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(ao poetamigo Daniel Marchi)
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Próximo aos setenta
minhas memórias
de pernas curtas
tropeçam na velocidade
do tempo.
Sinto, no entanto, o afago
de palavras que me
consolam
e massageiam a pele
fina.
Sento-me à sombra fria
dos meus versos
e vejo
no dobrar da esquina
(qual esquina?)
o longínquo fim.
Ilusão.