Todos que me conhecem sabem que fui criado em Jacarepagu\u00e1, na capital fluminense, onde transcorreu a maior parte dos meus vinte e oito anos. Hoje resido nas Vargens, bairro vizinho que aprendi a apreciar com a serenidade de quem amadurece. Ainda assim, por um desses caprichos s\u00fabitos do destino, vivi durante seis meses, entre 2022 e 2023, em Maric\u00e1, na casa de minha fam\u00edlia, territ\u00f3rio de ra\u00edzes profundas, onde ainda se concentra a maioria dos meus parentes.<\/p>\n
Foi ali que, numa tarde de janeiro de 2023, experimentamos algo que permanece gravado na mem\u00f3ria com a nitidez dos acontecimentos extraordin\u00e1rios.<\/p>\n
Minha irm\u00e3 havia sa\u00eddo para treinar e minha m\u00e3e tinha ido para o trabalho. Em casa est\u00e1vamos apenas eu, meu pai e Julliane, ent\u00e3o minha namorada, hoje minha companheira de vida. O vento come\u00e7ou a soprar com uma viol\u00eancia incomum, uivando pelos cantos da casa como se quisesse anunciar algo. O c\u00e9u, que momentos antes ainda respirava luz, escureceu abruptamente, mergulhando tudo em uma penumbra pesada. A chuva veio logo em seguida, n\u00e3o como visita, mas como invas\u00e3o, de maneira densa, crescente e obstinada. At\u00e9 que um clar\u00e3o rasgou o firmamento e, num \u00fanico instante, toda a cidade se apagou. O caos instalou-se em sil\u00eancio.<\/p>\n
Da \u00e1rea externa, at\u00e9 ent\u00e3o ornada por gram\u00edneas, roseiras e pequenas flores, corria agora um verdadeiro curso d\u2019\u00e1gua, formado por aquilo que desabava do c\u00e9u sem tr\u00e9gua. Preocupados, observ\u00e1vamos de dentro enquanto procur\u00e1vamos velas. Meu pai, com a prontid\u00e3o de quem assume o comando sem alarde, saiu em busca delas. Julliane segurava nossos c\u00e3es, Mi\u00fada e Marrom, tentando acalm\u00e1-las diante do estrondo cont\u00ednuo dos trov\u00f5es, que reverberavam como amea\u00e7as antigas. Os povos n\u00f3rdicos talvez dissessem tratar-se de um deus brandindo seu martelo.<\/p>\n
Mesmo assim, ela insistia em seguir com o que iniciara antes da queda de energia, preparando panquecas \u00e0 luz de uma vela tr\u00eamula. Gesto dom\u00e9stico que contrastava com a f\u00faria do mundo l\u00e1 fora. Eu a auxiliava quando um ru\u00eddo diferente nos chamou. N\u00e3o era trov\u00e3o nem vento. Era mais como algo entre ruptura e arrasto. Corri at\u00e9 a entrada.<\/p>\n
O cen\u00e1rio era quase inveross\u00edmil. Telhas voavam de casas vizinhas. Galhos e folhas cruzavam o ar como proj\u00e9teis err\u00e1ticos. Nosso port\u00e3o de madeira, escancarado, resistia apenas por instantes antes de ceder, sendo empurrado violentamente para o lado oposto ao seu eixo. Eu e meu pai compreendemos, ao mesmo tempo, sem que fosse preciso dizer: se o port\u00e3o se perdesse, a casa ficaria exposta. Concentramos toda a aten\u00e7\u00e3o nele.<\/p>\n
A estrutura da entrada sempre fora imperfeita, um plano que permitia o ac\u00famulo de \u00e1gua entre duas eleva\u00e7\u00f5es da cal\u00e7ada. Naquela tempestade, a falha revelou sua gravidade. Formou-se uma po\u00e7a espessa que ocultava justamente o pequeno orif\u00edcio onde a tranca inferior deveria se fixar. O vento, aliado \u00e0 \u00e1gua, desalojara o port\u00e3o. E o buraco, al\u00e9m de invis\u00edvel sob a enxurrada, era raso demais para suportar a press\u00e3o brutal das rajadas. Era preciso aprofund\u00e1-lo. Era preciso faz\u00ea-lo ali, no meio da tormenta.<\/p>\n
