“Poetas, seresteiros, namorados \/ \u00c9 chegada a hora de escrever e cantar \/ Talvez as derradeiras noites de luar”
\n(LUNIK 9, Gilberto Gil)<\/p>\n
1.
\nDurante anos perdi o h\u00e1bito de escrever ou dizer das \u00e1guas que um dia correram em mim. Como se a nascente fosse eterna e jamais secasse. Agora regresso -n\u00e3o a essas- mas a outras \u00e1guas, suas parentes e mais fundas. Sigo fluindo na corrente lenta ao sabor do instante e nenhuma promessa. E observando a Lua. Eu n\u00e3o sei nadar.<\/p>\n
2.
\nS\u00e3o espessas de m\u00e1goas, alegrias, breves supera\u00e7\u00f5es e algumas perdidas transpar\u00eancias. H\u00e1 tamb\u00e9m algumas tentativas de supera\u00e7\u00f5es. Perdidas transpar\u00eancias. Se as saboreio, encontro muito mais que antigas emo\u00e7\u00f5es: da chuva fina naquela manh\u00e3 fria caindo sobre a terra, as ilhas que n\u00e3o descobri e os mundos que -por medo ou ira tola afundei para sempre feito Atl\u00e2ntidas a espera de marujos fan\u00e1ticos, fi\u00e9is adoradores de indemnizadas sereias. Como j\u00e1 disse, eu n\u00e3o sei nadar.<\/p>\n
3.
\n1969. O Homem chegou \u00e0 Lua. Todas as sensa\u00e7\u00f5es e esperan\u00e7as que tive de espremer com m\u00e3os tr\u00eamulas de alco\u00f3lico cirurgi\u00e3o. Cego, \u00e0 luz de velas, escondido nos por\u00f5es dos meus navios fantasmas, sonho pesadelos de monstros e algas marinhas. A Lua flutuando com um min\u00fasculo pontinho (a nave Eagle) pousado nela; o m\u00f3dulo Col\u00fambia orbitando o sat\u00e9lite e dentro dele um marujo solit\u00e1rio feito a crian\u00e7a que a tudo observa. Navegando mares da solid\u00e3o. “Poetas, seresteiros, namorados, correi…”. Mares lunares. E eu continuo sem saber nadar.<\/p>\n
4.
\nO tempo constr\u00f3i narrativas dispersas. Tudo vira apenas interpreta\u00e7\u00f5es. E, no entanto, sentado como tantos outros anteriores \u00e0 mim, sigo \u00e0 beira de um rio triste que corre num s\u00f3 sentido da hist\u00f3ria. O mar bravio, a Lua, deixaram de ser a meta, o desafio. Calado, presto aten\u00e7\u00e3o em tudo que \u00e9 coisa, viva ou morta, seres de sentidos ou inanimados. Para algum sentido devem servir os desafios, as jornadas. Para alguma constru\u00e7\u00e3o de inocente transforma\u00e7\u00e3o ainda desprotegida e que nunca se perdeu, ainda vale a esperan\u00e7a. L\u00e1 fora o vento sopra e tudo dan\u00e7a. E eu sigo morrendo de medo sem saber nadar.<\/p>\n
5.
\nCaminho pelo mundo inverso da casa\/luz que se habita. Zingro mares. O mesmo menino aturdido e alucinado pela corrida espacial. Viol\u00eancias de sil\u00eancios e chumbo, marujo de choros anacr\u00f4nicos e zumbidos de enxames de abelhas exploradas na caixa de mel. Conquistas perdidas para sempre. Sigamos assim: insetos zumbidores tateando o vidro sujo da janela. Nem boiar eu aprendi.<\/p>\n
6.
\nAnoitece na ilha dos peixes ao sol. Cai o breu e na praia s\u00f3 vejo o lusco-fusco das luzes delirantes das pombocas que serpenteiam feito prociss\u00e3o fan\u00e1tica. Ciclone transformador de ideias e sonhos, no exato instante em que a revolu\u00e7\u00e3o tardia investe contra o muro t\u00eanue da minha pr\u00f3pria hist\u00f3ria. Um navio desbravador dos mares a serem conquistados teima em voar por sobre a cidade, as nuvens, o universo infinito. Um dia aprenderei a nadar?<\/p>\n
7.
\n2026. Nas lembran\u00e7as, sobram apenas o tempo concreto das ampulhetas, as fotos amareladas, o gosto de sal e de mar e a constru\u00e7\u00e3o das hist\u00f3rias que as minhas narrativas cheias de humor nervoso jamais contar\u00e3o. Sigo marujo desterrado, um marujo que n\u00e3o sabe nadar. Os vencedores reinventar\u00e3o narrativas e o tempo ser\u00e1 outro; os mares bravios e a Lua dos poetas, seresteiros e dos namorados, talvez j\u00e1 n\u00e3o estejam mais l\u00e1. Mas a esperan\u00e7a \u2013 e o riso seco, neur\u00f3tico -, sim, permanecer\u00e1. Espanto, defesa e revolta.<\/p>\n
O m\u00f3dulo da nave Orion circula Lua e agora est\u00e1 sem comunica\u00e7\u00e3o no lado de l\u00e1…The Dark Side of the Moon. Espet\u00e1culo colossal de marketing espacial\/mi\u00e7itar da Nasa. Enquanto isto, Trump psicopata d\u00e1 um ultimato ao Ir\u00e3 e diz (blefando mais uma vez) que “essa noite uma civiliza\u00e7\u00e3o ser\u00e1 extinta, varrida do mapa terrestre”.<\/p>\n
“Um pequeno passo para o homem…”.<\/p>\n
Morri afogado ao final do s\u00e9timo dia do grande dil\u00favio.<\/p>\n
Quem sabe eu consiga migrar e ir morar definitivamente na Lua.<\/p>\n
…………………………<\/strong><\/p>\n Gilberto Motta \u00e9 escritor, jornalista, professor\/pesquisador e apaixonado por MPB e pelas viagens espaciais. Vive na Guarda do Emba\u00fa, litoral de SC.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" “Poetas, seresteiros, namorados \/ \u00c9 chegada a hora de escrever e cantar \/ Talvez as derradeiras noites de luar” (LUNIK 9, Gilberto Gil) 1. Durante anos perdi o h\u00e1bito de escrever ou dizer das \u00e1guas que um dia correram em mim. Como se a nascente fosse eterna e jamais secasse. Agora regresso -n\u00e3o a essas- […]<\/p>\n","protected":false},"author":21,"featured_media":390895,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[234],"tags":[],"class_list":["post-390894","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cafe-literario"],"acf":[],"yoast_head":"\n