Miguel de Cervantes nasceu sem saber que um dia seria imortal. Nasceu homem comum, desses que a vida empurra de um lado para outro, cobrando caro cada sonho. Filho de um cirurgi\u00e3o pobre, aprendeu cedo que o mundo n\u00e3o costuma ser gentil com quem imagina demais.<\/p>\n
Foi soldado antes de ser escritor. E n\u00e3o um soldado de gl\u00f3ria, mas de dor. Em Lepanto, o corpo pagou o pre\u00e7o da bravura: a m\u00e3o esquerda perdeu o movimento, e com ela a facilidade da for\u00e7a. Mas Cervantes guardou o que importava, a m\u00e3o invis\u00edvel da imagina\u00e7\u00e3o, essa nunca ferida em batalha alguma.<\/p>\n
Voltando para casa, o destino lhe armou outra emboscada. Piratas. Cinco anos de cativeiro em Argel. Cinco anos em que a liberdade era apenas lembran\u00e7a e esperan\u00e7a era exerc\u00edcio di\u00e1rio. Tentou fugir v\u00e1rias vezes. Fracassou em todas. E, ainda assim, n\u00e3o desistiu. H\u00e1 quem perca a f\u00e9 por menos; Cervantes a transformou em resist\u00eancia silenciosa.<\/p>\n
Quando enfim retornou \u00e0 Espanha, encontrou um pa\u00eds que n\u00e3o o esperava. Viveu de cargos menores, enfrentou d\u00edvidas, passou pela pris\u00e3o, ironia cruel para quem s\u00f3 queria escrever mundos abertos. Publicava, mas n\u00e3o enriquecia. Era lido, mas n\u00e3o celebrado. A gl\u00f3ria parecia sempre chegar atrasada, como visita que bate \u00e0 porta errada.<\/p>\n
Ent\u00e3o, j\u00e1 cansado e maduro, Cervantes escreveu Dom Quixote. N\u00e3o como quem planeja eternidade, mas como quem ri para n\u00e3o chorar. Criou um cavaleiro louco ou talvez l\u00facido demais que via gigantes onde o mundo insistia em dizer que eram moinhos. Um homem rid\u00edculo para uns, profundamente humano para outros.<\/p>\n
E ali, quase sem perceber, Cervantes contou a pr\u00f3pria hist\u00f3ria. A de quem insistiu em sonhar num mundo que cobra pragmatismo. A de quem caiu, errou, foi esquecido, mas continuou escrevendo. Porque escrever, para ele, n\u00e3o era vaidade, era sobreviv\u00eancia.<\/p>\n
Morreu pobre. Como tantos g\u00eanios. Mas deixou algo raro: a prova de que a literatura pode rir da dor sem neg\u00e1-la, e que a imagina\u00e7\u00e3o, quando \u00e9 verdadeira, sobrevive ao tempo, \u00e0s pris\u00f5es e ao esquecimento.<\/p>\n
Cervantes n\u00e3o venceu a vida com espada nem com fortuna. Venceu com palavras. E isso, convenhamos, \u00e9 uma forma silenciosa e eterna de hero\u00edsmo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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