‘Ela fumava quatro cigarros em um; e na pós-Páscoa, fez-se chaminé’

“Amizade não é matéria. Amigo não precisa estar. Amiga precisa ser. Fogo de vulcão. Fumaça de sonhos, cinzas de ilusão” (Filó da Guarda, marcadora de ponto do Maracatu Meninas G)

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Percebeu que não fumava há anos. O câncer do pai e a falta de ar da mãe lhe deram alguma referência. Depois, havia a lembrança da história da morte do cavalo do cowboy da propaganda do Mallboro na TV, nos anos 60/70. Câncer nos pulmões; sim! Nos pulmões do cowboy e do seu fiel cavalado garanhão. Sina de inveterados viciados tabacantes. Tudo no finalzinho dos loucos anos 60. “Taí mais um ótimo e verdadeiro argumento na defesa da macô, cara! A parada é natural, sintonia pura com o universo e curaria até o cavalo do Mallboro…na boa, meu!”, deixaria escrito no seu Diário de Bordo; um único caderno espiral escrito à mão encontrado ao lado dos restos da fogueira naquela manhã após o Luau derradeiro. O caderno sobrevivente, depois de jogar os outros 21 na “fogueira dos sonhos”, em madrugada de reggae na praia paradisíaca.

Final de domingo de Páscoa. O cara chegou à feirinha do rio da Madre no meio do dia. Sol de rachar. Parou, sentou-se na única cadeira disponível. Observou as pessoas dançando na areia e o som rolando ao vivo no pequeno palco. Pensou em metaversos, em dimensões paralelas e percebeu que dimensão era mesmo aquela. Pessoas conhecidas vieram dar-lhe boas novas.

O cara lembrou-se de tantas outras Páscoas. Olhou para ao lado e lá estava ela: A Mulher Vulcão. Fumava quatro Mallboros de uma só vez.

Chaminé absoluto. E o som do “Maracatu das Meninas G” dançando a tarde fumegante de alto Verão e o ar parado feito olho de peixe morto assado.

E a fumaça cobrindo a praia, o Costão, o Morro da Pedra do Urubu. Tudo.

Mesmo curtindo a pior ressaca dos últimos quarenta séculos, o cara saiu da rede naquela tarde/labaredas/chamas fumegantes/calor de 400 graus.

Foi ao bar/trapiche na beira do rio, sentou-se na mesa de sempre e ficou olhando fixo/vago para os reflexos do Sol de Meio-dia incendiando as águas do rio da Madre, em primeiro plano; e lá no plano fundo, as ondas branquinhas do mar quebrando na grande praia da Guarda. Súbito, levantou-se e pediu licença:

– Oi, Que tal?… Podes me dar um cigarro?

– Sim, claro!-respondeu a garota dourada com língua, olhos e cabelos de fogo.

Era ela novamente cruzando o caminho do cara que odiava cigarros industrializados. Elazinha mesmo, em mais carnes do que ossos: A Mulher Vulcão.

“Fumava quatro Mallboros de uma só vez. Chaminé absoluto”.

Dimensões paralelas, metaversos.

E a segunda-feira Pós-Páscoa explodiu feito vulcão.