O rio n\u00e3o tem nome fixo na boca das pessoas daqui. Uns chamam de “o rio”, outros de “velho”, como se fosse tio av\u00f4 que j\u00e1 viu tudo. Ele nasce l\u00e1 em cima, onde a serra ainda guarda neblina e segredo, pinga gota a gota das ra\u00edzes antigas, junta-se a outras gotas t\u00edmidas e come\u00e7a a andar. Primeiro devagar, serpenteando entre pedras musgosas, depois ganhando for\u00e7a, abrindo caminho entre vales, carregando barro vermelho, folhas secas, peda\u00e7os de sonho que algu\u00e9m deixou cair na margem.<\/p>\n
Ele passa pela ro\u00e7a do seu Z\u00e9, onde a enxada descansa ao entardecer e o cheiro de mandioca assada sobe junto com o vapor da \u00e1gua. O lavrador chega na beira, tira o chap\u00e9u, molha a nuca e fala baixo: “T\u00e1 vindo forte hoje, hein, compadre?”. O rio responde com um murm\u00fario que ningu\u00e9m decifra, mas todo mundo entende \u2014 \u00e9 o jeito dele de dizer que sim, que traz peixe, que traz al\u00edvio, que traz tamb\u00e9m lembran\u00e7a de quando veio seco e deixou a terra rachada como pele velha.<\/p>\n
Mais abaixo, na curva onde a canoa do pescador sempre amarra, o rio fica mais largo, mais quieto. Ali ele carrega o sal do mar que j\u00e1 sente chegando. O pescador joga a rede e espera. O rio entrega \u00e0s vezes, \u00e0s vezes guarda. Mas nunca mente: se a \u00e1gua est\u00e1 turva, \u00e9 porque choveu forte l\u00e1 em cima; se est\u00e1 clara demais, \u00e9 porque a seca apertou.<\/p>\n
Ele \u00e9 o \u00fanico que n\u00e3o precisa de palavra pra contar a verdade.<\/p>\n
No fim do caminho, quando o mar aparece no horizonte como um espelho maior, o rio hesita um instante. A \u00e1gua doce dan\u00e7a com a salgada, forma redemoinhos, listras verdes e azuis que n\u00e3o se misturam de imediato. \u00c9 o encontro das \u00e1guas \u2014 um abra\u00e7o demorado, quase t\u00edmido. O rio entrega tudo o que trouxe: barro, peixe, folha, hist\u00f3ria, l\u00e1grima de algu\u00e9m que chorou na margem anos atr\u00e1s. O mar aceita, engole, transforma. E o rio deixa de ser rio pra virar parte de algo infinito.<\/p>\n
Mas mesmo ali, no estu\u00e1rio, ele ainda sussurra.<\/p>\n
Quem encosta o ouvido na concha ouve n\u00e3o o mar, mas o rio contando baixinho: “Eu passei por pedras, por pontes, por barragens, por crian\u00e7as que jogaram pedrinha pra ver onda, por velhos que lavaram o rosto na minha \u00e1gua antes de ir embora pra sempre. Eu carrego tudo. E continuo andando.”<\/p>\n
Porque o rio sabe: n\u00e3o \u00e9 sobre chegar. \u00c9 sobre ir. Sobre levar e trazer. Sobre lembrar que a vida \u00e9 corrente \u2014 \u00e0s vezes calma, \u00e0s vezes brava, mas sempre em movimento.<\/p>\n
E que, no fundo, todo mundo que vive na margem dele \u00e9 um pouco rio tamb\u00e9m: nasce pequeno, cresce juntando peda\u00e7os dos outros, carrega o que pode, entrega o que deve e, um dia, des\u00e1gua em algo maior.<\/p>\n
E o rio segue. Sempre segue.<\/p>\n
Enquanto houver terra molhada e c\u00e9u que chove, ele estar\u00e1 l\u00e1 \u2014 contando, sem pressa, a cr\u00f4nica que ningu\u00e9m escreveu, mas todo mundo sente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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