No sobrado antigo da rua que ningu\u00e9m nomeia, onde o asfalto ainda guarda marcas de tamancos velhos, eles se re\u00fanem sem hora marcada, como se o rel\u00f3gio tivesse vergonha de interromper.<\/p>\n
Eduardo Mart\u00ednez chega primeiro, com o olhar de quem ca\u00e7ou rock em berimbau esquecido, traz no bolso uma cr\u00f4nica que ainda sangra tinta fresca, e diz baixinho: “A vida \u00e9 um arco sem flecha, mas a gente atira mesmo assim”.<\/p>\n
Rodrigo Sorato entra em seguida, sem poesia no t\u00edtulo, mas com verso no peito partido, senta na cadeira que range como saudade antiga e murmura: “Minha alegria j\u00e1 foi verso, agora \u00e9 s\u00f3 prosa que se joga de abismos quietos”.<\/p>\n
Rafaela Fernandes aparece com o vento nos cabelos, leve como quem n\u00e3o carrega malas, s\u00f3 lembran\u00e7as, e sorri para Eva Maria Oliveira, que j\u00e1 est\u00e1 ali, tecendo sil\u00eancios de m\u00e3e-velha, com m\u00e3os que conhecem tanto o tear quanto o ter\u00e7o.<\/p>\n
“Eva, me conta de novo aquela hist\u00f3ria da p\u00e9rola na lama”, pede Rafaela,
\ne Eva responde com os olhos \u00famidos:
\n“A p\u00e9rola nasce da dor que a ostra n\u00e3o explica”.<\/p>\n
Jos\u00e9 Aristides chega tossindo fuma\u00e7a de cachimbo imagin\u00e1rio, com a barba branca de fil\u00f3sofo de esquina, e solta: “O mundo \u00e9 uma grande aristocracia de tolos, mas a gente resiste com aristocracia de afeto”.<\/p>\n
Cadu Matos surge rindo, como se a vida fosse um improviso de samba que deu certo, e puxa M\u00e9rcia Souza pela m\u00e3o:<\/p>\n
“Vem, M\u00e9rcia, conta do mar que voc\u00ea carrega dentro do peito”.
\nM\u00e9rcia, com voz de concha que guarda o barulho de Cachoeiro,
\nresponde: “Eu escrevo para n\u00e3o afogar as ideias,
\npara que o cora\u00e7\u00e3o n\u00e3o vire lama sem p\u00e9rola”.<\/p>\n
J. Emiliano entra discreto, quase sombra, mas quando fala, a sala se cala: suas palavras s\u00e3o navalhas suaves, cortam sem ferir, costuram com linha invis\u00edvel o que a pressa rasgou.<\/p>\n
Saulo Braga chegou apressado com uma poesia que tirou l\u00e1grimas at\u00e9 das pedras da rua que tudo ouvia.<\/p>\n
Neste curto intervalo para secar as l\u00e1grimas, entra Gilberto Motta de bra\u00e7os dados com a brilhante Simone Magalh\u00e3es, falavam do tempo e da pressa que acelera tudo.<\/p>\n
Ent\u00e3o surge Jo\u00e3o Pedro, o Visconde de Sabugosa, do nosso clube de leitura, com a postura de quem herdou t\u00edtulo e biblioteca inteira,
\nmas prefere o t\u00edtulo de ouvinte atento. Ele n\u00e3o chega anunciando bras\u00f5es; chega com um livro antigo debaixo do bra\u00e7o, um volume de cr\u00f4nicas que cheira a papel de outra era, e diz com voz grave e doce: “Senhores, a nobreza verdadeira est\u00e1 na p\u00e1gina que a gente vira juntos.
\nO resto \u00e9 s\u00f3 sabugo dourado ao sol”.<\/p>\n
E por fim, Dona Irene, a que chega sempre por \u00faltimo porque o tempo a espera, com xale de croch\u00ea e sabedoria que n\u00e3o cabe em livro. Ela n\u00e3o diz muito, s\u00f3 olha cada um como quem aben\u00e7oa, e sussurra: “Filhos, a poesia n\u00e3o est\u00e1 no papel. Est\u00e1 no jeito que a gente se olha quando o mundo quer nos apagar”.<\/p>\n
Ent\u00e3o o sobrado respira. As cadeiras rangem juntas, as x\u00edcaras tilintam como sinos tortos, e por um instante n\u00e3o h\u00e1 mais nomes separados
\nh\u00e1 apenas um grande poema vivo, feito de risos, cicatrizes, sil\u00eancios compartilhados e um visconde que l\u00ea sem coroa.<\/p>\n
L\u00e1 fora, S\u00e3o Paulo buzina sua pressa, mas ali dentro, o tempo para de correr.<\/p>\n
Eles continuam, porque enquanto houver uma voz que responda “presente”, a roda n\u00e3o se desfaz.<\/p>\n
E assim, no cora\u00e7\u00e3o desse sobrado de almas, permanece Luzia Couto, a eterna rom\u00e2ntica sem rimas, que ama em versos livres, guarda as p\u00e9talas da saudade no bolso e sorri quieta, sabendo que o amor, mesmo sem m\u00e9trica, ainda \u00e9 o que faz o c\u00edrculo girar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
No sobrado antigo da rua que ningu\u00e9m nomeia, onde o asfalto ainda guarda marcas de tamancos velhos, eles se re\u00fanem sem hora marcada, como se o rel\u00f3gio tivesse vergonha de interromper. Eduardo Mart\u00ednez chega primeiro, com o olhar de quem ca\u00e7ou rock em berimbau esquecido, traz no bolso uma cr\u00f4nica que ainda sangra tinta fresca, […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":383303,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-383302","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n