No sil\u00eancio quente do meio-dia, quando at\u00e9 o vento parece cansado, o sert\u00e3o revela suas cicatrizes mais profundas. A poeira fina que se levanta com cada passo n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 terra \u2014 \u00e9 mem\u00f3ria. \u00c9 o rastro de vidas que insistem, mesmo quando quase tudo falta.<\/p>\n
Na beira de uma estrada rachada, um menino segura uma lata velha como quem guarda um tesouro. Dentro dela, meia d\u00fazia de feij\u00f5es duros. \u201cPra plantar quando chover\u201d, diz, com a f\u00e9 desmedida de quem ainda n\u00e3o aprendeu a duvidar. A m\u00e3e observa, olhos fundos, m\u00e3os calejadas. Ela j\u00e1 duvidou muitas vezes \u2014 mas continua. Porque no sert\u00e3o, descrer \u00e9 um luxo que ningu\u00e9m pode pagar.<\/p>\n
A mis\u00e9ria por aqui tem rosto, nome e endere\u00e7o. Mora nas casas de barro que resistem ao tempo, mora nos corpos magros que dependem de um Bolsa Fam\u00edlia que n\u00e3o chega a completar o m\u00eas, mora nos a\u00e7udes vazios, nos caminh\u00f5es-pipa que atrasam, nas promessas que v\u00eam de quatro em quatro anos e secam mais r\u00e1pido que cacimba rala.<\/p>\n
Mas a mis\u00e9ria, embora dura, n\u00e3o \u00e9 absoluta. O sert\u00e3o tem um jeito curioso de ensinar que nada \u00e9 definitivo. L\u00e1, onde tudo parece ruir, surgem solu\u00e7\u00f5es que ningu\u00e9m esperava: a cisterna que muda o destino de uma fam\u00edlia, a horta comunit\u00e1ria que alimenta tr\u00eas ruas, o grupo de mulheres que transforma mandacaru em renda, o professor que chega de moto e transforma um menino descal\u00e7o em algu\u00e9m que sonha.<\/p>\n
O que falta n\u00e3o \u00e9 capacidade. Nunca foi. Falta estrutura, falta olhar, falta uma pol\u00edtica que seja mais que discurso bonito em palanque. Falta a sensibilidade de ouvir quem vive a seca por dentro, n\u00e3o apenas quem a estuda por tabela.<\/p>\n
E, ainda assim, o sertanejo insiste. At\u00e9 hoje ningu\u00e9m descobriu de onde vem tanta for\u00e7a para continuar quando os dias s\u00e3o t\u00e3o \u00e1speros. Talvez venha do c\u00e9u \u2014 aquele azul que parece eterno. Talvez venha da terra \u2014 que renasce mesmo depois de morta. Talvez venha do pr\u00f3prio povo \u2014 que aprende a transformar escassez em criatividade, e dor em resist\u00eancia.<\/p>\n
A mis\u00e9ria tem solu\u00e7\u00e3o? Tem \u2014 mas n\u00e3o nasce de milagre. Nasce de compromisso. Enquanto isso n\u00e3o chega, o sert\u00e3o segue esperando \u2014 mas n\u00e3o parado. Porque, apesar de vulner\u00e1vel, ele nunca foi fraco. \u00c9 povo que luta, que planta esperando chuva, que cria coragem mesmo quando a vida desanima.<\/p>\n
E no fim do dia, quando o sol se despede em laranja profundo, o sert\u00e3o prova mais uma vez: por aqui, o que mais existe \u00e9 esperan\u00e7a teimosa. Aquela que ningu\u00e9m consegue arrancar. Aquela que, se deixar, vira futuro.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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