H\u00e1 nomes que n\u00e3o morrem. Apenas aprendem a esperar. Dr\u00e1cula \u00e9 um deles. Sussurrado em corredores de pedra, repetido em tavernas onde o vinho \u00e9 escuro demais, guardado na mem\u00f3ria das av\u00f3s que fecham as janelas antes do p\u00f4r do sol. Ele atravessa s\u00e9culos como quem atravessa um aposento, ajeitando a capa, paciente, sabendo que a humanidade sempre precisar\u00e1 de um medo antigo para se lembrar de que est\u00e1 viva.<\/p>\n
Dizem que foi homem. Vlad, pr\u00edncipe da Val\u00e1quia, guerreiro duro como inverno, \u00edntimo da guerra e da puni\u00e7\u00e3o. Os cronistas falam de empalamentos, de florestas de corpos, de um governante que preferia a fama terr\u00edvel ao esquecimento. Depois, como sempre acontece com figuras que ultrapassam a medida, a hist\u00f3ria cansou de ser hist\u00f3ria e virou lenda. E a lenda, mais confort\u00e1vel que os fatos, decidiu que aquele homem n\u00e3o poderia simplesmente morrer. Transformou-o em vampiro.<\/p>\n
Foi ent\u00e3o que o pr\u00edncipe ganhou a eternidade, e n\u00f3s, o arrepio. Dr\u00e1cula passou a ser o visitante que n\u00e3o se convida. O vulto na colina. A janela que range sem vento. Alimenta-se de sangue porque o sangue \u00e9 tempo l\u00edquido, e quem o bebe tenta roubar minutos, anos, futuros. Talvez seja essa a parte mais humana do monstro: o pavor de acabar.<\/p>\n
Mas os povos, s\u00e1bios em inventar defesas contra o inexplic\u00e1vel, tamb\u00e9m criaram maneiras de enfrent\u00e1-lo. Carregue um crucifixo, dizem. A f\u00e9, quando erguida pela m\u00e3o tr\u00eamula, vira muralha. N\u00e3o \u00e9 o metal que o afasta, mas a lembran\u00e7a de que h\u00e1 algo maior que a noite. Alho nos batentes, \u00e1gua benta nas soleiras, ora\u00e7\u00f5es que se repetem como quem costura coragem. Cada gesto \u00e9 menos um ritual m\u00e1gico e mais um jeito de o cora\u00e7\u00e3o dizer: \u201cvoc\u00ea n\u00e3o manda em mim\u201d.<\/p>\n
E se o pior acontecer, se a capa tocar o ch\u00e3o do quarto, se os dentes brilharem como luas afiadas, a tradi\u00e7\u00e3o ensina a solu\u00e7\u00e3o definitiva: uma estaca de madeira, cravada no peito, pregando o morto \u00e0 sua pr\u00f3pria imobilidade. A madeira \u2014 viva um dia \u2014 derrotando a morte que insiste em caminhar.<\/p>\n
Funciona? Ningu\u00e9m sabe ao certo. Talvez os vampiros sobrevivam justamente porque s\u00e3o met\u00e1foras resistentes. Eles voltam sempre que a escurid\u00e3o cresce demais, sempre que algu\u00e9m deseja viver para sempre, custe o que custar.<\/p>\n
No fim, Dr\u00e1cula pode morar menos nos castelos da Transilv\u00e2nia e mais nas ambi\u00e7\u00f5es humanas, nos amores possessivos, na fome de poder que drena o outro at\u00e9 restar apenas palidez.<\/p>\n
Ainda assim, quando a madrugada se alonga e um c\u00e3o uiva ao longe, \u00e9 reconfortante apertar o crucifixo imagin\u00e1rio, conferir o trinco da janela e agradecer por ter \u00e0 m\u00e3o uma estaca, nem que seja feita de supersti\u00e7\u00e3o. Porque h\u00e1 noites em que acreditar \u00e9 a melhor forma de amanhecer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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