Era um daqueles dias de c\u00e9u impec\u00e1vel em Bras\u00edlia, daqueles que parecem desenhados com r\u00e9gua e compasso.<\/p>\n
O Planalto Central se estendia, reto, infinito, sem uma \u00fanica curva que desobedecesse ao plano. Ela arrumava as malas no apartamento funcional, de linhas limpas e \u00e2ngulos exatos, e sentia que cada objeto que dobrava e guardava carregava d\u00e9cadas de uma vida moldada por aquela cidade.<\/p>\n
Trinta e tantos anos. Tempo suficiente para que o corpo se acostumasse ao ritmo geom\u00e9trico: avenidas que cruzam como eixos cartesianos, edif\u00edcios que se erguem como teoremas de concreto, um horizonte t\u00e3o aberto que quase obriga a pessoa a pensar em linhas retas e planos diretos.<\/p>\n
Fechou a \u00faltima mala com um clique seco, quase um ponto final. N\u00e3o era uma partida qualquer. Era o retorno definitivo. Saiu de S\u00e3o Lu\u00eds ainda menina, carregando sonhos que pareciam caber melhor nas perspectivas largas da capital. Bras\u00edlia lhe acolheu, lhe esticou, lhe deu outra postura. Aprendeu a caminhar em linhas retas, a falar com a economia de quem n\u00e3o precisa contornar obst\u00e1culos naturais.<\/p>\n
A cidade lhe ensinou a efici\u00eancia do concreto armado e a vastid\u00e3o de um c\u00e9u sem mar. Mas agora, com o cabelo mais grisalho e o cora\u00e7\u00e3o mais inquieto, ela voltava.<\/p>\n
O avi\u00e3o cortou o ar como uma l\u00e2mina. De cima, o cerrado dava lugar ao verde mais denso do Nordeste, e, de repente, ali estava: a curva. O mar n\u00e3o se anuncia com sutileza. Ele aparece, imponente, quebrando a rigidez do mapa.<\/p>\n
Quando pisou no aeroporto de S\u00e3o Lu\u00eds, o cheiro lhe acertou antes mesmo da vista. Sal, mangue, vento \u00famido, algo vivo e salgado que Bras\u00edlia nunca teve. O ar era diferente, mais pesado, mais carnal. O c\u00e9u, antes um domo perfeito e distante, agora parecia mais pr\u00f3ximo, quase \u00edntimo, tingido pelo reflexo das \u00e1guas.<\/p>\n
A cidade lhe esperava curvada, como sempre. As ruas do centro hist\u00f3rico serpenteiam, as casas coloniais se inclinam umas para as outras em conversas antigas, o casario colorido desce em dire\u00e7\u00e3o \u00e0 ba\u00eda como um rio de telhados. Nada ali \u00e9 retil\u00edneo. Tudo \u00e9 onda, mar\u00e9, remanso. Ela, que havia passado d\u00e9cadas aprendendo a ser uma linha reta, agora precisava reaprender a ser curva.<\/p>\n
O desafio come\u00e7ou logo nos primeiros dias. As pessoas falavam mais devagar, tocavam no bra\u00e7o, riam com o corpo inteiro. Ela, habituada ao cumprimento eficiente e ao “vou indo”, se sentia quase estrangeira na pr\u00f3pria terra. O sotaque que ela tinha suavizado ao longo dos anos voltava aos poucos, como um m\u00fasculo adormecido que acorda dolorido. Redescobria as ra\u00edzes, mas elas n\u00e3o eram mais as mesmas. Ela havia mudado. O que era familiar parecia, ao mesmo tempo, estranhamente novo.<\/p>\n
Pela manh\u00e3, caminhava pela Praia de S\u00e3o Marcos e observava o horizonte. Em Bras\u00edlia, o horizonte era uma promessa de possibilidade: plano, aberto, quase abstrato. Ali, o horizonte \u00e9 concreto e movedi\u00e7o. O mar desenha e apaga fronteiras a cada onda. Ela olhava para aquela linha curva e sentia que ali estava a met\u00e1fora da pr\u00f3pria vida: saiu reta, voltou sinuosa. Levou a geometria de Niemeyer e de L\u00facio Costa no jeito de organizar os pensamentos; trouxe de volta o cheiro de mar\u00e9 cheia e o gosto de caju maduro.<\/p>\n
\u00c0s vezes, \u00e0 noite, quando o vento traz o rumor das ondas at\u00e9 a janela. Ela se pega sorrindo sozinha. N\u00e3o \u00e9 f\u00e1cil. Readaptar-se n\u00e3o \u00e9 apenas voltar ao lugar f\u00edsico; \u00e9 reconciliar duas vers\u00f5es de si mesma. A mulher que aprendeu a ser eficiente no Planalto e a menina que um dia correu descal\u00e7a pela areia. Elas n\u00e3o se excluem. Elas se encontram, enfim, na curva onde o concreto encontra o mar.<\/p>\n
S\u00e3o Lu\u00eds lhe recebe com bra\u00e7os moles e cora\u00e7\u00e3o quente. Ela se entrega, ainda um pouco r\u00edgida, mas disposta a amolecer.<\/p>\n
Porque, no fim das contas, a vida n\u00e3o \u00e9 feita s\u00f3 de linhas retas e planos diretos. \u00c9 feita tamb\u00e9m de mar\u00e9s, de curvas inesperadas, de retornos que n\u00e3o s\u00e3o retrocessos, mas reencontros mais profundos.<\/p>\n
Ali, onde o horizonte se curva e o mar respira, ela finalmente entendeu: voltar n\u00e3o \u00e9 apagar o que se tornou. \u00c9 deixar que a geometria interior encontre, enfim, o ritmo das ondas.<\/p>\n
E dan\u00e7ar com ele.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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