Pedro Cesarini era um nome respeit\u00e1vel no meio liter\u00e1rio. Sua capacidade de produzir contos e cr\u00f4nicas, publicados diariamente em certo ve\u00edculo jornal\u00edstico de boa circula\u00e7\u00e3o, al\u00e9m de livros premiados, faziam-no aclamado n\u00e3o s\u00f3 pelo p\u00fablico, cada vez maior, como tamb\u00e9m pela cr\u00edtica especializada. O sujeito estava no topo e havia quem afirmasse que, caso ele erguesse as m\u00e3os, certamente ralaria os dedos nas sand\u00e1lias de S\u00e3o Pedro.<\/p>\n
Exageros \u00e0 parte, o escritor era a vedete da vez. Entretanto, algo come\u00e7ou a incomod\u00e1-lo: a falta de tempo para escrever algo realmente impactante, j\u00e1 que a exig\u00eancia de apresentar um texto novo todos os dias n\u00e3o deixava espa\u00e7o para se dedicar \u00e0 produ\u00e7\u00e3o de algo relevante. Passaria o resto dos seus dias destinado \u00e0 mediocridade ou, o que era improv\u00e1vel, abandonaria aquela alegoria para, finalmente, escrever o romance que acreditava ser o divisor de \u00e1guas na sua trajet\u00f3ria nas letras?<\/p>\n
A trama estava praticamente desenhada na mente. Todavia, faltavam-lhe as horas necess\u00e1rias para se debru\u00e7ar sobre a m\u00e1quina de escrever, cujo som das teclas fazia parte do processo de cria\u00e7\u00e3o, e deixar que os dedos \u00e1geis fizessem o que fosse preciso para abrolhar a obra da sua vida. E, quando decidiu que iniciaria o projeto naquele dia, eis que, j\u00e1 nas primeiras horas da manh\u00e3, percebeu in\u00fameras mensagens elogiosas sobre o novo conto publicado.<\/p>\n
“Pedro, voc\u00ea se superou!”<\/p>\n
“Que maravilha! Como voc\u00ea consegue ser t\u00e3o genial assim?”<\/p>\n
“Quando eu crescer, quero escrever que nem voc\u00ea.”<\/p>\n
O ego, logicamente, o inebriava e, assim, bloqueava qualquer \u00edmpeto de colocar o plano de se dedicar \u00e0 produ\u00e7\u00e3o de um livro de impacto, e n\u00e3o meras lisonjas, que logo eram esquecidas. E foi a\u00ed que Pedro, diante do espelho, tentou encontrar aquele escritor que, h\u00e1 muito, acreditou existir. Ou parava tudo para se concentrar numa escrita destacada ou, ent\u00e3o, passaria o resto dos seus dias levando tapinhas nas costas, que salvariam seus dias, \u00e9 verdade, mas que tamb\u00e9m o levariam para o abismo dos descart\u00e1veis das gera\u00e7\u00f5es futuras.<\/p>\n
Tomado de coragem que n\u00e3o imaginava sua, Pedro teve uma conversa com o editor do jornal. Aproveitou que a porta estava entreaberta, esticou o pesco\u00e7o e, com a voz mais afinada do que de costume, se fez notar.<\/p>\n
\u2014 Oi, Pedro! Entre, por favor.<\/p>\n
\u2014 Obrigado, Wenceslau.<\/p>\n
\u2014 Diga!<\/p>\n
Pedro, pego de surpresa por aquela abertura inesperada, travou.<\/p>\n
\u2014 O gato comeu a sua l\u00edngua?<\/p>\n
\u2014 N\u00e3o. \u00c9 que…<\/p>\n
\u2014 Hum?<\/p>\n
As frases, antes ensaiadas mentalmente, evadiram-se.<\/p>\n
\u2014 Bem, Wenceslau, eu s\u00f3 queria agradecer pela oportunidade que voc\u00ea me deu no jornal.<\/p>\n
\u2014 Pedro, se os leitores te amam, n\u00f3s do jornal tamb\u00e9m te amamos. Continue o seu trabalho, que est\u00e1 satisfat\u00f3rio.<\/p>\n
\u2014 Obrigado.<\/p>\n
\u2014 Algo mais?<\/p>\n
\u2014 Ah, n\u00e3o. Era s\u00f3 isso mesmo. Obrigado.<\/p>\n
\u2014 Ok. Feche a porta quando sair, por favor.<\/p>\n
Satisfat\u00f3rio. Wenceslau definiu exatamente o que eram os contos e cr\u00f4nicas de Pedro. At\u00e9 mesmo os textos que lhe pareciam de n\u00edvel mais elevado eram encurtados pela brevidade das horas de entreg\u00e1-los a tempo de serem publicados no dia seguinte. A roda precisava continuar girando.<\/p>\n
Na cal\u00e7ada, Pedro observou o tr\u00e2nsito. In\u00fameros autom\u00f3veis, motocicletas, alguns \u00f4nibus. Por um instante, imaginou o impacto da lataria sobre suas carnes. Morreria na hora? Sentiria dor? Calculou a dist\u00e2ncia exata para ser atropelado por um \u00f4nibus, que vinha com velocidade mais do que suficiente para arremess\u00e1-lo a v\u00e1rios metros. Ossos quebrados, sangue escorrendo, miolos espalhados naquele asfalto sem vida. A multid\u00e3o ao redor.<\/p>\n
“Coitado!”<\/p>\n
“Ele foi atravessar e n\u00e3o percebeu o \u00f4nibus.”<\/p>\n
“Tamb\u00e9m, quem \u00e9 que manda atravessar longe do sinal?”<\/p>\n
“Esse tr\u00e2nsito n\u00e3o perdoa quem vacila,”<\/p>\n
“Mais um que vai virar estat\u00edstica,”<\/p>\n
Uma mulher se aproximou e tocou-lhe o ombro.<\/p>\n
\u2014 Pedro Cesarini? \u00c9 voc\u00ea mesmo?<\/p>\n
\u2014 Oi. Sim, sou eu.<\/p>\n
\u2014 Nossa! N\u00e3o acredito! Leio voc\u00ea todos os dias. Posso tirar uma foto com voc\u00ea?<\/p>\n
\u2014 Sim, claro.<\/p>\n
Ap\u00f3s a f\u00e3 se despedir, Pedro caminhou at\u00e9 o seu apartamento. Definitivamente, ele era desprovido de algo pr\u00f3prio dos grandes escritores: a coragem.<\/p>\n