Rio de Janeiro, primeiro dia da Oitava de P\u00e1scoa de 2026. Hoje faz cem anos que o meu tatarav\u00f4, o italiano Giovanni Marchi, morreu. Depois de uma vida de lutas e uma certa aventura, de criar muitos filhos e sofrer v\u00e1rios dramas pessoais, resolveu, voluntariamente, abster-se da vida que levava e partiu em dire\u00e7\u00e3o ao mist\u00e9rio, para o nunca mais.<\/p>\n
Meus av\u00f3s maternos, ambos seus netos, e outros contempor\u00e2neos contavam-me suas hist\u00f3rias, e eu ficava fascinado. Como o jeito com que pedia as compras do armaz\u00e9m da cidade, sem se apear do cavalo, limitando-se a jogar, do lado de fora, uma lista sobre o balc\u00e3o, que era atendida no dia seguinte. A fama de valent\u00e3o, que n\u00e3o levava desaforo para casa. O amor pelos netos, especialmente os \u00f3rf\u00e3os que criava, e pelos filhos. O vinho com p\u00e3o picado que consumia no caf\u00e9 da manh\u00e3. O fato de n\u00e3o fumar, apesar de produzir cigarros em sua fazenda, mas ter o h\u00e1bito de cheirar rap\u00e9. O p\u00e1ssaro preto de que cuidava, o medo que as crian\u00e7as sentiam ao v\u00ea-lo de chap\u00e9u e usando uma capa que o cobria todo.<\/p>\n
Naquele tempo, os \u00fanicos ind\u00edcios materiais que eu possu\u00eda de sua vida eram um amarelado recorte de jornal falando, de forma liter\u00e1ria, sobre sua morte, o pequeno retrato de lou\u00e7a no cemit\u00e9rio de Para\u00edba do Sul, que caiu do lugar e eu nunca mais recoloquei, mostrando-o de luto cerrado, grandes bigodes e um chap\u00e9u, e os escritos da l\u00e1pide sobre o local onde fora enterrado,. Em tom lac\u00f4nico, informavam apenas seu nome, traduzido para o portugu\u00eas \u2014 Giovanni virara Jo\u00e3o \u2014, as datas de nascimento e morte, e a frase que expressava que aquele jazigo lhe havia sido preparado pelos filhos que o sobreviveram.<\/p>\n
Muitos anos depois, vieram as pesquisas geneal\u00f3gicas, com muitas descobertas interessantes sobre sua vida, inclusive a de que a data de nascimento gravada na l\u00e1pide estava errada: ele nascera um ano depois, em 1862. Conheci o nome de seus pais, seus av\u00f3s, a data exata em que se casou e, depois, saiu de Santo Andr\u00e9 de Cavasagra, no Castelfranco V\u00eaneto, para nosso pa\u00eds. Como se estabeleceu aqui, primeiro em Rio Preto, Minas Gerais, na localidade de S\u00e3o Sebasti\u00e3o do Barreado. Depois em Porto das Flores, Rio das Flores e, finalmente, na cidade onde conquistou sua Fazenda da Chacarinha, viveu at\u00e9 o fim da vida e descansa em paz.<\/p>\n
O centen\u00e1rio de morte do meu antepassado mais remoto que chegou ao Brasil traz-me uma reflex\u00e3o sobre o esquecimento que o tempo imp\u00f5e aos que se v\u00e3o. Passados tantos anos, os lugares em que ele morou n\u00e3o guardam mais nenhum ind\u00edcio de sua passagem por este planeta. Seus objetos pessoais, que n\u00e3o devem ter sido muitos, foram completamente dispersos, e sabe-se l\u00e1 onde foram parar. As hist\u00f3rias ficaram, em sua maioria, comigo, que as ouvi de viva voz de seus netos e sobrinhos, todos j\u00e1 desaparecidos.<\/p>\n
E o que ser\u00e1 de mim mesmo, que tra\u00e7o estas pobres linhas, cem anos depois que eu deixar a vida?<\/p>\n
Talvez fique um livro, escondido em algum lugar, onde se leia meu insignificante nome na capa. Talvez um descendente tenha ouvido alguma hist\u00f3ria curiosa, triste ou engra\u00e7ada sobre mim. Quem sabe, numa gaveta qualquer, remanes\u00e7a um convite de formatura onde eu haja figurado como professor homenageado ou patrono de alguma turma da faculdade onde dou aula?<\/p>\n
Provavelmente, meus bens ter\u00e3o se dispersado, os objetos cuja mem\u00f3ria mais me toca estar\u00e3o desaparecidos, pois ningu\u00e9m guardar\u00e1 tais inutilidades. Ser\u00e3o conservados somente se algum descendente meu se interessar tanto por essas biografias de gente comum como eu me interesso. Do contr\u00e1rio, nada restar\u00e1 de mim, al\u00e9m de uma inscri\u00e7\u00e3o na sepultura onde me deixarem mineralizar sossegado, se isto chegar a ser feito.<\/p>\n
E, no entanto, enquanto estou vivo e cumpro a minha parte na grande cena do mundo, sinto-me pleno e forte, ainda mais porque posso escrever, ensinar e, sobretudo, amar sem reservas. Talvez seja essa, no fim, a \u00fanica resposta poss\u00edvel ao esquecimento: viver de tal modo que alguma coisa de n\u00f3s mere\u00e7a ficar, ainda que fique mal, truncada, incompleta, \u00e0 merc\u00ea da mem\u00f3ria alheia. Pois a morte n\u00e3o nos apaga de uma vez. Vai nos gastando devagar: primeiro a voz, depois os gestos, depois o rosto, depois as datas. At\u00e9 que reste apenas um nome, \u00e0s vezes nem inteiro, e uma ou duas hist\u00f3rias suspensas no ar. Giovanni virou Jo\u00e3o e, ainda assim, permaneceu. Se comigo acontecer o mesmo, n\u00e3o ser\u00e1 pouco. Bastar\u00e1 que algu\u00e9m, um s\u00e9culo adiante, pare por um instante diante do meu nome e imagine que ali houve um homem que amou, ensinou, escreveu e passou pela terra.<\/p>\n
\u2026\u2026\u2026\u2026<\/strong><\/p>\n Daniel Marchi \u00e9 poeta e contista, editor de Notibras, advogado e professor no Rio de Janeiro. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Rio de Janeiro, primeiro dia da Oitava de P\u00e1scoa de 2026. Hoje faz cem anos que o meu tatarav\u00f4, o italiano Giovanni Marchi, morreu. Depois de uma vida de lutas e uma certa aventura, de criar muitos filhos e sofrer v\u00e1rios dramas pessoais, resolveu, voluntariamente, abster-se da vida que levava e partiu em dire\u00e7\u00e3o ao […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":390028,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-390026","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n
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