O dia ainda nem esquentou direito e a regi\u00e3o que j\u00e1 foi chamada de Zona do Mangue, no Rio de Janeiro, se mexe como se tivesse mem\u00f3ria pr\u00f3pria. Portas entreabertas, salto alto descansando na soleira, r\u00e1dio antigo disputando espa\u00e7o com o batuque que come\u00e7a a afinar. O bloco que homenageia as mulheres mais antigas da Vila Mimosa e do velho Mangue vai sair, e nada ali parece casual. Nos bastidores, o brilho \u00e9 sempre mais sincero.<\/p>\n
A costureira ajusta uma faixa lil\u00e1s no ombro de uma senhora de cabelos muito claros, presos com cuidado de quem aprendeu a enfrentar o tempo de frente. \u201cHoje eu vou de rainha\u201d, ela diz, rindo, mas com a voz embargada. Trabalhou quarenta anos na noite. Conheceu delegados, poetas, estivadores, malandros e homens que prometiam o mundo em presta\u00e7\u00f5es que nunca chegaram. \u201cSe eu soubesse que um dia iam bater palma pra mim, tinha guardado um vestido melhor.\u201d Mas o que ela guardou foi a hist\u00f3ria.<\/p>\n
O bloco nasce dessa vontade de contar o que quase sempre ficou no sussurro. Entre um ajuste de maquiagem e outro, organizadores correm atr\u00e1s do carro de som, conferem a lista das homenageadas, distribuem \u00e1gua, abra\u00e7os e instru\u00e7\u00f5es. N\u00e3o h\u00e1 luxo; h\u00e1 urg\u00eancia. \u00c9 preciso colocar na avenida quem passou a vida inteira aprendendo a entrar pelas portas dos fundos.<\/p>\n
Na cal\u00e7ada, um antigo dono de bar observa a movimenta\u00e7\u00e3o como quem folheia um \u00e1lbum de fam\u00edlia. \u201cMuita gente deve samba a elas e nem sabe\u201d, comenta. Ele viu nascer parcerias, m\u00fasicas e amores improv\u00e1veis sob a luz vermelha que durante d\u00e9cadas marcou a paisagem da regi\u00e3o.<\/p>\n
Quando a bateria finalmente esquenta, algo muda. As mulheres que antes eram cochicho viram enredo. Os nomes, alguns art\u00edsticos, outros de batismo recuperado, ecoam no microfone. H\u00e1 quem chore. H\u00e1 quem ria da pr\u00f3pria emo\u00e7\u00e3o. H\u00e1 quem desfile como se estivesse, mais uma vez, come\u00e7ando.<\/p>\n
Dona Celeste \u2014 que j\u00e1 foi espanhola, colombiana, francesa, conforme a fantasia exigia \u2014 segura firme o bra\u00e7o de uma amiga e atravessa a rua devagar. \u201cPassei a vida vendendo sonho dos outros\u201d, diz. \u201cHoje estou vivendo o meu. Nem sabia que ele existia.\u201d<\/p>\n
Os mais jovens filmam, curiosos. Alguns perguntam, outros apenas acompanham. O cortejo segue, misturando purpurina e repara\u00e7\u00e3o poss\u00edvel. N\u00e3o apaga as durezas, mas redesenha a lembran\u00e7a.<\/p>\n
A cada esquina, a cidade parece reconhecer um peda\u00e7o de si mesma que tentou esquecer. No fim, quando o samba diminui e o sol j\u00e1 pesa nos ombros, sobra aquele cansa\u00e7o bom de quem foi visto. As veteranas se abra\u00e7am, ajeitam as coroas improvisadas, prometem voltar no ano seguinte.<\/p>\n
Por algumas horas, foram patrim\u00f4nio vivo. E o Rio, distra\u00eddo de seus pr\u00f3prios preconceitos, aplaudiu.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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