A cidade \u00e9 enorme e n\u00e3o pede licen\u00e7a. Ela passa por cima da gente com uma naturalidade quase administrativa, como quem carimba pap\u00e9is e empurra filas, e, de t\u00e3o cheia de pessoas, paradoxalmente nos torna invis\u00edveis. H\u00e1 dias em que sinto que caminho dentro de um organismo que funciona, indiferente ao meu nome, \u00e0s minhas lembran\u00e7as, ao fato de eu estar inteiro ou esfarelado por dentro. Tudo est\u00e1 em movimento, tudo tem hor\u00e1rio, meta, fluxo, e o que n\u00e3o cabe nessas caixas vira ru\u00eddo. O pior n\u00e3o \u00e9 a pressa, \u00e9 o apagamento discreto: voc\u00ea vai se adaptando para n\u00e3o atrapalhar, vai afinando suas arestas at\u00e9 caber no corredor estreito do mundo.<\/p>\n
Eu noto isso nas pequenas cenas, que parecem bobas at\u00e9 o momento em que doem. A luz amarela do hall, o cheiro que vem de algum lugar e que ningu\u00e9m comenta, o elevador que abre e fecha como uma p\u00e1lpebra cansada, o rosto de algu\u00e9m que passa com a mesma express\u00e3o de ontem e de anteontem, como se o pr\u00f3prio olhar tivesse sido terceirizado. A cidade nos ensina a repetir: as mesmas ruas, os mesmos cumprimentos autom\u00e1ticos, a mesma maneira de pedir desculpas por existir no caminho do outro. E, quando percebo, \u00e9 como se eu tamb\u00e9m estivesse sendo repetido, como se a minha pessoa fosse um molde de pl\u00e1stico, \u00fatil e descart\u00e1vel, um \u201ceu\u201d de conveni\u00eancia, ajustado para n\u00e3o chamar aten\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
S\u00f3 que h\u00e1 um ponto em que, por instinto de sobreviv\u00eancia, eu come\u00e7o a fazer pequenas desobedi\u00eancias. N\u00e3o as grandes, que viram hist\u00f3ria e manchete, mas as m\u00ednimas, quase dom\u00e9sticas, aquelas que ningu\u00e9m aplaude e, ainda assim, salvam. Eu preservo minha individualidade no detalhe: num caminho que escolho diferente sem motivo pr\u00e1tico, numa pausa que n\u00e3o obedece ao sem\u00e1foro, numa palavra que eu n\u00e3o digo como se espera que eu diga. Parece pouco, mas \u00e9 nessas frestas que eu volto a me reconhecer, como quem acha no bolso um objeto antigo e, ao toc\u00e1-lo, lembra que j\u00e1 foi algu\u00e9m antes da agenda, antes do ru\u00eddo, antes das exig\u00eancias.<\/p>\n
Escrever, ent\u00e3o, \u00e9 a minha forma mais teimosa de existir. Um poema ou um conto n\u00e3o \u00e9 apenas um texto; \u00e9 um jeito de respirar que n\u00e3o se repete, uma assinatura invis\u00edvel na ordem do mundo. A escolha de um adjetivo, a maneira como uma frase se alonga e depois se interrompe, a imagem que eu decido carregar \u2014 tudo isso me pertence com uma intimidade que a cidade n\u00e3o consegue confiscar. E eu gosto de pensar que, mesmo quando escrevo no intervalo de um dia duro, entre uma obriga\u00e7\u00e3o e outra, eu estou fabricando um tra\u00e7o que n\u00e3o se dissolve na multid\u00e3o: um peda\u00e7o de mim que n\u00e3o aceita ser reduzido a fun\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
H\u00e1 tamb\u00e9m a voz. N\u00e3o a voz f\u00edsica apenas, mas o tom exato com que eu digo uma coisa boa a um amigo necessitado, aquele segundo de hesita\u00e7\u00e3o antes de escolher uma palavra menos \u00e1spera, a inflex\u00e3o de cuidado que n\u00e3o aparece em nenhuma ata. A cidade pode multiplicar rostos, mas n\u00e3o consegue duplicar certos gestos: o modo como eu seguro o sil\u00eancio para o outro falar, a m\u00e3o que toca o ombro na medida certa, o riso discreto que devolve coragem a algu\u00e9m sem alarde. E, sim, at\u00e9 o meu ritual ridiculamente particular \u2014 fumar um charuto perto de uma janela, olhar a rua como quem olha um rio, ajeitar a cinza com um movimento espec\u00edfico, inimit\u00e1vel, como se eu estivesse desenhando, no ar, um sinal que s\u00f3 eu conhe\u00e7o \u2014 isso tamb\u00e9m \u00e9 uma forma de perman\u00eancia.<\/p>\n
No fim, o que me consola \u00e9 imaginar que a lembran\u00e7a humana n\u00e3o se prende ao grandioso, mas ao singular. Quando eu n\u00e3o estiver mais sobre a Terra, talvez ningu\u00e9m recorde meus compromissos, minhas pressas, minhas pequenas submiss\u00f5es ao rel\u00f3gio da cidade. Mas algu\u00e9m pode se lembrar de um par\u00e1grafo que eu escrevi num dia de chuva, do timbre com que eu disse \u201cvai passar\u201d sem mentir, do meu gesto na janela, da maneira como eu transformava uma sensa\u00e7\u00e3o em frase, como se fosse poss\u00edvel salvar um instante do desaparecimento. A cidade tenta nos apagar porque precisa de gente funcionando; eu tento me conservar porque preciso de alma. E, se eu tiver alguma esperan\u00e7a de ficar, que seja assim: nas pequenas coisas que s\u00f3 eu faria daquele jeito.<\/p>\n
………………<\/strong><\/p>\n Daniel Marchi (@prof.danielmarchi) \u00e9 editor-executivo de Notibras, poeta, advogado e professor. Autor dos livros \u201cA Verdade nos Seres\u201d e \u201cTerrit\u00f3rio do Sonho\u201d.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A cidade \u00e9 enorme e n\u00e3o pede licen\u00e7a. Ela passa por cima da gente com uma naturalidade quase administrativa, como quem carimba pap\u00e9is e empurra filas, e, de t\u00e3o cheia de pessoas, paradoxalmente nos torna invis\u00edveis. H\u00e1 dias em que sinto que caminho dentro de um organismo que funciona, indiferente ao meu nome, \u00e0s minhas […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":380543,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-380534","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n