Come\u00e7o a perceber as m\u00e3os do tempo<\/p>\n
as m\u00e3os que escrevem os versos envelhecidos<\/p>\n
deixaram de amar as canetas, os teclados<\/p>\n
as tardes de chuva mi\u00fada<\/p>\n
o orvalho matinal repousando sobre a grama fina<\/p>\n
sol de inverno, luz de geladeira<\/p>\n
o texto frio prefere, agora, as consoantes duras<\/p>\n
da sua afli\u00e7\u00e3o antirrimas<\/p>\n
e o galo da madrugada apenas aguarda a Lua<\/p>\n
l\u00e1 longe do outro lado do rio<\/p>\n
as m\u00e3os sempre trabalharam mais que a imagina\u00e7\u00e3o<\/p>\n
um pouco mimadas, um pouco tr\u00eamulas<\/p>\n
mas ainda lindas em veias pintas e unhas sem cut\u00edculas<\/p>\n
com elas ficaram as tarefas mais penosas<\/p>\n
escrever, editar, semear, colher<\/p>\n
cozer, esfregar, parir, punir<\/p>\n
e tamb\u00e9m acariciar\/proteger, por certo<\/p>\n
com os anos a repeti\u00e7\u00e3o acabaram por atrofi\u00e1-las<\/p>\n
tristeza imensa e in\u00fatil essas m\u00e3os<\/p>\n
que nem sequer s\u00e3o flores ou versos<\/p>\n
fechadas, s\u00e3o espelham apenas abandono e solid\u00e3o<\/p>\n
abertas, exp\u00f5em olhos cegos e vazados<\/p>\n
carregados de n\u00e9voa e sono<\/p>\n
cada sonho morre \u00e0s m\u00e3os tr\u00eamulas de outro sono<\/p>\n
cada ser, homem ou bicho, pedra ou raio, procura um rio<\/p>\n
para o banhar do corpo antes de desaguar no mar<\/p>\n
uma cama quente para o dormir e tecer o sonhar<\/p>\n
um quarto limpo, um criado mudo num sil\u00eancio total<\/p>\n
implac\u00e1veis e carrascas, deixam o corpo pendurado<\/p>\n
balan\u00e7ando sem ter onde escorar<\/p>\n
mas o c\u00e9u que nos protege promete sempre outro arcanjo<\/p>\n
finge esperan\u00e7a mesmo aquela da rapa do tacho<\/p>\n
as m\u00e3os teimam como um colch\u00e3o desbei\u00e7ado<\/p>\n
esquecido no s\u00f3t\u00e3o do quarto de h\u00f3spedes<\/p>\n
que jamais vieram e deixaram a esperar<\/p>\n
sonhos de sonhos de sonhos<\/p>\n
hist\u00f3rias de vida<\/p>\n
petrificadas pelas m\u00e3os<\/p>\n
do tempo<\/p>\n
………………………………………<\/strong><\/p>\n *L.E.R \u2013 Les\u00e3o por Esfor\u00e7o Repetitivo<\/strong> Come\u00e7o a perceber as m\u00e3os do tempo as m\u00e3os que escrevem os versos envelhecidos deixaram de amar as canetas, os teclados as tardes de chuva mi\u00fada o orvalho matinal repousando sobre a grama fina sol de inverno, luz de geladeira o texto frio prefere, agora, as consoantes duras da sua afli\u00e7\u00e3o antirrimas e o galo […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":380378,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"tmauthors":[],"class_list":["post-380374","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n
\n**Gilberto Motta \u00e9 escritor, jornalista, professor\/pesquisador que mesmo com LER, teima em tactatear palavras com os dedos das m\u00e3os perdidas no tempo. Vive na Guarda do Emba\u00fa, litoral de SC.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"