“Aprendi que as pistas s\u00f3 fazem sentido se conseguirmos estabelecer rela\u00e7\u00f5es entre elas. F\u00eanix-Notre Dame… Seriam mesmo apenas coincid\u00eancias?”<\/p>\n
O homem vivia nas ruas e eu pouco sabia dele. Sempre o observara, mas nada de pintar a fa\u00edsca. Passou a ser para mim: o homem-sem-hist\u00f3ria.<\/p>\n
Naquela manh\u00e3, um inc\u00eandio destru\u00edra a \u00d3pera La F\u00eanice, constru\u00edda h\u00e1 dois s\u00e9culos em Veneza. No Brasil, A TV mostraria \u00e0 exaust\u00e3o a
\ntrag\u00e9dia da menina Raquel, 9 anos, encontrada morta, estrangulada, dentro de uma bolsa, na rodovi\u00e1ria de Curitiba.<\/p>\n
\u00c0 noite, no Jornal Nacional, acompanho o discurso da vit\u00f3ria de Barack Obama, o primeiro negro eleito presidente dos Estados Unidos da Am\u00e9rica. Adorme\u00e7o. Sonho com o homem-sem-hist\u00f3ria e acordo com o r\u00e1dio replicando as trombetas do pastor Abravanel:<\/p>\n
“A chama fumegante… a chama que queima e salva a alma… Arrependei-vos, pecadores!”<\/p>\n
Penso no homem-sem-hist\u00f3ria, nas imagens desconexas do sonho\/del\u00edrio, mas o que fica mesmo s\u00e3o as pragas de fogo do Abravanel.<\/p>\n
Caf\u00e9 requentado, p\u00e3o amanhecido e um cigarro antes do c\u00e2ncer fatal.<\/p>\n
Fecho o c\u00f4modo\/ostra e saio para a rua em busca de fatos que inspirem um texto qualquer.<\/p>\n
“N\u00e3o, n\u00e3o posso passar pela vida repetindo a triste saga daquele homem-sem-nome, sem passado, sem hist\u00f3ria”.<\/p>\n
Entro na Biblioteca Municipal e pesquiso num site sobre Veneza. Em dois s\u00e9culos, tr\u00eas sinistros. Praga fatal de fogo, destrui\u00e7\u00e3o e reconstru\u00e7\u00e3o eterna na cidade que flutua sobre as \u00e1guas.<\/p>\n
La F\u00eanice\/F\u00eanix, a casa de espet\u00e1culo queimou por completo. F\u00eanix, a ave mitol\u00f3gica grega que quando acuada queima sob o sol e do pouco que sobra de seus restos mortais, surge milagrosamente uma esp\u00e9cie de verme que se desenvolve em segundos, gerando uma nova ave, id\u00eantica \u00e0 F\u00eanix. Da\u00ed o mito: o renascer das pr\u00f3prias cinzas.<\/p>\n
Saio do site da F\u00eanix e entro em Not\u00edcias do Minuto. No discurso de Obama, a frase lapidar, “N\u00f3s somos um; somos o mundo! Sim, n\u00f3s podemos!”. Noutra p\u00e1gina, nova manchete: “Bolsa do caso Raquel foi comprada na Loja F\u00eanix”. Penso n\u00e3o passar de coincid\u00eancias. Aprendi que as pistas s\u00f3 fazem sentido se conseguirmos estabelecer rela\u00e7\u00f5es entre elas. F\u00eanix…. Seriam mesmo apenas coincid\u00eancias?<\/p>\n
Deixo a Biblioteca e enveredo pela ruela at\u00e9 o Bar Ves\u00favio. L\u00e1 encontro Jorge Cabe\u00e7a, morador de rua e excelente papo. Fila um cigarro e vai direto ao assunto:<\/p>\n
“Professor, o pobre do Chaves dormia debaixo da marquise e tacaram fogo nele, meu! Ningu\u00e9m sabe quem… nem teve tempo de acordar! Morreu sozinho; feito um porquinho assado!”<\/p>\n
