A tarde desmaiava, assaltada por flocos negros, invis\u00edveis, acamando-se, lentos, sobre a cidade, e logo an\u00fancios luminosos, as luzes dos postes e os far\u00f3is dos carros come\u00e7aram a povoar as ruas. Dentro do bar, a vida recome\u00e7ava. Podia ver parte do Setor Hoteleiro Sul, o P\u00e1tio Brasil e alguns pr\u00e9dios do Setor Comercial Sul, fazendo fundo para o que o anoitecer me ofertava, o passa-passa de mulheres t\u00e3o lindas que certamente eram miragens. L\u00e1 fora, o tempo era seco e quente como um soco na boca do est\u00f4mago, mas dentro do bar o ar refrigerado e o umidificador funcionavam ajustados como um foguete tripulado.<\/p>\n
\u2013 Conseguir\u00e3o assassinar Bolsonaro? \u2013 meu amigo, velho jornalista, que n\u00e3o conseguiu se adaptar aos novos tempos, perguntou. Tamb\u00e9m eu logrei resistir a treinamento motivacional, coaching, como se diz, uma t\u00e9cnica voltada para o que eu chamo de \u201cescravid\u00e3o mansa\u201d. Lembrei-me de William Faulkner: \u201c\u00c9 uma vergonha que haja tanto trabalho no mundo. Uma das coisas mais tristes \u00e9 que a \u00fanica coisa que um homem pode fazer durante oito horas di\u00e1rias, dia ap\u00f3s dia, \u00e9 trabalhar. A gente n\u00e3o pode comer, beber ou fazer amor durante oito horas di\u00e1rias: s\u00f3 o que se pode fazer, durante oito horas, \u00e9 trabalhar. Eis a\u00ed a raz\u00e3o por que o homem torna a si pr\u00f3prio e a todos os demais t\u00e3o miser\u00e1veis e infelizes\u201d. N\u00e3o sei se Faulkner disse exatamente \u201cfazer amor\u201d. Acho que ele deve ter dito \u201cfornicar\u201d e o tradutor achou que seria mais palat\u00e1vel \u201cfazer amor\u201d. Sempre achei que a express\u00e3o \u201cfazer amor\u201d n\u00e3o traduz exatamente \u201cfornicar\u201d. Talvez fique melhor \u201ctransar\u201d. Cheira mais a suor.<\/p>\n
\u2013 Ele est\u00e1 preso, \u00e0 merc\u00ea de Alexandra de Moraes, e, como est\u00e1 muito debilitado, podem fazer o que quiserem com ele. Ele n\u00e3o pode se defender. Est\u00e1 nas m\u00e3os do Estado totalit\u00e1rio. A verdade \u00e9 essa. Nem Donald Trump pode evitar que o assassinem \u2013 respondi.<\/p>\n
Uma jovem entrou no bar do hotel. Remetia imediatamente a jambo maduro, com sua alva pele cafuza e longos cabelos de \u00edndia descendo-lhe como ervas daninhas at\u00e9 a garupa de DNA africano. Trajava vestido de seda branco, estampado de amarelo e vermelho. Foi direto ao balc\u00e3o e se aboletou em um tamborete, os quadris maravilhosos enchendo meus olhos, e os do meu velho amigo jornalista, que perdeu, de repente, o interesse por Bolsonaro. Duas jovens europeias, com suas peles brancas, rosadas, quase vermelhas, inflamadas pelo sol tropical, tamb\u00e9m olharam para a cafuza, que deixou um rastro de jasmineiros chorando em noites t\u00f3rridas em Macap\u00e1, cidade que flutua na boca do maior rio do mundo, o Amazonas. A cafuza pediu \u00e1gua t\u00f4nica. Inadvertidamente, levei minha \u00e1gua t\u00f4nica \u00e0 boca. Gelada, refrescante, a bebida assumiu sabor de Caribe, ao som da voz da mulher improv\u00e1vel, que tinha sotaque franc\u00eas. \u201cSer\u00e1 da Guiana Francesa?\u201d \u2013 pensei, referindo-me \u00e0 col\u00f4nia que os franceses mant\u00eam vizinha ao Estado do Amap\u00e1.<\/p>\n
Meu velho amigo jornalista suspirou. Parecia o \u00faltimo suspiro de d\u00e9cadas de \u00e1lcool, cigarro, noites indormidas, desregramento.<\/p>\n
