Ele gostava de escrever, precisava escrever, produzia um conto atr\u00e1s do outro. N\u00e3o apenas para expressar suas ideias e sentimentos; tamb\u00e9m, e principalmente, para exibir sua habilidade com as palavras, abrir sua cauda de pav\u00e3o liter\u00e1rio e seduzir os leitores. Era isto: tinha necessidade de cativ\u00e1-los, la\u00e7\u00e1-los, aprision\u00e1-los, domestic\u00e1-los, vici\u00e1-los em seus textos, com seus textos. Queria que suas palavras se enredassem em torno do leitor e o conduzissem, submisso, a uma situa\u00e7\u00e3o em que l\u00ea-las lhe fosse t\u00e3o indispens\u00e1vel quanto o ar que respirava.<\/p>\n
Mas isso n\u00e3o acontecia, pelo menos, n\u00e3o que ele soubesse. Tinha v\u00e1riasdezenas de leitores do joinha, do polegar para cima, e um n\u00famero um pouco menor na bancada do amei, do haha, do triste e de outras rea\u00e7\u00f5es padronizadas, administradas pelos algoritmos das redes sociais. Ainda menos numerosos eram os que escreviam coment\u00e1rios sobre seus escritos, e raridades, p\u00e9rolas em meio \u00e0 lama, os que postavam observa\u00e7\u00f5es que o fizessem refletir ou descortinassem dimens\u00f5es desapercebidas por ele pr\u00f3prio. Quando isso acontecia, ficava emocionado, iniciava uma troca de ideias em seu perfil ou pelo private \u2013 e ent\u00e3o o leitor simplesmente deixava de responder, como se desaparecesse, como se jamais tivesse existido. Decepcionado, resmungava algo como \u201cleitores, bah! Bando de fiodam\u00e3e\u201d, sentava-se diante do computador e continuava a criar contos. Escrever era preciso, trocar ideias com leitores vol\u00faveis, que o abandonavam sem mais, n\u00e3o era preciso.<\/p>\n
Nesse mesmo momento, a centenas de quil\u00f4metros da cidade do contista, um leitor mergulhava em um de seus textos. Era a segunda vez que o lia; agora, repetia em voz alta passagens marcantes, deixava-se embalar pelo ritmo das frases, pela m\u00fasica dos voc\u00e1bulos, pelas alitera\u00e7\u00f5es e imagens. N\u00e3o por acaso, era um dos leitores mais fi\u00e9is, um dos cr\u00edticos mais argutos do contista.<\/p>\n
Nesse instante, algumas palavras na p\u00e1gina come\u00e7aram a refulgir.<\/p>\n
O leitor n\u00e3o percebeu, tinha os olhos fechados enquanto murmurava as palavras de uma passagem que o comovera.<\/p>\n
As palavras reluzentes sa\u00edram da p\u00e1gina, formaram um la\u00e7o no ar, enrolaram-se em torno do pesco\u00e7o do leitor e apertaram com for\u00e7a.<\/p>\n
Se este se deixasse docemente submeter, se declarasse subjugado pela magia daquela escrita, daquelas palavras, provavelmente escaparia. Adivinhar a resposta correta, por\u00e9m, a rea\u00e7\u00e3o de sobreviv\u00eancia, era pedir demais a um homem que acabara de ter o maior susto \u2013 e o \u00faltimo \u2013 de sua vida. Ele tentou desvencilhar-se, o la\u00e7o apertou, inexor\u00e1vel… Fim.<\/p>\n
Naquele momento, em uma cidade bem distante das do leitor e do contista, uma mulher seguia, encantada, a trama do conto. T\u00e3o logo terminou, releu-o devagar, saboreando a melodia das palavras.<\/p>\n
Na p\u00e1gina, as palavras come\u00e7aram a brilhar. Ela n\u00e3o notou, a campainha havia tocado, dirigiu-se \u00e0 porta.<\/p>\n
As palavras que ensaiado escapar e armar o la\u00e7o aquietaram-se na p\u00e1gina, impass\u00edveis, im\u00f3veis, \u00e0 espera de um leitor a ser subjugado. Da pr\u00f3xima v\u00edtima.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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