Pobre diabo, o Loco Chaves.<\/p>\n
Pago a cerveja e ganho a rua. As not\u00edcias girando em minha cabe\u00e7a: Veneza, Curitiba, Raquel, Obama, Loco Chaves, F\u00eanix… Z\u00e1z!<\/p>\n
Para fechar a combust\u00e3o, Paris: violento inc\u00eandio queima a Catedral de Notre Dame. Templo hist\u00f3rico da humanidade. Cinzas.<\/p>\n
Fim da tarde; giro a chave e estou de volta ao c\u00f4modo\/ostra. Abro o g\u00e1s do fog\u00e3o e penso na hist\u00f3ria do homem-sem-hist\u00f3ria. Como seria o seu passado? Seus sonhos, amores, desventuras? Teria ele vivido em Veneza ou conhecido a Notre Dame? Talvez tenha passado pela rodovi\u00e1ria de Curitiba segundos antes do corpinho da menina Raquel ter sido abandonado debaixo daquela escada?<\/p>\n
Decido mandar tudo pelos ares. Apanho o isqueiro, risco a pedra e nada. Risco outra vez: nada! Nenhuma explos\u00e3o. A cozinha ainda est\u00e1 ali; e eu continuo irremediavelmente vivo. Verifico o botij\u00e3o. Sem g\u00e1s. O espelho da janela reflete meu riso de canto de boca, pat\u00e9tico e impotente.<\/p>\n
Tu \u00e9s incompetente at\u00e9 para fechar a cena, hein… Mequetrefe! Vives com o c\u00e9rebro em chamas e ainda tens aquele sonho de menino de um dia tornar-se bombeiro…Merda!<\/p>\n
Ligo o r\u00e1dio e o pastor Abravanel berra e baba:<\/p>\n
“O esp\u00edrito humano \u00e9 indestrut\u00edvel e sua capacidade de renascer das cinzas \u00e9 infinita… F\u00eanix… F\u00eanix… Notre Dame… Arrependei-vos, pecadores!…o fogo escarlate purificar\u00e1!”.<\/p>\n
Desligo o r\u00e1dio e ligo a TV, implorando o sono hipn\u00f3tico dos raios cat\u00f3dicos. Acomodado no pequeno sof\u00e1, aos p\u00e9s da cama, o homem-sem-hist\u00f3ria balbucia palavras desconexas, em del\u00edrio\/transe.<\/p>\n
Digo-lhe a sauda\u00e7\u00e3o-c\u00f3digo:<\/p>\n
“Boa noite, parceiro.”<\/p>\n
Depois \u2013 at\u00f4nito-, grito para a grande ave acocorada no canto da pequena sala:<\/p>\n
“Ei, cuidado F\u00eanix!!!”.<\/p>\n
…………………………………………..<\/strong><\/p>\n Gilberto Motta \u00e9 escritor, jornalista, professor\/pesquisador e leitor contumaz h\u00e1 30 anos do conto “O Pirot\u00e9cnico Zacarias”, de Murilo Rubi\u00e3o. Vive, nos \u00faltimos anos, na Guarda do Emba\u00fa, vila de pescadores, turistas e nativos no litoral Sul de SC.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" “Aprendi que as pistas s\u00f3 fazem sentido se conseguirmos estabelecer rela\u00e7\u00f5es entre elas. F\u00eanix-Notre Dame… Seriam mesmo apenas coincid\u00eancias?” O homem vivia nas ruas e eu pouco sabia dele. Sempre o observara, mas nada de pintar a fa\u00edsca. Passou a ser para mim: o homem-sem-hist\u00f3ria. Naquela manh\u00e3, um inc\u00eandio destru\u00edra a \u00d3pera La F\u00eanice, constru\u00edda […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":386601,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-386600","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n