Aquele autor era t\u00e3o ruim, que chegava a produzir dor f\u00edsica em Laura. “Por que, ent\u00e3o, ela n\u00e3o largava o livro num canto?”, algu\u00e9m poderia perguntar. Teimosa ao extremo, a mulher insistia em virar as p\u00e1ginas at\u00e9 que o fim lhe trouxesse o al\u00edvio desejado.<\/p>\n
Leitora voraz, vez ou outra, Laura se deparava com um escritor que a levava a um estado de \u00eaxtase. E, assim, acreditava piamente que o pr\u00f3ximo lhe iria provocar novo arrebatamento. Que nada! E esse foi o caso do Arnaldo Alvarenga, um completo desprovido de traquejo para as letras. O problema \u00e9 que Laura n\u00e3o conseguia come\u00e7ar algo sem ir at\u00e9 a derradeira tragada, mesmo que o rolo de fumo fosse para l\u00e1 de comprido.<\/p>\n
Cada frase mal escrita corroborava o desastre dos par\u00e1grafos, que insistiam em cap\u00edtulos sofr\u00edveis. Isso, ali\u00e1s, fazia com que Laura se perdesse e, n\u00e3o raro, precisava retornar ao in\u00edcio para entender a trama. Trama? Que a honestidade n\u00e3o me falte, pois aquilo n\u00e3o passava de trauma. Vontade contida de arrancar todas as folhas e lhes atear fogo. Ao menos as labaredas trariam algum calor ou n\u00e3o. Al\u00edvio, de certo.<\/p>\n
\u2014 O que tu t\u00e1 lendo, Laura?<\/p>\n