A manh\u00e3 nasceu mentirosa. A previs\u00e3o prometia um sol de rachar, mas o que vi pela janela foi um len\u00e7ol de neblina branca sufocando as montanhas. Minha primeira rea\u00e7\u00e3o foi a desist\u00eancia: o sof\u00e1, a Netflix e um balde de pipoca pareciam o \u00fanico destino l\u00f3gico. Mas o desassossego \u00e9 minha b\u00fassola. Decidi que, se n\u00e3o haveria sol, haveria mar, mesmo que sob chuva.<\/p>\n
Encontrei o ref\u00fagio perfeito: um barzinho com varanda de vidro, onde o som da m\u00fasica ao vivo duelava com o barulho das ondas, que naquele dia batiam com uma f\u00faria incomum. O acaso, ou talvez a mesma teimosia que me levou at\u00e9 l\u00e1 e reuniu minhas amigas na mesma mesa. Entre um gole e outro, admir\u00e1vamos aquele mar revolto, quando ele surgiu.<\/p>\n
Era jovem, mas o rosto trazia as marcas de quem j\u00e1 viveu tr\u00eas vidas em uma s\u00f3. Estava limpo, apresent\u00e1vel, e carregava uma caixa de bombons com uma postura que n\u00e3o condizia com a invisibilidade comum aos moradores de rua. O que me fisgou n\u00e3o foi a mercadoria, mas a dic\u00e7\u00e3o perfeita e a educa\u00e7\u00e3o impec\u00e1vel.<\/p>\n
“Sou morador de rua”, disse ele, sem rodeios ou vitimismo. “Vendo bombons para pagar meu almo\u00e7o e dez reais para uma senhora lavar minha roupa.”<\/p>\n
Fui puxando o fio daquela meada. N\u00e3o havia nele o olhar turvo do v\u00edcio, mas a lucidez de quem conhecia as “pe\u00e7as” que a vida prega. Ele j\u00e1 fora auditor, corretor, gerente de vendas. Tinha terno, gravata, metas e uma fam\u00edlia. O div\u00f3rcio foi o primeiro golpe; a morte dos pais, o nocaute. O luto mal curado abriu brecha para uma experi\u00eancia desastrosa com drogas, e em seis meses, o gerente de sucesso vegetava em um lix\u00e3o dom\u00e9stico.<\/p>\n
Ouvi sua hist\u00f3ria de quedas e tentativas de reerguimento, o retiro pago pelo cunhado, a promessa de Portugal barrada por uma pandemia e uma guerra, o abrigo tempor\u00e1rio que se tornou insuport\u00e1vel. Agora, a rua era seu endere\u00e7o, a pracinha seu teto, e a honestidade seu \u00faltimo escudo.
\nComprei os bombons, mas levei comigo o peso daquela conversa. A vida \u00e9 um equil\u00edbrio prec\u00e1rio, pensei.<\/p>\n
Tr\u00eas anos se passaram. O tempo, esse senhor que tudo apaga, n\u00e3o apagou aquele encontro da minha mem\u00f3ria.<\/p>\n
Em uma tarde de sol verdadeiro… desta vez a previs\u00e3o n\u00e3o falhou, eu estava novamente no mesmo barzinho. O sol brilhava, o mar estava calmo. De repente, ele parou diante da minha mesa. O olhar era o mesmo, mas o semblante estava descansado.<\/p>\n
\u2014 Lembra de mim? Perguntou, com um sorriso que n\u00e3o vi da primeira vez. Consegui um emprego. N\u00e3o moro mais na rua. Tenho minha quitinete.<\/p>\n
Ele ainda vendia bombons, mas agora o lucro n\u00e3o era para a sobreviv\u00eancia imediata. Era para o afeto: ele estava juntando dinheiro para visitar a filha. As caixas de doce agora eram compradas com o suor de um sal\u00e1rio fixo.<\/p>\n
Comprei quatro bombons. Naquele dia, o doce tinha um sabor diferente. N\u00e3o era apenas chocolate; era o gosto raro e persistente da vit\u00f3ria de quem, mesmo perdendo tudo, n\u00e3o permitiu que a vida lhe roubasse a identidade.<\/p>\n
……………………………<\/strong><\/p>\n M\u00e9rcia Souza \u00e9 escritora, cronista e colunista de jornais e revistas. Com tr\u00eas livros publicados e participa\u00e7\u00e3o em diversas antologias, encontra na escrita o f\u00f4lego para registrar o cotidiano. M\u00e3e e av\u00f3 dedicada, \u00e9 apaixonada pela natureza e divide seu tempo entre a contempla\u00e7\u00e3o do mar e o desafio das montanhas. Atualmente, reside em Cachoeiro de Itapemirim (ES), de onde extrai inspira\u00e7\u00e3o para suas pr\u00f3ximas narrativas.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A manh\u00e3 nasceu mentirosa. A previs\u00e3o prometia um sol de rachar, mas o que vi pela janela foi um len\u00e7ol de neblina branca sufocando as montanhas. Minha primeira rea\u00e7\u00e3o foi a desist\u00eancia: o sof\u00e1, a Netflix e um balde de pipoca pareciam o \u00fanico destino l\u00f3gico. Mas o desassossego \u00e9 minha b\u00fassola. Decidi que, se […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":388865,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-388864","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/388864","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/users\/21"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=388864"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/388864\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":388867,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/388864\/revisions\/388867"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/media\/388865"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=388864"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=388864"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.notibras.com\/site\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=388864"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}