Vocês são o primeiro verso
que a vida escreveu sem rascunho.
Carregam no peito
um arquipélago de silêncios valentes,
e no olhar, faróis que nunca se apagam
mesmo quando a noite insiste em ser cerrada.
São raízes que rompe pedra,
semente que germina no concreto,
rio que contorna o obstáculo
e ainda chega cantando ao mar.
Têm mãos de costurar sonhos rasgados,
de embalar futuros com colo morno,
de erguer paredes de afeto
onde antes só havia escombro.
São as que dançam com a dor
sem nunca deixar de ser música,
as que transformam lágrima em tinta
e escrevem com ela a história que ninguém contou.
Mulher,
você é o tempo em forma de milagre,
o ontem que não se curva,
o hoje que resiste,
o amanhã que já chega sorrindo.
Por isso hoje o mundo se curva um pouco
e sussurra, quase envergonhado:
obrigado por existirem
exatamente como são
inteiras, indomáveis,
eternamente começando.