\u2013 Produto genu\u00edno do tr\u00f3pico \u2013 cochichou-me, quase babando.<\/p>\n
Fiz sinal ao gar\u00e7om para que trouxesse mais uma garrafa de \u00e1gua t\u00f4nica para mim e uma Cerpinha para meu amigo. Cerpinha \u00e9 a melhor cerveja do mundo. Quando eu ainda bebia e ia a Bel\u00e9m, come\u00e7ava a degustar Cerpinha enquanto tomava banho e depois observando a cidade pela janela do quarto de hotel, de modo que ao mergulhar nas veias da Cidade Morena j\u00e1 estava pronto.<\/p>\n
\u2013 \u00c9 da Guiana Francesa \u2013 disse-lhe. \u2013 Ou de Macap\u00e1; h\u00e1 muito tempo morando em Caiena.<\/p>\n
\u2013 Conheci uma assim no Acre \u2013 confidenciou-me.<\/p>\n
De repente, lembrei-me de\u00a0Gabriela, Cravo e Canela<\/em>. A mulata, a mulher cor de canela, a negra, a \u00edndia, mulheres produzidas para a libidinagem dos europeus e brasileiros de sangue azul. Mesmo com 10 mil anos de polimento, levado ao paroxismo em pa\u00edses como a Inglaterra, a natureza masculina conserva o animal irracional que a habita. Se queres conhecer a verdadeira personalidade de um homem lan\u00e7a-o \u00e0 guerra, ou enche-o de cacha\u00e7a, ou observa seu comportamento ao assalto de uma mulher fatal. Na guerra, \u00e9 pior.<\/p>\n \u2013 Temos mulheres assim em toda a Amaz\u00f4nia \u2013 comentei, pois sabia que meu amigo conhece a Hileia tanto quanto eu, o que quer dizer que ambos j\u00e1 mergulhamos na alma da mulher amaz\u00f4nida, e sentimos o mundo girar, a mesma experi\u00eancia de tomar tacac\u00e1 \u00e0s 6 horas da tarde na banca do Col\u00e9gio Nazar\u00e9. Jambu! Jasmineiros chorando! Cerpinha! O c\u00e9u t\u00e3o azul que sangra! Maresia! O balan\u00e7o de uma rede! Leite da mulher amada! Jambo, doce como seios! Jambu!<\/p>\n A cafuza fazia, agora, anota\u00e7\u00f5es em um caderno tipo Moleskine, e vi que era da Tilibra. Seria jornalista, tamb\u00e9m? Ou secret\u00e1ria executiva de algum bilion\u00e1rio do ramo dos hot\u00e9is? Seja l\u00e1 o que for, era t\u00e3o linda que causava dor. Eu estava t\u00e3o concentrado nela que a mulher improv\u00e1vel se voltou para mim. S\u00f3 ent\u00e3o vi seus olhos, de clorofila, duas pedras preciosas a me engolirem, e percebi que o olhar da cafuza fora ocasional, que ela sequer me viu. Ao sair, deixou um banzeiro de romance e aventura no bar. Meu amigo e eu ficamos calados. Eu sabia o que estava pensando e ele tamb\u00e9m sabia perfeitamente o que eu sentia. Logo depois sa\u00edmos. A noite era um relic\u00e1rio de joias. Mais tarde, em outro bar, ouvi, quase inaud\u00edvel, vindo de algum lugar, Zorba, o Grego,\u00a0de Mikis Theodorakis.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A tarde desmaiava, assaltada por flocos negros, invis\u00edveis, acamando-se, lentos, sobre a cidade, e logo an\u00fancios luminosos, as luzes dos postes e os far\u00f3is dos carros come\u00e7aram a povoar as ruas. Dentro do bar, a vida recome\u00e7ava. Podia ver parte do Setor Hoteleiro Sul, o P\u00e1tio Brasil e alguns pr\u00e9dios do Setor Comercial Sul, fazendo […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":386624,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[236],"tags":[],"class_list":["post-386623","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-ponto-de-vista"],"acf":[],"yoast_head":"\n