Ela n\u00e3o tem come\u00e7o nem fim declarado. Apenas um eterno voltar ao mesmo lugar, mas nunca igual.<\/p>\n
L\u00e1 embaixo, no ventre azul do oceano, uma gota qualquer se cansa de ser salgada. O sol, esse velho insistente, a acaricia com dedos de fogo.<\/p>\n
Ela se solta, vira vapor, abandona o peso do mar e sobe. Leve como um suspiro. Invis\u00edvel. Livre.<\/p>\n
Viaja. Cruza l\u00e9guas de ar, junta-se a outras gotas que tamb\u00e9m fugiram de rios, de lagos, de folhas suadas pelas plantas. Juntas formam nuvens \u2013 algod\u00e3o cinza carregado de promessas.\u00a0O vento as empurra, as molda, as leva para cima das montanhas, para dentro das cidades, para os telhados de zinco onde crian\u00e7as ainda acreditam que a chuva \u00e9 o c\u00e9u lavando a cara.<\/p>\n
Ent\u00e3o vem a hora da queda.<\/p>\n
A condensa\u00e7\u00e3o as faz pesadas de novo. L\u00e1grimas grossas despencam. Algumas viram neve que cobre os picos em sil\u00eancio branco; outras batem na terra vermelha como tambores mansos.<\/p>\n
Pingam nas folhas, escorrem pelas pedras, enchem po\u00e7as que viram riachos que viram rios que correm gritando de volta para o mar.<\/p>\n
Mas nem todas voltam t\u00e3o depressa. Algumas se infiltram. Desaparecem no solo como quem entra em casa depois de longa viagem.<\/p>\n
Alimentam len\u00e7\u00f3is subterr\u00e2neos, acordam sementes adormecidas, molham ra\u00edzes que ningu\u00e9m v\u00ea.<\/p>\n
As plantas bebem, transpiram, devolvem ao ar um vapor doce, cheiro de mato molhado. E o ciclo recome\u00e7a: do verde para o c\u00e9u, do c\u00e9u para o verde.<\/p>\n
Eu penso nisso quando bebo um copo d’\u00e1gua fresca. Essa gota que toca meus l\u00e1bios j\u00e1 foi oceano, j\u00e1 foi nuvem, j\u00e1 foi suor de uma bananeira no quintal de algu\u00e9m, j\u00e1 foi l\u00e1grima de crian\u00e7a que caiu no barro.<\/p>\n
Ela circulou por bilh\u00f5es de anos sem nunca se cansar. Sem nunca dizer “j\u00e1 dei o suficiente”.<\/p>\n
E n\u00f3s? N\u00f3s somos parte dessa dan\u00e7a sem perceber. Nosso corpo \u00e9 quase \u00e1gua. Nosso sangue \u00e9 rio interior. Nossa respira\u00e7\u00e3o devolve vapor ao ciclo. Quando choramos, devolvemos gotas ao ar. Quando suamos no trabalho ou no amor, participamos da evapora\u00e7\u00e3o. Somos, sem querer, fios dessa teia imensa.<\/p>\n
O ciclo da \u00e1gua n\u00e3o perdoa vaidade. N\u00e3o distingue rico de pobre, continente de ilha. Trata todos com a mesma generosidade indiferente: molha, purifica, renova, leva embora o que sobra. E volta. Sempre volta.<\/p>\n
Ent\u00e3o, da pr\u00f3xima vez que a chuva bater na janela, n\u00e3o reclame do molhado. Abra a m\u00e3o para fora. Deixe uma gota pousar na palma. Ela j\u00e1 viajou mais do que voc\u00ea jamais sonhou. E amanh\u00e3, quem sabe, ser\u00e1 parte de uma flor que voc\u00ea vai cheirar, ou do caf\u00e9 que vai aquecer sua manh\u00e3.<\/p>\n
A dan\u00e7a continua. Silenciosa. Incans\u00e1vel. Eterna.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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