Primavera
A terra acorda nua e envergonhada,
mas logo se cobre de pétalas rosa e amarelo.
O ipê explode como um grito de alegria,
a quaresmeira pinta o céu de roxo insistente.
Borboletas dançam bêbadas de néctar,
o vento carrega perfume de jasmim e promessa.
É a estação que não pede licença:
chega, abre tudo, faz o coração bater mais florido.
Primavera:
um beijo molhado na testa do mundo.
Verão
Sol de meio-dia que queima a pele e a alma,
mar turquesa lambendo a areia quente como pão saído do forno.
Crianças gritam na onda, pipoca estoura na rua,
o suor escorre e vira rio de riso.
Coco gelado na mão, rede balançando devagar,
o céu tão azul que dói de tão perfeito.
Verão:
o tempo em que o corpo esquece o relógio
e vive só no agora quente, salgado, infinito.
Outono
As folhas não caem em tapete épico como no norte,
mas o amarelo do flamboyant se espalha devagar,
o vento sopra mais fresco, mais pensativo.
A luz dourada banha tudo de nostalgia suave,
o café quente cheira melhor na varanda.
É a estação do recolher:
as árvores se despem sem drama,
mas guardam no tronco a memória do verde.
Outono:
um suspiro longo antes do silêncio.
Inverno
Neblina abraça a serra como lençol velho,
o frio entra pelos pés e sobe até o peito.
Pinheiros araucárias cobertos de orvalho gelado,
fogueira crepitando no quintal, chimarrão na cuia quente.
A cidade desacelera, o ar fica quieto,
as estrelas aparecem mais nítidas no céu limpo.
Inverno:
não é morte, é pausa.
Tempo de cobertor, de livro aberto,
de esperar que o sol volte sem pressa,
sabendo que ele sempre volta.