O port\u00e3o, grande e pesado, exigia duas pessoas. Uma para segur\u00e1-lo firme, outra para trabalhar. Meu pai pegou as ferramentas. Eu me coloquei diante dele. Julliane n\u00e3o tinha for\u00e7as pra segurar a porta e retornou para a casa. O frio cortava a pele, carregando consigo part\u00edculas de \u00e1gua, folhas e poeira. Mal v\u00edamos o que faz\u00edamos. Sent\u00edamos apenas. Mais tarde, se falaria de um fen\u00f4meno clim\u00e1tico intenso que passara pela regi\u00e3o naquele dia, por\u00e9m naquele momento n\u00e3o era not\u00edcia, e sim experi\u00eancia.<\/p>\n
Segurei o port\u00e3o com ambos os bra\u00e7os, travando-o contra a for\u00e7a invis\u00edvel que tentava arranc\u00e1-lo de mim. Cada rajada parecia disputar espa\u00e7o com minha pr\u00f3pria vontade. Trov\u00f5es explodiam pr\u00f3ximos. Raios riscavam o c\u00e9u. Julliane gritava meu nome de dentro da casa, ainda tentando manter os c\u00e3es tranquilos e, de algum modo, preservar a normalidade imposs\u00edvel daquele instante.<\/p>\n
Eu fazia uma for\u00e7a que n\u00e3o sabia possuir. Ent\u00e3o, quase sem perceber, clamei: \u201cDeus, me d\u00e1 for\u00e7as. Se eu soltar, ele vai voar.\u201d<\/p>\n
Meu pai tentava uma vez, outra, mais outra, buscando firmar a tranca no novo encaixe que abria no cimento encharcado. O vento nos empurrava. A \u00e1gua subia pelos p\u00e9s. O tempo parecia suspenso entre uma tentativa e outra.<\/p>\n
E, por um breve instante, que n\u00e3o se explicou, a f\u00faria diminuiu. N\u00e3o cessou, mas cedeu o suficiente. O caos recuou um passo. Foi o tempo necess\u00e1rio para que a tranca finalmente encontrasse seu lugar. O port\u00e3o se firmou.<\/p>\n
Soltei-o devagar, ainda sem acreditar. Olhamos um para o outro, eu e meu pai, e rimos. Um riso espont\u00e2neo, quase infantil, nascido do al\u00edvio. Est\u00e1vamos encharcados. Roupas coladas ao corpo, cabelo escorrendo, bolsos pesados de \u00e1gua. Mas est\u00e1vamos ali.<\/p>\n
Voltamos para dentro. A casa permanecera intacta. A vela ainda ardia. E o cheiro das panquecas, surpreendentemente, preenchia o ambiente.<\/p>\n
Dias atr\u00e1s, enquanto tom\u00e1vamos caf\u00e9, n\u00f3s tr\u00eas relembramos aquele epis\u00f3dio. Falamos pouco. N\u00e3o era necess\u00e1rio muito. H\u00e1 experi\u00eancias que dispensam explica\u00e7\u00f5es, pois se tornam linguagem pr\u00f3pria.<\/p>\n
Foi um momento de permanecer firmes, literal e simbolicamente, no cora\u00e7\u00e3o da tempestade. No meio do tuf\u00e3o. Haja for\u00e7a!<\/p>\n
E h\u00e1 mem\u00f3rias que n\u00e3o passam nem se diluem. Apenas permanecem, como marcas silenciosas de que, \u00e0s vezes, resistir j\u00e1 \u00e9, por si s\u00f3, um ato de f\u00e9.<\/p>\n
\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026<\/strong><\/p>\n Renan Dam\u00e1zio, carioca, \u00e9 advogado, professor e poeta, autor do livro \u201cEmo\u00e7\u00f5es e Reflex\u00f5es\u201d.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Todos que me conhecem sabem que fui criado em Jacarepagu\u00e1, na capital fluminense, onde transcorreu a maior parte dos meus vinte e oito anos. Hoje resido nas Vargens, bairro vizinho que aprendi a apreciar com a serenidade de quem amadurece. Ainda assim, por um desses caprichos s\u00fabitos do destino, vivi durante seis meses, entre 2022 […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":383411,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-383410","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n