amor perdido.<\/p>\n
Ao lado, a menina de tran\u00e7a solta, com o celular na m\u00e3o, digitava furiosamente enquanto cami-nhava, como se cada tecla fosse um grito. Mas, ao parar no sinal, seus dedos hesitaram, e o rosto se abriu num instante de fragilidade. “Se eu paro, penso nele, e pensar \u00e9 perigoso”, confessou ela uma vez, num caf\u00e9 apressado, enquanto pedia o troco antes mesmo de pagar. Sua pressa era um escudo contra o vazio de um adeus n\u00e3o dito, uma corrida para preencher o sil\u00eancio com o barulho do movimento. Cada passo era uma nota num poema que ela se recusava a escrever, mas que can-tava em segredo.<\/p>\n
E o homem de terno, com a pasta que parecia mais pesada que o mundo, cruzava a avenida com a urg\u00eancia de quem carrega um prazo. Mas seus olhos, fixos no nada, tra\u00edam a verdade: ele corria de si mesmo. “O trabalho me salva”, disse ele, numa fila de mercado, enquanto checava o rel\u00f3gio pela d\u00e9cima vez. Salva de qu\u00ea? Da quietude que o obrigaria a perguntar: “Quem sou eu sem essa correria?” Sua pressa era uma m\u00e1scara, uma fuga das d\u00favidas que espreitam na sombra da alma, dos sonhos que ele guardou numa gaveta trancada.<\/p>\n
Eu, parado na cal\u00e7ada, com o vento ro\u00e7ando o rosto, observava esse bailado de fugas. A pressa \u00e9 um poema sem m\u00e9trica, escrito em passos, suspiros e olhares desviados. \u00c9 a alma tentando correr mais r\u00e1pido que seus pr\u00f3prios fantasmas a saudade que aperta, a solid\u00e3o que morde, o medo de n\u00e3o ser o suficiente. Mas, no fundo, a pressa n\u00e3o engana o cora\u00e7\u00e3o. Ela apenas adia o encontro inevit\u00e1vel com o espelho do sil\u00eancio, onde as perguntas que fugimos nos encontram.<\/p>\n
Quando o dia se curva para a noite, e a cidade desacelera, a pressa se desfaz, como um v\u00e9u que cai. E ali, no instante em que o mundo cala, percebemos: n\u00e3o \u00e9 o destino que buscamos, mas a cora-gem de parar. Parar para ouvir o que o cora\u00e7\u00e3o murmura, para abra\u00e7ar o vazio e, talvez, encontrar nele um verso novo. Porque a pressa, por mais que corra, nunca escapa da alma, apenas a cansa, at\u00e9 que ela, exausta, pe\u00e7a para, enfim, repousar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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