No quintal onde o sol pinta listras de ouro no ch\u00e3o,
\nas crian\u00e7as inventam regras que ningu\u00e9m escreveu.
\nUma folha seca vira barco,
\num graveto vira espada,
\ne o vento \u2014 ah, o vento! \u2014 \u00e9 c\u00famplice fiel,
\nlevando risadas pra cima das nuvens como pipas sem linha.<\/p>\n
Elas correm atr\u00e1s de bolhas de sab\u00e3o que dan\u00e7am lentas,
\nredondas e fr\u00e1geis como sonhos que ainda n\u00e3o acordaram.
\nCada bolha carrega um castelo inteiro:
\ntorres de arco-\u00edris, pontes de espuma,
\ne dentro, um drag\u00e3o que cospe bolhas em vez de fogo.
\nQuando estouram, n\u00e3o h\u00e1 tristeza \u2014
\ns\u00f3 o grito de “outra! outra!”
\nporque o mundo recome\u00e7a a cada sopro.<\/p>\n
No quarto escuro, sob len\u00e7\u00f3is que viram tendas,
\nlanternas de bolso viram estrelas ca\u00eddas.
\nAli mora o medo do escuro, mas ele \u00e9 pequeno,
\ntem orelhas de coelho e pede pra brincar de esconde-esconde.
\nAs crian\u00e7as sussurram segredos pra bichos de pel\u00facia:
\n“Voc\u00ea j\u00e1 voou de verdade?”
\nE o urso responde com olhos de bot\u00e3o:
\n“Todo dia, quando voc\u00ea dorme e eu fico acordado.”
\nNo asfalto quente da cal\u00e7ada, giz de cera vira mapa do tesouro.<\/p>\n
Arco-\u00edris tortos, monstros sorridentes,
\ncasas com chamin\u00e9s que soltam fuma\u00e7a de algod\u00e3o-doce.
\nOs p\u00e9s descal\u00e7os deixam pegadas coloridas,
\ne o desenho cresce at\u00e9 cobrir o mundo inteiro \u2014
\nporque no reino infantil n\u00e3o h\u00e1 borda,
\ns\u00f3 continua\u00e7\u00e3o: “e depois? e depois?”<\/p>\n
\u00c0 noite, quando os adultos falam baixo sobre contas e amanh\u00e3,
\nas crian\u00e7as ainda voam por dentro.
\nSonham com dinossauros que dan\u00e7am valsa,
\ncom rios de chocolate que correm morro acima,
\ncom amigos imagin\u00e1rios que contam piadas ruins
\ne riem primeiro pra incentivar.<\/p>\n
E quando o sono chega devagar,
\ncomo um cobertor quente de av\u00f3,
\nelas fecham os olhos e levam o dia inteiro junto:
\no cheiro de terra molhada depois da chuva,
\no gosto de sorvete derretendo na m\u00e3o,
\no som de gargalhadas que ecoam no peito
\nmesmo quando o sil\u00eancio toma conta.
\nPorque o mundo infantil n\u00e3o acaba aos sete, aos dez, aos cinquenta.<\/p>\n
Ele mora quieto no fundo do olhar,
\nesperando um bal\u00e3o solto, uma bolha no ar,
\num giz esquecido na gaveta
\npra explodir de novo em cores,
\nem correria, em “olha s\u00f3 o que eu inventei!”.
\nE enquanto houver uma crian\u00e7a \u2014
\ndentro ou fora do corpo \u2014
\no reino continua:
\nsem fronteiras, sem rel\u00f3gio,
\ns\u00f3 com a certeza teimosa
\nde que tudo pode ser m\u00e1gica
\nse a gente acreditar forte o suficiente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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