A cada dia, quando mais a idade avan\u00e7a, descubro que h\u00e1 amigos que partem e aqueles que, mesmo depois da partida, continuam sentados \u00e0 nossa frente, como se a morte fosse apenas um pequeno atraso para o pr\u00f3ximo encontro. Luis Turiba era uma dessas figuras.<\/p>\n
O poeta e jornalista morreu nesta quarta-feira, 26, em Salvador, aos 76 anos. A not\u00edcia chegou sem pedir licen\u00e7a, apenas chocando. Entrou pela porta, puxou uma cadeira e se acomodou diante de mim. De repente, o sil\u00eancio come\u00e7ou a falar mais alto do que todas as palavras que Turiba escreveu durante uma vida inteira.<\/p>\n
Conterr\u00e2neo pernambucano, onde nasceu em 1950, Turiba chegou a Bras\u00edlia em 1978. Talvez imaginasse que estivesse apenas mudando de cidade, mas n\u00e3o sabia – ou talvez soubesse, porque poetas costumam enxergar um pouco al\u00e9m da esquina -, que Bras\u00edlia acabaria entrando definitivamente em sua biografia. E ele, na biografia de Bras\u00edlia.<\/p>\n
A cidade o adotou de tal maneira que, anos depois, lhe concedeu o t\u00edtulo de Cidad\u00e3o Brasiliense. Uma formalidade bonita para reconhecer aquilo que as ruas, os bares, os jornalistas, os escritores, os m\u00fasicos e os amigos j\u00e1 sabiam havia muito tempo. Algo como dizer que Turiba era de Bras\u00edlia porque Bras\u00edlia tamb\u00e9m era dele.<\/p>\n
Mas n\u00e3o quero falar apenas do jornalista, do escritor ou do homem reconhecido pelos servi\u00e7os prestados \u00e0 cultura da cidade. Quero falar do amigo, porque os t\u00edtulos ficam nos curr\u00edculos, enquanto os livros permanecem nas estantes e as reportagens repousam nos arquivos. Mas amizade n\u00e3o cabe em arquivo algum, porque mora na mem\u00f3ria.<\/p>\n
E a minha mem\u00f3ria de Turiba inevitavelmente me leva ao Beirute. Quantas noites atravessamos ali? J\u00e1 perdi a conta. Talvez seja melhor assim, mesmo porque amizade verdadeira n\u00e3o precisa de estat\u00edstica. Bastavam uma mesa, duas cadeiras, um quibe e uma cerveja bem gelada. O resto Turiba providenciava.<\/p>\n
A conversa come\u00e7ava em Bras\u00edlia, passava pela pol\u00edtica, entrava pela literatura, trope\u00e7ava em alguma hist\u00f3ria de jornalismo, encontrava um poema pelo caminho e, quando perceb\u00edamos, a madrugada j\u00e1 havia tomado conta da cidade. O Beirute ia esvaziando, as mesas ao redor ficavam silenciosas. Os gar\u00e7ons come\u00e7avam a lan\u00e7ar aqueles olhares discretos de quem gostaria de voltar para casa e n\u00f3s continu\u00e1vamos conversando. Tudo porque algumas amizades possuem essa capacidade maravilhosa de suspender o rel\u00f3gio.<\/p>\n
Com Turiba, uma cerveja nunca era apenas uma cerveja. Um quibe jamais era simplesmente um quibe. Aquela mesa era uma esp\u00e9cie de territ\u00f3rio livre onde cabiam sonhos, indigna\u00e7\u00f5es, lembran\u00e7as, projetos, personagens, mulheres bonitas, pol\u00edtica, poesia e todas aquelas inutilidades absolutamente necess\u00e1rias que fazem uma amizade valer a pena.<\/p>\n
Talvez seja isso que mais doa quando um amigo parte, porque n\u00e3o perdemos apenas uma pessoa. Vai embora tamb\u00e9m um interlocutor da nossa pr\u00f3pria hist\u00f3ria.<\/p>\n
H\u00e1 coisas que somente determinados amigos sabem compreender. Uma frase pela metade, um olhar, uma velha piada, um nome mencionado depois de d\u00e9cadas. Uma hist\u00f3ria que j\u00e1 foi contada cinquenta vezes e que, mesmo assim, ouvimos pela quinquag\u00e9sima primeira como se fosse novidade.<\/p>\n
Turiba era desses. Agora deixa cinco filhos, seis netos, leitores, colegas, admiradores e uma Bras\u00edlia culturalmente mais silenciosa. E deixa amigos com uma cole\u00e7\u00e3o de lembran\u00e7as que nenhuma certid\u00e3o de \u00f3bito consegue encerrar.<\/p>\n
Hoje imagino aquela velha mesa do Beirute, com o quibe ainda quente, a cerveja suando no copo e Bras\u00edlia l\u00e1 fora, com suas asas abertas sobre a noite. Olho para a cadeira em frente e, por um instante, quase posso v\u00ea-lo novamente. Talvez esteja sorrindo ou preparando uma daquelas observa\u00e7\u00f5es capazes de transformar uma conversa banal em poesia.<\/p>\n
Ou talvez apenas levante o copo, e eu levantaria o meu. Jamais para brindar a morte, mas para um ti-tim \u00e0 extraordin\u00e1ria aventura que foi t\u00ea-lo como amigo. Porque gente como Luis Turiba n\u00e3o desaparece quando morre. Apenas mudam de endere\u00e7o, para a morar naquele lugar misterioso onde guardamos as pessoas que ajudaram a escrever a nossa pr\u00f3pria vida.<\/p>\n
E sei que, daqui para frente, toda vez que eu entrar no Beirute e ouvir o tilintar dos copos, haver\u00e1 uma cadeira invis\u00edvel ocupada naquela mesa. Nela estar\u00e1 Turiba esperando o quibe, a cerveja e principalmente, esperando que a conversa continue. Porque certas amizades n\u00e3o terminam. Apenas atravessam a madrugada.<\/p>\n
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Jos\u00e9 Seabra \u00e9 CEO fundador de Notibras<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A cada dia, quando mais a idade avan\u00e7a, descubro que h\u00e1 amigos que partem e aqueles que, mesmo depois da partida, continuam sentados \u00e0 nossa frente, como se a morte fosse apenas um pequeno atraso para o pr\u00f3ximo encontro. Luis Turiba era uma dessas figuras. O poeta e jornalista morreu nesta quarta-feira, 26, em Salvador, […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":408271,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[161],"tags":[],"tmauthors":[307],"class_list":["post-408270","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-quadradinho-em-foco"],"acf":[],"yoast_head":"\n