O Sr. Sam e Astolfo, o cavalo sábio

Naquela pequena cidade, Tupã, interior do oeste paulista, a figura mais interessante que conheci em minha primeira infância/adolescência foi o Toshimiro, o Sr. Sam.

“Sr. Sam, o Japa”, filho de segunda geração da colônia nipônica -pioneira na colonização daquelas bandas-, Sam outonava pela casa dos 70 anos forte como um touro, alegre e esperto.

Logo raiando o dia, lá vinha o Sr. Sam com sua buzina única montado na carrocinha de entrega do nosso pão sempre quentinho com o inesquecível litro de leite, em garrafa de vidro, com era o costume naquele tempo. Eu vivia meus anos de Will Robson/Perdidos no Espaço -no grupo escolar na faixa dos 10 anos- e a minha felicidade era acordar com os passarinhos para pegar carona na “nave espacial” e ajudar o sr. Sam nas entregas. E lá íamos nós pelas ruas ora de asfalto ora de terra batida, saudando o Sol de todas as manhãs num ritual que lembrado, hoje, parece-me capaz de dominar o passar das horas congelando o tempo naquela eterna infância.

O Sr. Sam era mesmo incrível.

Porém, secretamente o que me alucinava era o velho cavalo meio manco do japonês. Astolfo, o seu nome de guerra. Trabalhador incansável, na juventude fora corredor de canchas curtas com velocidades inacreditáveis.

Astolfo era bambambam! Na verdade, era o meu campeão.

O Sr. Sam se entendia com ele apenas através de sussurros e alguns assovios diferenciados.

Tlcok Tlock Tlock, e Astolfo paravam de imediato.

Mais uma entrega de pão e leite.

Fiu Fiuuuu, dois assovios, um curto outro longo, e o treinado cavalão retomava a caminhada da manhã.

O Sr. Sam um dia me confidenciou:

“Motinha -era o apelido que herdei de meu pai-, sabia que o Astolfo sabe de tudo; apenas não fala como nós. Mas me entende melhor que a Tadashi -esposa de Sam-. E não implica com o Sam, né! Ele é o melhor amigo do mundo. E tem uma coisa…presta atenção…o Astolfo é o único que conheço que faz cocô…caga certinho enquanto continua andando! Isto é in-clí-vel, Motinha”.

O tempo passou, eu fui crescendo e um dia chegou a hora de despedir-me do Sr. Sam. Astolfo, mais velhinho, já tinha, enfim, descansado de tantos anos de amor, dedicação e trabalho no transporte do pão nosso e o leite de cada dia. Com certeza, Astolfo agora estaria correndo pelas pradarias e canchas curtas lá do céu dos paquidermes. Ele merecia.

Era a hora do meu trem da Alta Paulista; trem que me levaria para Marília, uma cidade maior e com Terceiro Colegial junto com o Cursinho visando o Vestibular.

O Sr. Sam me esperava na pequena área em frente à casa montada pelos pais dele há mais de 50 anos tendo à frente um delicado jardim oriental. Pequenas arvorezinhas, lago com peixes coloridos, pontes em arcos perfeitas, grama verde e lindos girassóis como eu jamais veria ao longo de minha vida.

“Então chegou a hora, né Motinha? Vai dar tudo certo, né?”, disse-me o Sr. Sam.

Após o longo abraço, tenho a impressão que ainda ouço, hoje, pelos ouvidos d’alma, a voz fina e fraca do Sr. Sam lembrando-me -em código- do nosso amado Astolfo e do segredo e maior tesouro do velho corredor de canchas curtas:

“Mo-ti-nha…não se esqueça…na vida é preciso aprender a cagá andando…cagaá andando, né!…sem parar, Mo-ti-nha!!!!!”.

Penso que ainda hoje, quase nos meus 70, Sr. Sam, sigo caminhando e tentando apreender a técnica secreta do velho Astolfo.

Difícil, né?!

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Gilberto Motta é escritor, jornalista, professor/pesquisador acadêmico. Vive na Guarda do Embaú, pequena comunidade pesqueira e turística ao lado de Florianópolis, litoral de SC.